SIOMARA ESPAÑA

2010-04-07T19:31:00.001-07:00

ELEGÍA A LA MUERTE DE ATAHUALPA

VERSIÓN QUICHUA

Rucu cuscungu

Jatum pacaipi

Huañui huacaihuan

Huacacurcami;

Urpi huahuapas

Janac yurapi

Llaqui llaquilla

Huacacurcami.

Puyu puyulla

Uiracuchami,

curita nishpa

Jundarircami.

Inca yayata

Japicuchishpa,

Siripayashpa

Huañuchircami.

Puma shunguhuan,

Atuc maquihuan,

Llamata shina

Tucuchircami.

Runduc urmashpa,

Illapantashpa,

Inti yaicushpa

Tutayarcami.

Amauta cuna

Mancharicushpa

Causac runahuan

Pamparircami.

Imashinata

Mana llaquisha

Ñuca llactapi

Shucta ricushpa.

Turi cunalla

Tandanacuchun,

Yahuar pampapi

Huacanacushum.

Inca yayalla,

Yanac pachapi

Ñuca llaquilla

Ricungui yari.

Caita yuyashpa

Mana huañuni,

Shungu Ilugshishpa

Causaricuni

(Versión Luis Cordero)

En un corpulento guab0

un viejo cárabo está

con el lloro de los muertos

llorando en la soledad

y la tierna tortolilla,

en otro árbol más allá,

lamentando tristemente

le acompaña en su pesar.

"Como niebla vi los blancos

en muchedumbre llegar

y oro más oro queriendo

se aumentaban más y más.

Al venerado padre Inca

con una astucia falaz

cogiéronle, y ya rendido

le dieron muerte fatal.

¡Corazón de león cruel,

manos de lobo voraz,

como a indefenso cordero

le acabasteis sin piedad!

Reventaba el trueno entonces

granizo caía asaz

y el sol entrando en ocaso

reinaba la oscuridad

Al mirar los sacerdotes

tan espantosa maldad

con los hombres que aún vivían

se enterraron de pesar

¿Y por qué no he de sentir?

¿Y por qué no he de llorar

si solamente extranjeros

en mi tierra habitan ya?

¡Ay venid hermanos míos,

juntemos nuestro pesar

y en ese llano de sangre

lloremos nuestra orfandad

y vos inca padre mío

que el alto mundo habitáis

estas lágrimas de duelo

no olvidéis allá jamás

¡Ay! No muero recordando

tan funesta adversidad

¡Y vivo cuando desgarra

mi corazón el pesar!

2010-01-05T09:17:00.000-08:00

ANA MINGA

Cuando los perros se enamoran
Desde hace meses cargo un diagnóstico que se confirma cuando veo en la oscuridad.
El día en que los doctores me dieron la noticia tuve ganas de tomar un avión con rumbo a la Patagonia, un lugar que quiero conocer más que Italia. Pero respiré profundo y recordé las palabras de Efraín Jara Idrovo, “la vida vale la pena por los instantes y no por su eternidad”. Entonces, me quedé a escuchar un sonido que me latía como tambor dentro del cuerpo.

En mi trabajo ya saben que además de periodista soy escritora (con el perdón de quienes piensan lo contrario y para su risa, esta “revelación” no me dio ningún aumento de sueldo). Cuando lo supieron, una de mis compañeras, como si el escritor tuviera las respuestas a todo, me preguntó sobre lo que debía hacer en el amor. Y yo que me doy a la filosofía de esquina, no supe qué pronunciar, tartamudee y le mentí un poco, como si fuera la experiencia que daba algo de sabiduría al alumno.
Salí del trabajo pensando en aquella conversación, era de noche, me puse a caminar entre el apagón de la ciudad y recordé a la escritora Rosa Montero, quien comenta que los artistas no son gente distinta a los demás, aunque se piensa que “los literatos son el oráculo de Delfos, y al abrir la boca empiezan a soltar mentecateces, porque nadie puede ser un experto…” Además, Montero opina que habemos literatos que en persona, solemos ser unos miserables.

Luego de sus palabras, me vino a la mente que además de ser miserable en la literatura, también lo soy como periodista. Miserable en tantos ámbitos de esta profesión y para demostrarlo solo un botón: Los periodistas nos vinculamos con la créme de la créme del homo sapiens, pero tantas veces caminamos bajo el sol del medio día, buscamos un bus y vamos como papas aplastadas hacia el trabajo. Es decir, disfrutamos por momentos de los manjares del poder, pero vivimos como pordioseros.
Después de esta reflexión, me sentí tan culpable por haberle metido cuento a mi compañera, porque qué puede saber del amor una miserable periodista, que además se cree escritora, del grupo que hace arte gratis para el placer público, como recalca Montero.

Pero luego de la culpa me tuve miedo, porque el tambor volvió a sonar y creo que la inspiración me pilló trabajando como anhelaba Picasso.

Para que este tambor suene sobre el papel, me fui pronto a la casa y empecé a escribir de corrido. Al siguiente día, lo escrito lo envíe a un concurso, del cual saqué una mención de honor, dizque porque mis versos no tenían ritmo para el primer premio.
Pues sí, en mis versos no incorporo salsa ni cumbia, me dije cuando supe el veredicto. Pero luego lo aplaudí, porque haber escrito de corrido varios textos, en una sola noche, para mí, ya era ganancia y si para la próxima trabajo un poco más, pueda que me lleve la canasta navideña…


Nunca escribo de lo cursi que puede resultar el amor, pero creo que me ha llegado la edad, en que uno se sienta toda la noche a entrenarse sobre el tema, en mi caso, con la inspiración que me da la fuente a la que visitó como periodista, en el día.

Qué vergüenza me da confesarlo, pues creo que siempre hay que ser profesional, pero este no se qué y que no sé a dónde va, me pone en la encrucijada.
Siempre visito a mi fuente, aunque a veces no tengo motivo y ni siquiera puedo pronunciar correctamente el Buenos Días.

(Los perros cuando se enamoran poco o nada le importa las leyes, ni reglamentos, ni la diplomacia... lo único que tal vez quieran es un decreto constitucional que los ampare en sus travesuras).

En el trabajo creo que ya se han dado cuenta y por eso, intentan mantenerme encerrada, cual silla que debe servir para algo. Qué lamentable, me digo, porque este no sé qué, idiotiza y para idiotas ya tenemos demasiado. Sino, otra vez, para muestra un botón: Cuando voy a realizarme alguno de mis exámenes, me retiro los lentes de contacto y aunque les aclaro a las enfermeras de que no veo, ellas gritan,“¡Venga por acá, siéntese en el banco azul, ahora sígame por el pasillo, no por allí, acaso no ve…!” Ay, aquí si la exportación de idiotas nos diera dinero, seríamos el país más afortunado…

(Espero que al resto de perros enamorados, el amor no los haya convertido en absurdos o en inútiles. Ojalá estén lúcidos, aunque la lucidez tiene su precio:
la locura)

En este estado que no puedo definirlo porque puedo caer en el ridículo del dulce empalagoso, he recurrido a un texto que escribió el 12 de julio del 2009, Bernard Fougéres. El artículo de opinión se titula “Amar o enamorarse”. Aquí Fougéres asevera que el enamorado utiliza lo que llamamos la intuición y que este no se qué, “le reza al cuerpo amado, canta bajo la lluvia, desafía la lógica o se convierte en costumbre sin pena ni gloria… se sienta en el suelo hasta el desconsuelo”.

Y las frases qué más me gustan de su texto son: “El amor extremo vive entre alambres electrificados”. Claro, porque “el amor demasiado cuerdo tiene seguro de vida pagable en cómodas cuotas de aburrimiento”.

Fougéres también menciona que “amar es cuando usted tiene ganas de que alguien tenga ganas de usted, se queda mudo, el teléfono quema las manos…” Y esto me está pasando, pues la miserable escritora y periodista, cuando ve esas largas pestañas que cubren sus ojos cafés, se queda muda y al diablo
con la coyuntura del país y los conflictos internacionales. Es decir, de una manera rápida, me he vuelto una orate que al mismo tiempo, como dice Henry Miller: siento más que la mayor parte de la gente…

Julio Cortázar, en su libro “Salvo el crepúsculo”, encierra páginas que desarrollan este sentimiento. “Si he de vivir sin ti, que sea duro y cruento, la sopa fría, los zapatos rotos, o que en la mitad de la opulencia se alce la rama seca de la tos, ladrándome tu nombre deformado…Tan lejos ya de ti, como un ojo del otro, de esta asumida adversidad, nacerá la mirada que por fin te merezca”..

En cambio, el poeta español, Luis Rosales comenta: “Ya he empezado a morir para aprender a verte con los ojos cerrados. Así será mejor, para toda la vida no basta un solo amor, tal vez el nuestro sea para toda la muerte”.

Y como ellos, hay tantos que tuvieron el valor de decirlo. Pero para probar más criterios llamé al poeta ecuatoriano Roy Sigüenza, quien se sorprendió cuando le pregunté: ¿qué es para ti el amor?. “¡Qué pregunta!, me dijo y añadió que para él, el amor y el desamor van de la mano, pero que esto no era novedad, sino una contradicción. “Ana, llamarás otro rato, pero no para asaltarme con esto que es tan complicado”, concluyó entre risas.

Mientras tanto, Carlos Vallejo, a quien siempre recurro cuando me falta lucidéz. Me dijo que si se quiere hablar o escribir del amor, se lo debe hacer a partir de la siguiente idea. “Imagina una noche, en que tienes que despertar a esa persona amada, quien ha sufrido mucho y padece una enfermedad terminal y le dices: mi amor, perdona que te despierte, pero debes tomar la pastilla… Y esa pastilla será la que los separe para siempre…”

Fernando Vallejo, en una entrevista en la que le preguntaron cuáles son sus sentimientos hacia Colombia, respondió que la prefería muerta, pues la amaba demasiado y ya no soportaba su sufrimiento… La periodista se sorprendió y cuando él repitió su aseveración en un auditorio, varias personas lo tomaron a mal.

Para usted, amable lector, que ha soportado todo este plomo de palabras, ¿qué es el amor?

¿Y para mí? “Amar es mirar a los ojos a la esfinge”.
Hasta el momento, a él, le he dicho que me iré. Cuando me escuchó se puso blanco y me gustó su reacción, aunque no sabe que mi partida puede separarme para siempre de su lugar de trabajo, pues si los doctores me ganan la jugada, tendré que hacer maletas.

Todo periodista y escritor, debe tener un esfero a la mano, pero la última vez en que lo vi, ningún esfero sirvió para apuntar la información. Él me dio el suyo y terminada la reunión, sin que me viera, lo guardé en mi bolso como si fuera el tesoro más preciado para un inaugurado fetichista. Cuando regresé a casa supe que había perdido el tesoro, porque estúpidamente lo mezcle con otros esferos y ya no sabía cuál era el suyo. A este punto he llegado…

Cuando los perros se enamoran languidecen, pues no comen por estar parados frente a la esquina o a la casa de su interés.
Cuando un periodista se enamora, le importa poco lo que diga el Gobierno, los enlaces sabatinos y cómo debe realizar la noticia, para que no lo manden a los quintos infiernos en su trabajo. Solo cierra los ojos, recuerda y sueña, mientras algún volcán explota.
Cuando un escritor se enamora, los diagnósticos clínicos y los boletines de prensa, le sirven para escribir al ser amado, algo como… “Yo te espero de pie al final de esta línea”.

Ana Minga.

2009-10-12T14:26:00.000-07:00

Encuentro poético en Bambamarca- Perú

Arquitectos del alba

Esta es la antología del encuentro en Perú

Más de 100 poetas presentes en un evento sin parangón en la hermana república del Perú, la sede del evento fue en Bambamarca, los poetas de Ecuador, Bolivia, Chile, Venezuela, México Brasil, Canadá, Estados Unidos, Rumania , Uruguay, Argentina, España, Inglaterra, Puerto Rico, entre otros tuvimos la oportunidad de visitar las zonas rurales y sus diferentes poblados hasta donde llevamos la palabra y compartimos una hermosa mañana llena de poesía, de canto, danza, gastronomía típica con los pobladores de las diversas poblaciones que las distintas delegaciones visitaron.

Nuestra delegación visitó el poblado de San Juan de Lacamaca donde en primera instancia fuimos recibidos por su alcalde para luego ser acogidos por las comunidades que se habían avecinado hasta el lugar para recibirnos entre cantos, danzas y música y poesía, una de los momentos más emocionantes fue escuchar declamar sus poemas a los niños de las diferentes escuelas, con temas a favor de la vida y del agua ya que esta región se encuentra en grave peligro por la contaminación que viven debido a la explotación de las minas por parte de empresastrasnacionales.

También San Juan de Lacamaca nos honró al declararnos HUÉSPEDES ILUSTRES definitivamente quienes estuvimos en el encuentro poético en Bambamarca la llevaremos grabada para siempre en nuestro corazón.

con el Presidente de "la Casa del Poeta Peruano" José Vargas

2009-08-12T08:16:00.000-07:00

La Primera gran antología bilingüe de poesía ecuatoriana ya es una realidad, esta obra fruto del trabajo Tenaz del poeta guayaquileño Fernando Iturburu y el traductor norteamericano Alexis Levitin, se ha publicado en los Estados Unidos.

Tapestry Of The Sun and Anthology of Ecuadorian Poetry, la primera antología de la poesía ecuatoriana en edición bilingüe publicada recientemente en San Francisco, Estados Unidos, se constituye en la obra pionera en su tipo, sin duda una obra trascendental para la poesía ecuatoriana. El libro que ya está circulando en los EE.UU., y recoge una amplia selección de poetas ecuatorianos como Medardo Ángel Silva, David Ledesma Vázquez, Hugo Mayo, Agustín Vulgarín, Jorge Enrique Adoum, Sonia Manzano, Fernando Nieto Cadena, Antonio Preciado, Carlos Eduardo Jaramillo, Fernando Cazón Vera, Maritza Cino, Siomara España, Augusto Rodríguez, Ana Minga, entre otros.

Poesía de Siomara España

WEDNESDAY´S WOMAN

How often does the Wednesday woman

unfold her face

wash her feet

and walk again upon her words.

how often does she follow the same old path,

wander down the same old streets,

see the same traffic lights,

consider the same beggars, climb the same clouds,

seek out the same bed.

How often does the Wednesday woman

look for the mouth of her lover,

tremble in this arms,

and desperate cry out her love

and sob her words in silence.

How often does the Wednesday woman

want to flee her passion

forget her dreams

and simply stay tied down

how often does she laugh and sing

haw many tears of love.

How often does the Wednesday woman

have to tie tight her soul

live her delirium and madness,

and walk again on what´s been said,

walk again upon her her hords.

LA MUJER DEL MIÉRCOLES

Cuantas veces la mujer del miércoles

desdobla el rostro,

lava sus pies

y camina sobre sus palabras.

Cuantas veces recorre los mismos caminos,

transita las mismas calles,

ve los mismos semáforos,

observa los mismos mendigos,

sube las mismas nubes,

busca la misma cama.

Cuantas veces la mujer del miércoles

busca la boca de su amante,

se estremece entre sus brazos,

grita de amor desesperada

y llora entre silencios sus palabras.

Cuantas veces la mujer del miércoles

quiere abandonar su pasión

renunciar a su tortura

olvidar sus sueños

y seguir atada.

Cuantas veces ríe y canta

y otras tantas llora enamorada

cuantas veces la mujer del miércoles

tiene que amarrarse el alma,

vivir el delirio, la locura

y caminar sobre lo dicho,

caminar sobre sus palabras.

FROM THE RETURN OFF LOLITA

I am Lolita.

And even so the steppenwolves

undo my braids

with their teeth,

and throw me

chewy caramels of cyanide.

i sensed my name day at the port,

the shipwrecked returned,

remember?

And that battle

with Vladimir, the implacable.

i know that I’m Lolita,

i knew it when he gave me

his hands lacerated from writing me.

That´s why when your appearead, supplicant,

telling me your fears,

i let you touch me,

bite my arms and knees,

i let you mutilate between my legs

Charlotte´s fears.

I knew your old sword

could open one by one my veins,

and cut across my pupils,

and i mocked a hundred times

your aged child´s stupidity

crying there within my womb.

and when all the shipwrecked of the world

returned to my port

to give me gifs

i paid for with colostrum and with flesh,

you leapt upon my shadow,

as i fled and as i danced.

That´s why I´m Lolita,

nymphet of motels and anagrams,

returning with her baggage on her shoulder

to reclaim across the years the past.

EL REGRESO DE LOLITA

Yo soy Lolita

Así los Lobos esteparios

me desenreden

las trenzas con sus dientes,

y me lancen

caramelos de cianuro y goma.

Intuí mi nombre aquel día del puerto

con los náufragos

¿recuerdas?.

Y aquel combate

con Vladimir, el implacable.

Sé que soy Lolita,

lo supe cuando me entregó

sus manos laceradas de escribirme.

Por eso cuando apareciste suplicante

a contarme tus temores,

te deje tocarme,

morder mis brazos y rodillas,

te deje mutilar entre mis piernas

los temores de Charlotte.

Sabía que tu vieja espada

cortaría una a una mis venas,

mis pupilas,

y me burlé cien veces

de tu estupidez de niño viejo

llorando entre mi vientre.

y cuando todos los náufragos del mundo

volvieron a mi puerto

a entregarme dádivas

que yo pagaba, con calostro y carne

tú saltaste tras mi sombra,

mientras yo huía,

mientras yo bailaba.

Por eso soy Lolita,

la nínfula de moteles y anagramas

que vuelve con la maleta al hombro

a retomar tras años el pasado.

THE EMPTY HOUSE

* Invite

no one

To our house,

for they will scrutinize our

doors, walls, stairs and windows,

gaze at the termites in the corners,

the rusted locks, The blind and ruined lamps.

Bring no one o our house,

for they would have nothing

but the anguish of your table,

your bed, the tablecloth,

the furniture, they would laugh

in pity at the cups, pretend

nostalgia for my name,

and they would mock as well our hammock.

Don’t bring people to our house any more

for they would write you songs,

stir your soul,

whisper obliquely in your ear,

plant a flower on your window sill.

that´s why, I beg of you, you mustn´t

bring more people to our house,

for they would turn shades of pink,

green, red, or blue,

discovering broken walls

and withered plans.

they would want to sweep he corners

open the blinds

and find safe among my books

the perverse excuses they are searching for.

Bring no one else into our house

for here they would discover our absurdities

and bring you far to other beaches

and tell you tales of shipwrecks

and against your will drag you from our home.

LA CASA VACÍA

invites a

nadie a nuestra casa

pues repararan en

puertas, paredes, escaleras

y ventanas, mirarán la polilla en los

rincones, los cerrojos oxidados, las lámparas

ciegas, arruinadas. No traigas a nadie

a nuestra casa pues no tendrán más

que angustia de tu mesa,

de tu cama, del mantel,

del mobiliario se reiran de

pena por las tazas,

fingirán nostalgia

de mi nombre

y reirán también de nuestra hamaca.

No traigas más gente a nuestra casa

pues te escribirán canciones,

te entusiasmaran el alma,

te susurrarán traviesos,

sembraran una flor en tu ventana.

Por eso no debes, te lo ruego,

traer más gente a nuestra casa

pues se pondrán rosados,

verdosos, rojizos o azulados,

al descubrir paredes rotas

las plantas marchitadas.

Querrán barrer en los rincones

querrán abrir nuestras persianas

y encontraran seguro entre mis libros

las excusas perversas que buscaban.

No traigas mas nadie a nuestra casa,

así descubrirán nuestros absurdos

te llevaran lejos a otras playas

te contaran historias de naufragios

te sacaran a rastras de esta casa.

2009-05-18T22:30:00.000-07:00

Mario Benedetti

El prolífico escritor Uruguayo se fue a los 80 años y deja un inmenso vacío en las letras americanas.

Confieso que en los ultimos tiempos me habia acercado de especial manera a sus poemas y nunca dejó de sorprenderme la simple sencillez de su palabra, y es que en eso radicaba lo maravilloso de su constante decir y digo constante porque son más de 80 los textos (cuentos, poemas, ensyos, etc) que la pluma de Benedetti dió a la posteridad.

Benedetti nunca dejó de llamar a las cosas por su nombre, jamás trato de adornar su textos con falsos andamiages, le cantó a las cosas cotidianas como nadie, y al amor alegre, casi nunca al desasosiego de un mal amor.

Pero tambien fue un autor de lucha, comprometido, perseguido y exiliado, defensor de libertades, sin duda un escritor para leer y enamorar.

Aqui un diminuto homenaje a su palabra con 3 de sus más hermosos poemas.

HAGAMOS UN TRATO

Compañera,

usted sabe

que puede contar conmigo,

no hasta dos ni hasta diez

sino contar conmigo.

Si algunas veces

advierte

que la miro a los ojos,

y una veta de amor

reconoce en los míos,

no alerte sus fusiles

ni piense que deliro;

a pesar de la veta,

o tal vez porque existe,

usted puede contar

conmigo.

Si otras veces

me encuentra

huraño sin motivo,

no piense que es flojera

igual puede contar conmigo.

Pero hagamos un trato:

yo quisiera contar con usted,

es tan lindo

saber que usted existe,

uno se siente vivo;

y cuando digo esto

quiero decir contar

aunque sea hasta dos,

aunque sea hasta cinco.

No ya para que acuda

presurosa en mi auxilio,

sino para saber

a ciencia cierta

que usted sabe que puede

contar conmigo.

POEMA DE AMOR DE TARDE

Es una lástima que no estés conmigo

cuando miro el reloj y son las cuatro

y acabo la planilla y pienso diez minutos

y estiro las piernas como todas las tardes

y hago así con los hombros para aflojar la espalda

y me doblo los dedos y les saco mentiras.

Es una lástima que no estés conmigo

cuando miro el reloj y son las cinco

y soy una manija que calcula intereses

o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas

o un oído que escucha como ladra el teléfono

o un tipo que hace números y les saca verdades.

Es una lástima que no estés conmigo

cuando miro el reloj y son las seis.

Podrías acercarte de sorpresa

y decirme “¿Qué tal?” y quedaríamos

yo con la mancha roja de tus labios

tú con el tizne azul de mi carbónico.

A LA IZQUIERDA DEL ROBLE

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes pero el Jardín Botánico es un parque dormido en el que uno puede sentirse árbol o prójimo siempre y cuando se cumpla un requisito previo. Que la ciudad exista tranquilamente lejos. El secreto es apoyarse digamos en un tronco y oír a través del aire que admite ruidos muertos cómo en Millán y Reyes galopan los tranvías. No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes pero el Jardín Botánico siempre ha tenido una agradable propensión a los sueños a que los insectos suban por las piernas y la melancolía baje por los brazos hasta que uno cierra los puños y la atrapa. Después de todo el secreto es mirar hacia arriba y ver cómo las nubes se disputan las copas y ver cómo los nidos se disputan los pájaros. No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes ah pero las parejas que huyen al Botánico ya desciendan de un taxi o bajen de una nube hablan por lo común de temas importantes y se miran fan ticamente a los ojos como si el amor fuera un brevísimo túnel y ellos se contemplaran por dentro de ese amor. Aquellos dos por ejemplo a la izquierda del roble (también podría llamarlo almendro o araucaria gracias a mis lagunas sobre Pan y Linneo) hablan y por lo visto las palabras se quedan conmovidas a mirarlos ya que a mí no me llegan ni siquiera los ecos. No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes pero es lindísimo imaginar qué dicen sobre todo si él muerde una ramita y ella deja un zapato sobre el césped sobre todo si él tiene los huesos tristes y ella quiere sonreír pero no puede. Para mí que el muchacho está diciendo lo que se dice a veces en el Jardín Botánico ayer llegó el otoño el sol de otoño y me sentí feliz como hace mucho qué linda estás te quiero en mi sueño de noche se escuchan las bocinas el viento sobre el mar y sin embargo aquello también es el silencio mírame así te quiero yo trabajo con ganas hago números fichas discuto con cretinos me distraigo y blasfemo dame tu mano ahora ya lo sabés te quiero pienso a veces en Dios bueno no tantas veces no me gusta robar su tiempo y además está lejos vos estás a mi lado ahora mismo estoy triste estoy triste y te quiero ya pasarán las horas la calle como un río los árboles que ayudan el cielo los amigos y qué suerte te quiero hace mucho era niño hace mucho y qué importa el azar era simple como entrar en tus ojos dejame entrar te quiero menos mal que te quiero. No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes pero puedo ocurrir que de pronto uno advierta que en realidad se trata de algo más desolado uno de esos amores de tántalo y azar que Dios no admite porque tiene celos. Fíjense que él acusa con ternura y ella se apoya contra la corteza fíjense que él va tildando recuerdos y ella se consterna misteriosamente. Para mí que el muchacho está diciendo lo que se dice a veces en el Jardín Botánico vos lo dijiste nuestro amor fue desde siempre un niño muerto sólo de a ratos parecía que iba a vivir que iba a vencernos pero los dos fuimos tan fuertes que lo dejamos sin su sangre sin su futuro sin su cielo un niño muerto sólo eso maravilloso y condenado quizá tuviera una sonrisa como la tuya dulce y honda quizá tuviera un alma triste como mi alma poca cosa quizá aprendiera con el tiempo a desplegarse a usar el mundo pero los niños que así vienen muertos de amor muertos de miedo tienen tan grande el corazón que se destruyen sin saberlo vos lo dijiste nuestro amor fue desde siempre un niño muerto y qué verdad dura y sin sombra qué verdad fácil y qué pena yo imaginaba que era un niño y era tan sólo un niño muerto ahora qué queda sólo queda medir la fe y que recordemos lo que pudimos haber sido para él que no pudo ser nuestro qué más acaso cuando llegue un veintitrés de abril y abismo vos donde estés llevale flores que yo también iré contigo. No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes pero el Jardín Botánico es un parque dormido que sólo despierta con la lluvia. Ahora la última nube a resuelto quedarse y nos está mojando como alegres mendigos. El secreto está en correr con precauciones a fin de no matar ningún escarabajo y no pisar los hongos que aprovechan para nadar desesperadamente. Sin prevenciones me doy vuelta y siguen aquellos dos a la izquierda del roble eternos y escondidos en la lluvia diciéndose quién sabe qué silencios. No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes pero cuando la lluvia cae sobre el Botánico aquí se quedan sólo los fantasmas. Ustedes pueden irse. Yo me quedo..

2008-10-16T09:35:00.000-07:00

La nueva poesía ecuatoriana del siglo XXI* Por Augusto Rodríguez 1. Los inicios La poesía ecuatoriana como cualquier otra poesía en Latinoamérica ha vivido y vive su propia metamorfosis. Sus cambios y regresos. Sus altas y bajas. Para de algún modo entender este proceso quisiera hacer un breve repaso sobre algunos momentos importantes de nuestra poesía. Empezaré este viaje con La Generación decapitada 1, poetas nacidos a fines del siglo XIX, que con sus obras dieron el puntapié inicial a la poesía contemporánea del Ecuador del siglo XX. Destaca la figura del quiteño Arturo Borja (1892-1912) pero sobre todo el guayaquileño Medardo Ángel Silva (1898-1919). Fueron poetas que escribieron sobre la muerte y que se debatieron entre la incomprensión social y la aristocracia de esos años. Poetas que murieron muy jóvenes debido a suicidios y otros motivos de diversas índoles. Posteriormente es significativa la presencia del manabita Hugo Mayo (1898-1988), primer vanguardista ecuatoriano. Creó una obra muy distinta de su época y unas revistas que tuvieron poca circulación pero que dialogaba con el resto de Latinoamérica entre ellas Síngulos y Motocicleta, que colaboraron autores como Huidobro, Borges, Neruda o Apollinaire. Antes que culmine la primera mitad del Siglo XX, arriban los mayores poetas de la poesía contemporánea del Ecuador, tales son el caso del gran Jorge Carrera Andrade (1903-1978), Alfredo Gangotena (1904-1944), Gonzalo Escudero (1903-1971), de ahí tenemos la obra extraordinaria de César Dávila Andrade (1918-1967). Luego de esta generación se experimentará un vacío en el panorama literario, el mismo que sólo veinte y treinta años después tratará de ser llenado con la aparición de grupos (Elan en Cuenca; Madrugada de Guayaquil) y con voces más individuales, de las cuales quizá las más conocidas sean hoy las de Jorge Enrique Adoum (1926), Rafael Díaz Icaza (1925) y Efraín Jara Idrovo (1926). Posteriormente se suman voces novedosas y muy personales que tal vez no han tenido la debida promoción y difusión a nivel internacional como es el caso de Carlos Eduardo Jaramillo (1932), el fallecido David Ledesma Vásquez (1934-1961), Euler Granda (1935) y Fernando Cazón Vera (1935). De ahí aparecen varios grupos y revistas donde se agrupan nombres significativos entre ellos los Tzántzicos, La Pequeñalulupa, Tientos y diferencias, Contextos, La Mosca Zumba, Matapiojo, Balapalabra, sobre todo La Bufanda del Sol en Quito y el Grupo Sicoseo en Guayaquil. De estos formarán parte poetas como Humberto Vinueza, Iván Egüez, Javier Ponce, Fernando Nieto Cadena, Huilo Ruales, Jorge Martillo, Fernando Balseca, Iván Carvajal, Edwin Madrid, Paco Benavides, Diego Velasco, Fernando Iturburu, Ramiro Oviedo, Héctor Alvarado, Hugo Salazar Tamariz, entre otros. 2. ¿Retroceso, tierra baldía, epígonos o exquisitos? “Hacia principios de los 80, los grupos se habrán desintegrado y cada participante tomará su rumbo, el mismo que a veces estará marcado por la diletancia tanto individual como grupal, pues el contexto en el cual aparecieron había cambiado notablemente: en el plano nacional se había pasado a un régimen democrático, y en el plano internacional se viviría el fin del llamado bloque socialista europeo. En los 80, tanto la poesía como la prosa van a registrar algunos aciertos, como el de Pedro Gil, pero también un estancamiento expresivo por el gratuito oscurecimiento del poema so pretexto de universalidad. Habrá que esperar el inicio del nuevo milenio para que otra generación retome el legado cultural de sus antecesores y debata sobre las condiciones sociales y políticas y los principios que van a determinarlos” 2 dice el poeta Fernando Iturburu. Por su parte, el gran poeta y maestro Fernando Nieto Cadena, quien reside en México hace varias décadas afirma: “Hay un salto de Sicoseo a Buseta que convertía en tierra de nadie o mucho peor, en tierra baldía lo que iba entre 1980 y 2005, algo así como veinticinco años de silencio oprobioso. Regresé sobre lo pensado. Tengo la sospecha que no se trata de ningún salto. Lo veo más bien como una línea cada vez mejorada y ampliada que resume una serie de referentes que caracterizan con mayor dinamismo y amplitud de horizontes a la gente de Buseta frente a los que tuvimos los de Sicoseo. Nuestros referentes no eran tan amplios y diversos ni teníamos tanta comunicación como es posible tenerla hoy”3 Finalmente el poeta quiteño Xavier Oquendo confirma: “Abundan en estos días, entre los jóvenes y no tan jóvenes poetas del país, un discurso "afrancesado" al que algunos de ellos mismos han titulado "exquisito". Los escritores amantes de los poetas franceses del siglo XX y su tradición de poesía pura (lo extremadamente gracioso es que muchos-por no decir todos- no saben leer ni escribir en francés, sin embargo encuentran la verdadera sensibilidad en la traducción) que se ha ido mezclando en su discurso como una epidemia sin vacuna. "Lo exquisito", si bien he podido entender, consiste en alabar sin fin a la poesía "pura", repleta de hermetismo, que esté escrito en cualquier otro idioma que no sea el español (y si es en francés, mucho mejor). Algunos de los "exquisitos" suelen utilizar también, en sus discursos, referencias a poetas griegos antiguos para sostener la "profundidad" de su lírica amparada en un "canon" inexistente, fortalecido por el discurso de otro. Nunca he podido entender como los poetas que no hablan y dominan otra lengua como el francés, el inglés, el alemán, etc. Se atreven a sostener que sus grandes referentes son los poetas extranjeros (me refiero extranjero a la lengua). Buscan los italianos, los ingleses, los franceses, los germanos para sostener una idea de erudición en un discurso sin fundamento. Las traducciones son una versión. Los "exquisitos" se olvidan de que la poesía es sonido y silencio. Y que cada lengua tiene un sonido y un silencio distinto”. 4 Es verdad que los críticos, los estudiosos literarios, los lectores se han centrado en la figura de algunos autores de principios de siglo XX. Pero de ahí para acá no se ha estudiado debidamente a los poetas posteriores. Faltan verdaderos estudios a vates como Jaramillo, Cazón o Ledesma. Faltan que se hagan sesudos estudios para darles la verdadera ubicación en nuestra poesía a poetas como Paco Benavides, Fernando Nieto Cadena o Iván Carvajal. Pienso que tal vez la influencia de Carvajal influyó demasiado en algunos de nuestros últimos poetas (¿epígonos?) que hizo que se pierda el camino. Ahora, hace muy poco, salió publicado un libro que debe convertirse en lectura obligada para entender a recientes poetas distintos, se denomina La voz habitada: Ana Cecilia Blum, Julia Erazo Delgado, Marialuz Albuja, Carlos Vallejo, Xavier Oquendo y Carlos Garzón. Otros nombres interesantes de la última poesía ecuatoriana, que vale la pena mencionar son Roy Sigüenza, Aleyda Quevedo Rojas, Alfonso Espinosa o Franklin Ordóñez. 3. El nuevo siglo XXI A fines de los noventa y principios del 2.000 se forman varios y significativos grupos literarios en diferentes rincones del país. Tenemos como más conocidos los ejemplos de Noctambulario en Riobamba, La Pileta y La Esponja en Cuenca; Fe de erratas, Machete rabioso, K.kbzuhela, Locomotrova en Quito o Buseta de papel y Re-verso en Guayaquil. Constantemente vengo leyendo, reseñando, escribiendo sobre estos poetas que están agrupados en todo el país. Es imposible hablar de todos ya que cada grupo tiene a decenas de autores en sus filas, pero mencionaré algunos por grupo: En Noctambulario tenemos el humor corrosivo de Patricio Cárdenas Herrera (Riobamba, 1976) o a la profundidad y el calado de Víctor Vimos (Riobamba, 1985). En la Pileta está el dinamismo de Monserrath Carrera Loja (Cuenca, 1983) o la brevedad de Cesibel Ochoa (Zaruma, 1985). En La Esponja destaca María de los Ángeles Martínez (Cuenca, 1980) por su fuerza y contundencia. En Fe de erratas hay varios nombres de interés como Edison Lasso (Piñas- El Oro, 1977) por su ironía o Alex Tupiza (Quito, 1975) por su constantes acechos de humor a la religiosidad y lo sagrado. En Machete rabioso tenemos la fuerza de Marcelo Villa Navarrete (Quito, 1981) o la visión urbana de Cristian Arteaga (Quito, 1979). En K.kbzuhela está la profundidad de Freddy Ayala (Latacunga, 1983) o la versatilidad de Andrea Samaniego (Quito, 1985). En Locomotrova sobresale el dinamismo de Diego Cazar (Quito, 1977). En Buseta de papel la poesía imaginaria de Luis Bravo (Milagro 1979), la fuerza de Dina Bellrham (Milagro, 1984), el erotismo de Tamara Acosta (Guayaquil, 1986), la profundidad de Tyrone Maridueña (Guayaquil, 1986) o la dureza de la fallecida Carolina Patiño (Guayaquil, 1987-2007). En Re-verso destaco la diversidad de Siomara España (Manabí, 1976) o la brevedad de Xavier Hidalgo (Guayaquil, 1977). También son muy valiosos los aportes irónicos de Jairo Estacio (Quito, 1975), el humor de Rafael Méndez Meneses (Guayaquil, 1976), la visión urbana de Javier Cevallos (Quito, 1976), el conocimiento literario de David G. Barreto (Quito, 1976), la crítica y la poética de César Eduardo Carrión (Quito, 1977), la profundidad de Cristian Avecillas (Quito, 1977), las lecturas de Ernesto Carrión (Guayaquil, 1977), el imaginario de Javier Lara Santos (Quito, 1978), la brevedad de Juan José Rodríguez (Ambato, 1979), el torrente de Rocío Soria (Quito, 1979), la irreverencia de Paola Zambrano (Galápagos, 1979), la cotidianidad de Carlos Luis Ortiz (Alausí, Chimborazo, 1979), la fuerza de Alexis Cuzme (Manta, 1980), el desenfado de Fernando Escobar (Quito, 1982), la energía de Ana Minga (Loja, 1983), la prosa pulida de Fabián Darío Mosquera (Golfo de Urabá, Colombia, 1984), la nueva poética de Wladimir Zambrano (Guayaquil, 1985), entre otros. Notas y biografías 1. MADRID, Edwin: Antología, La poesía del siglo XX en Ecuador. Visor, Madrid, España, 2007. 2. ITURBURU, Fernando: Jóvenes poetas ecuatorianos: en busca de un nuevo compromiso literario. Revista Letralia, Venezuela, 2008. 3. NIETO CADENA, Fernando: La poesía de Augusto Rodríguez, Editorial La Garúa, Barcelona, España, 2007. 4. OQUENDO, Xavier: I Festival de Poesía Joven Ecuatoriana Naranjal, Casa de la Cultura Ecuatoriana Benjamín Carrión, Núcleo del Guayas, Extensión Cultural Naranjal, Ecuador, 2007. 5. CUZME, Alexis: Poesía ecuatoriana del siglo XXI. Revista-libro Cyberalfaro # 16, Manta, Ecuador, 2008. *Texto leído en el III Encuentro Latinoamericano de Poesía Actual “Poquita Fe”, Santiago de Chile (2008).

2008-08-27T22:27:00.000-07:00

Por: Siomara España

EL VANGUARDISMO EN LA OBRA DE PABLO PALACIO

El término vanguardia fue una corriente que vino de Europa y se caracterizó por una sensibilidad que buscaba distintas formas experimentales, oponiéndose a las tradicionales. En la raíz de estos movimientos está la inseguridad humana por la crisis de una sociedad dividida entre tradicionalista y revolucionarios.

Procede del francés Avant-garde un término del léxico militar que designa a la parte más adelantada del ejército, la que confrontará antes con el enemigo, la «primera línea» de avanzada en exploración y combate. Metafóricamente, en el terreno artístico la vanguardia es, pues, la PRIMERA LÍNEA DE CREACIÓN, LA RENOVACIÓN RADICAL EN LAS FORMAS Y CONTENIDOS para, al mismo tiempo que se sustituyen las tendencias anteriores, enfrentarse con lo establecido, considerado obsoleto. La vanguardia se manifiesta a través de varios movimientos, llamados ISMOS, que desde planteamientos divergentes abordan la renovación del arte, desplegando recursos que quiebren o distorsionen los sistemas más aceptados Vanguardia significaba innovar o liberar la cantidad de reglas y estamentos que ya estaban establecidos por los movimientos anteriores; por eso se dice que LA ÚNICA REGLA DEL VANGUARDISMO ERA NO RESPETAR NINGUNA REGLA.

En la narrativa, se diversifica la estructura de las historias, abordando temas hasta entonces prohibidos y desordenando todos los parámetros del texto narrativo;

En la lírica se rompe con toda estructura métrica y se da más valor al contenido. Entre los movimientos de vanguardia destacados en América son: el creacionismo iniciado por Vicente Huidobro, el ultraísmo representado por Jorge Luis Borges y surrealismo que aparece en algunas composiciones de César Vallejo o Pablo Neruda.

Estos movimientos no se limitaron a proponer un cambio formal en el lenguaje de la poesía. Por el contrario, desde los años que le siguen a 1920, la narrativa comienza a ser atendida con toda inquietud por algunos de los mismos escritores afiliados a los grupos de vanguardia. La década de 1920 a 1930 atestigua estos primeros intentos de escribir cuentos y novelas cuyo lenguaje, técnicas y temas se salían completamente del trillado despotismo regionalista. Entre los escritores vanguardistas tenemos a: León Felipe, Federico García Lorca, Rosario Castellanos, Ernest Hemmingway, Pablo Neruda, Juan Carlos Onetti, Octavio Paz, Pita Amor, Emilio Carballido

CARACTERÍSTICAS DEL ESTILO En lo que concierne al estilo palaciano, primero se debe decir que la casi totalidad de su obra se ajusta íntimamente con el estilo vanguardista pues pone en el tapete nuevas construcciones desconocidas y poco entendidas en un panorama local donde la única literatura que se aceptaba era la de los llamados escritores realistas “El problema del arte es un problema de traslados, descomposición y ordenación de formas de sonidos y de pensamientos, las cosas y las ideas se van volviendo viejas. Te queda solo el poder de las babosearlas” según Raúl Vallejo, “Para Palacio el arte es básicamente un problema formal, por lo que en vano, se pretendía plasmar en el la ilusión realista” La obra de Pablo Palacio va en busca siempre de ese norte, nuevas formas expresivas, acompañada y amalgamada con una serie de funciones expresivas de avanzada que deambulan frecuentemente por el campo de la parodia, donde con un exquisito humor, Palacio dibuja y desdibuja los avatares de una sociedad, los plasma y casi refleja como espejos que penden de cuatro paredes donde se desenvuelven sus personajes de cuentos como es el caso de Vida del Ahorcado donde con un inmenso y brillante monólogo hace uso de casi todas las formas posibles de los elementos vanguardistas como son: Inclusión del lenguaje poético, revolución formal, desaparición de la anécdota, proposición de temas como el anti-patriotismo, múltiples puntos de vista del narrador es Profundiza en el mundo interior de los personajes, pues trata de presentarlos a través de sus más escondidos estados del alma se limita a sugerir para que el lector complete, el autor exige la presencia de un lector atento que vaya desentrañando los hechos oscuros que se presentan y armando inteligentemente las piezas de ese rompecabezas de la novela de nuestro tiempo Todos estos elementos hacen de la obra palaciana lo que el mismo autor llamaba “desnudar de los procedimientos” Siempre fue considerado n el panorama local como una isla, por el terrible hecho de no alzar la cabeza y distinguir los alrededores de la literatura mas cercana, pues la corriente vanguardista estaba por la misma época en pleno florecimiento. ELEMENTOS QUE CONTIENE LENGUAJE Y ESTILO El lenguaje es absolutamente innovados, lleno de limpieza expresiva, es incisivo, sarcástico y paródico APORTES Palacio aporta a la literatura con temas totalmente nuevos analizando a profundidad el alma de los personaje donde cada uno de ellos van siendo develados en sus sentimientos íntimos además con una visión intrínseca de la sociedad de su época, pero no desde el punto de vista de lo “real” sino tomando las más bajas pasiones de personajes desconocidos inobservados para la época prostitutas, homosexuales, criminales comunes, que van tomando fuerza entre sus relatos de una manera tal que no es necesario describirlos en su exterior sino de una manera subjetiva donde además esta también se encuentra presente la propia subjetividad del autor haciendo de esta forma una conjugación descarnada entre el alma y el sentimiento individual de estos lo que lleva a observar un gran lirismo sistemático dentro de su obra, y pocas veces visto entre los escritores de su época.

ACTITUD NARRATIVA LOS NARRADORES

Prácticamente en toda la obra palaciana se observa que el punto de vista del narrador está en primera persona así como el constante uso de monólogos interiores, lo que le da una especie de lirismo sardónico lo que lo hace extremadamente original. NARRACIÓN Y TEMPORALIDAD

El tiempo en la obra de Pablo palacio es trabajado con un quinqué distinto, es un tiempo no lineal, no cronológico, sino mas bien un tiempo donde el estado de ánimo de sus personajes va siendo trazado de una manera hasta cierto punto lúdico, onírico. CRITICA LITERARIA La obra de nuestro Pablo Palacio se ve dotada de una corriente avanzada dentro del contexto local, no así de las corrientes latinoamericanas donde ya se están apuntalando asentando para la época (1920) los primeros visos de VANGUARDIA, Palacio fue considerado como un escritor aislado así las palabras de Isaac. J. Barrera cuando manifestaba “Palacio, condenado al ensombrecimiento de su razón” y es que siempre se creyó que la obra palaciana obedecía a un profundo estado de demencia, ya que su enfermedad lo hacia un dilucidador en estos trances de demencia, de una literatura “rara” incomprendida, desajustada a los parámetros de una escritura local donde lo “normal” hubiese sido ajustarse a las corrientes del llamado realismo, que aunque muy valiosas y con grandes aportes, simplemente venían siguiendo paradigmas de la literatura socialista rusa, por estos motivos ideológicos la obra de Palacio fue relegada hasta un segundo plano, pues no se ajustaba a lo que pretendían los escritores del “REALISMO SOCIAL”, las obras de palacio no son de denuncia, de lucha de clases, de problemas políticos o religiosos, y aunque merodea y hasta coquetea, si se quiere, por estos lares, lo esencial de su obra es la innovación, su humorismo deshumanizado en una suerte de absoluta libertad creativa. Los escritores de vanguardia en el Ecuador siempre fueron vistos como casos aislados auque para la época de 1919 ya habían aparecido revistas como “Frivolidades”, “Caricatura” en 1921 aparecía “Singulas”, “iniciación”, ”Hélice” en 1926 y la muy famosa “Motoccleta” de Hugo Mayo, que aparecería en 1927 y la que con seguridad es el estandarte de la vanguardia, coincidentemente en el mismo año que ve la luz “un Hombre muerto a puntapiés de Pablo Palacio Múltiples fueron las críticas en contra de la literatura palaciana, talvez vistas desde un punto de vista solamente de la ideología política, así J. Gallegos Lara se pronuncia ante la obra de Pablo Palacio: “se admira en ella la inteligencia, pero se la encuentra fría, egoísta, y se puede ver al fin, que Pablo Palacio no ha podido olvidar su mentalidad de clase, que tiene un concepto mezquino, clownesco y desorientado de la vida, propia en general de las clases medias, … trata con un izquierdismo confusionista las cuestiones políticas … con un estilo apto para expresar su actitud. Después de leer Vida del ahorcado nos queda una sensación sí, admirativa a medias, a medias repelente” Mas lacerante aún resulta el comentario de Gonzalo Escudero quien dice de la obra palaciana “breviario de cuentos amargos, acres, helados como caína… pablo palacio persigue un álgebra revolucionaria del arte burgues de hacer cuentos … construir valores ecuanacionales entre un paraguas y una máquina de coser encontrados en una mesa de disección ” Análisis de una de sus obras segun el esquema aristoltélico :

LUZ LATERAL

Temática :

"Un hombre atrapado entre amor y locura" PROCESO NARRATIVO Elementos que contiene: Lirismo sardónico

"Se ha producido en mi este elegante fenómeno de alargamiento de los parpados sobre los ojos …. Y caen con nebulosidad dulce que el tiempo sobre los recuerdos”

“Era bastante pálida… bajo cada ceja debió tener una media luna de tinta azul, lo que la hacía interesantísima.Y como los labios también eran muy pálidos me enamoré de ella “

“La amaba estrepitosamente y la amo todavía, como se ama el retrato desteñido de la madre desconocida”

Reconocimiento - anticipación - (esto nos denota que LUZ LATERAL es una obra autobiofráfica)

“Este elegantemente corresponde a una época me ha asaltado bien pronto debido a ciertas circunstancias”

“Había un feroz motivo de entenebrecimiento en mi vida”

“Iba a un médico, me puse a meditar en la situación que me colocaría, de ser verdad, la innovación extraña que presentía”

Peripecia

(Cambios abruptos en la narración) “Como era muy muchacha me estuve esperando que madurara, y apenas la vi con las piernas gruesas me casé ¡hola María! ¡caramba! Me acaban de decir que está servido el almuerzo y tengo que irme, no pierda usted el buen humor. Espere usted un momento”

Ahh! Estoy romántico … he recordado la urna de cristal que guarda los pedazos del viejo cacharro, porque no puedo decir … ¡no! No pongo la palabra, escupo la palabra en la escupidera, que son peligrosas las bascas… ¿la pongo?

“Una corriente eléctrica me impediría llegar a pesar de que el desinfectante del arrepentimiento la lavara presentándomela pura para nuestra posterior vida conyugal. ¿eh? ¿Qué cosa ?¡Socorro ! un hombre me rompe la cabeza con una maza de 53 kilos y después me mete alfileres de 5 centímetros en el corazón …”

Ironía (una verdad aparente y otra subyacente)

"Un miedo estúpido me batía los sesos … un caos apensante y confuso me calentaba la frente y me hincaba las venas como una invitación al almuerzo servido"

La vida del autor está reflejada siempre de una manera u otra en sus obras, se infiltra consciente o inconscientemente para así narrarnos, paralela y casi subliminalmente, el entorno que lo rodea, sus problemáticas existenciales y en definitiva su biografía misma*

En el caso de Pablo Palacio LUZ LATERAL, ésta nos da a conocer grandes leit motifs, que si se analizan desde un punto de vista biográfico encajan de manera perfecta con sus propias vivencias, su época, y ciertamente en su enfermedad y locura, por lo mismo es evidente el parecido que existe entre el personaje de Luz Lateral y Pablo Palacio

Palacio crea estructuras laberínticas, lúgubres, de persecución sin salida. Sus desenlaces son totalmente inesperados que requieren de un lector perspicaz y con un cerebro aguzado.

Finalmente existen una infinidad de rasgos biográficos en LUZ LATERAL, el TREPONEMA PALIDO que desde el principio esta subyacente en el personaje de AMELIA - pálido- (la mujer a quien el protagonista ama).

Palido es el ambiente de la obra, y TREPONEMA PÁLIDO no es otra cosa que el nombre disfrazado de la Sífilis su nombre científico es Treponema Pallidum y las características de la locura del personaje masculino de la obra es la misma patología de la SIFILIS, enfermedad diagnosticada al propio autor de Luz lateral, Pablo Palacio.

El protagonista de Luz Lateral observa como en trance, adivina a sus hijos ciegos, con los ojos blancos, “adivino la papilla que se mueve y que alza un dedo” estas mismas características son trastornos neuro-musculares propios de la sífilis que le lleva a movimientos involuntarios de dedos y manos y que seguramente el autor había experimentado en carne propia.

Finalmente dentro de la trama de la historia, el personaje abandona a su esposa por que ella tiene un enorme pecado, usar la palabra “CLARO”, - notese el paralelismo luz lateral = Claridad, "Claro" = Pálido - si lo analizamos en el contexto biográfico del autor, no es mas que un subterfugio de escape, pues así como el protagonista abandona a Amelia por su terrible pecado, decir frrecuentemente la palabrita "CLARO", el protagonista de la obra encuentra a una “Canalla ” al cruzar la esquina, así mismo los biógrafos de Palacio sostienen que la Sífilis le fue transmitida a Palacio por alguna prostituta, que en la obra seria representada por la “canalla Paula”.

Estos hechos son, lo que sin duda, nos revelan una obra autobiográfica llena de subjetividad, donde cada elemento esta colocado con un lenguaje tal que delata este universo subconsciente en que se encontraba el autor al escribir LUZ LATERAL.

LUZ LATERAL RESUMEN DE LA OBRA

Una persona se está muriendo. La muerte la ha llegado muy rápido. Tiene treinta años. Se le están cayendo las cejas y se está quedando calvo. Recuerda a Amelia, una chica con aspecto infantil. La describe muy blanca, tenía ojos azules. Ella era muy joven, él esperó un poco para que ella creciera. Luego se casó. Pero todo se va al traste porque ella tiene una expresión que lo saca de casillas, repite frecuentemente la palabra ¡claro! Esa expresión que lo vuelve loco. Cree que ella intenta molestarlo.

Al inicio de la relación no molestaba tanto. Pero se da cuenta que no puede soportarlo mas, y la abandonó.

Ella lo abordó un día y le pidió que vayan a dormir porque ¡claro! Ya estaba tarde. Eso le hizo perder la cabeza y la agredió. Al salir corriendo de la casa encontró a Paula, una amiga de adolescencia, se fue con ella. Mientras convivía con Paula tuvo un sueño, éste la habría hecho cambiar de carácter en otra época. Vuelve a darse cuenta de que ama a Amelia y si no tuviese esa expresión no se habría molestado con ella, cuando relexiona, se da cuenta que todavía la ama. Posee objetos que se la recuerdan constantemente y se atormenta ante la imposibilidad de tenerla con él. Se imagina a sus hijos maltratados, se ve a sí mismo estropeado. Recuerda a su amada y la relación que tenían al principio. Piensa en el pueblo y se da cuenta que lo que más le gusta s la iglesia y una escultura de una Virgen en piedra. También ésta le recuerda a Amelia. Mira al cielo y la vuelve a recordar. Siente ansiedad y quiere escapar.

2008-08-01T12:58:00.000-07:00

A UN AÑO DE SU PARTIDA

Hoy, es un dia como otros, pero como esos otros dias que nos dejan huellas, dicen que es tan corto el adios y tan largo el olvido.y el olvido, mariposa talvez nunca llegue a nuestra casa.

A CARO:

Ya no caerás siquiera ante las musas

que antes te golpeaban,

por que la esclavitud de sus señales

calaban en tus huesos entre la oscura maldad de sus vocablos

Ahora tu voz, no será ya mas tu voz,

será el tañir de otro olifante,

y otro Roldan que canta,

será el osario que lamente y cruja

ante el salvaje asecho de las llamas.

Se esfumaron los deseos suicidas de la carne,

porque un poder omnipresente

le arrebató los ojos para mirar

desde la medula del hueso

y lamer su propio canto.

2008-07-31T07:42:00.000-07:00

NUEVA EDITORIAL Editorial Alpamanda empieza con pie firme dentro del campo literario ecuatoriano, tres títulos empiezan a desfilar por este sello interesado en apoyar y difundir la literatura y sus autores, a la vez que promueve nuevos talentos en el campo de las letras y las artes.

Aquí las primeras publicaciones que inaguran este sello editorial:

Analisis de las obras:

“Tengo algo que decir… 1968-2008”

La nueva obra de la escritora ecuatoriana, residente en París parte del recuento de lo que ha sido históricamente el anhelo juvenil “del cambio”; resume no solo el contexto histórico mundial y francés en el cual se produjo el movimiento de ruptura de Mayo del 68, sino que lo interpreta en sus distintas dimensiones. Se extiende analizando las revueltas a través del mundo en el decenio de los 60, y concluye debatiendo su herencia y efectos cuyo eco llega hasta nuestros días.El texto lleva el prólogo del intelectual francés Claude Couffon, quien afirma que en Tengo algo que decir... 1968-2008, Rocío Durán Barba “tiene el acierto de ubicar los acontecimientos de Mayo dentro del contexto de la época en Francia, Europa, los Estados Unidos y América Latina y, analizándolos a partir de la inmensa documentación que existe, logra comunicamos la amplitud de los eventos y su herencia que se prolonga hasta nuestros días",“Las páginas desfilan bajo una visión múltiple -dice Couffon- en las que Rocío Durán-Barba se revela como historiadora, socióloga, periodista, politóloga; sirviéndose de una pluma desbordante de pasión y de poesía. Lo importante, más allá del análisis crítico que contempla, es la voluntad de la autora de dar realce a la dimensión histórica y cultural del movimiento del 68. Ella nos transporta con fervor al centro de una revuelta de lo imaginario estampada de aspectos surrealistas que se tradujeron en las inscripciones que aparecieron en los muros de París y de los recintos universitarios, al centro de una revuelta hecha de pronunciamientos iconoclastas sobre el sistema educativo, la vida burguesa, el autoritarismo, la segregación sexual, el orden, los tabúes...”

LOS POEMARIOS "ALIVIO DEMENTE" y "CONPLEZO DE CULPA"

fueron presentados en el marco de la EXPOLIBRO 2008

Prologo de :

"ALIVIO DEMENTE"

Toda voz poética ha de tener, a más del público oyente o lector, un destinatario. Que puede ser uno sólo, en trance de intimista, o lo colectivo si se trata de un mensaje de contenido social: En el primer caso el autor entra en su propio o íntimo confesionario para decir su secreto a grandes voces. No precisamente para descargarse de culpa ni para desgarrarse las vestiduras, sino para entablar un diálogo, algo así como un monologo coloquial, perdonando la paradoja, con el ser que ha concitado el amor o el deseo, o esa propia identidad que va pretérita y presente rescatando del olvido. Desde su primera obra, CONCUPISCENCIA, que tuve la satisfacción de presentar en su lanzamiento Siomara nos llega ahora con su segunda entrega “ALIVIO DEMENTE”, el fruto de una pasión no escrita efímeramente sobre al agua o la liviana arena, sino con el firme propósito de llegar a lo perpetuo a través de las paginas impresas. Y no se trata, digamos, de esas “segundas partes que nunca fueron buenas”, sino de una legítima tentativa de reinventarse con nuevos recursos en la riesgosa función de la escritura. En realidad la poeta, que ha de cumplir a cabalidad el conocido axioma de Heráclito, no puede bañarse dos veces en el mismo río. De esta suerte el suyo es un nuevo ejercicio creador (inédito al momento de escribir estas líneas) que la obliga, aunque se trate de una temática obsesiva, a ir recogiendo y repitiendo instantes, que van de la vivencia a la experiencia, pues, sin caer precisamente en lo anagramático es rotunda en la síntesis y en esa suma de instantes que rescata del entrañable pasado, con una memoria que no brota solamente de la conciencia sino sobre todo de la propia piel instintiva e intuitiva. También vale destacar que los oficios del amor, y hasta de la cotidianidad de la mujer poseída por la materia y las circunstancias que pasa a ser poseedora en el momento de recordar, añorar y registrar poéticamente los hechos donde se imbrican la ternura y el deseo, la curiosidad y el miedo, el estar en medio de la vida y la muerte, no son los únicos componentes de toda esta estructura poética armados con signos y códigos tan personales. Y es que mas bien, Siomara hace uso de lo carnal y erótico, de lo común y extraordinario para, con ahorro de palabras y el uso de imágenes precisas, descubrir y proyectar la sustancia mágica de la pócima ya bebida de donde sucede que los terceros de este eterno “triángulo vital”, o sea, los usuarios de esta obra de grandes destellos líricos pasan a ser los beneficiarios de un mensaje con que la autora la emprende, además, contra el prejuicio, la pacatería, y la prosaica. Fernando Cazón Vera Junio del 2008

Poesía:

LA CASA VACÍA

invites a

nadie a nuestra casa

pues repararan en

puertas, paredes, escaleras

y ventanas, mirarán la polilla en los

rincones, los cerrojos oxidados, las lámparas

ciegas, arruinadas. no traigas a nadie

a nuestra casa pues no tendrán más

que angustia de tu mesa,

de tu cama, del mantel,

del mobiliario, se reirán de

pena por las tazas, fingirán

nostalgia

de mi nombre

y reirán también de nuestra hamaca.

No traigas más gente a nuestra casa

pues te escribirán canciones,

te entusiasmaran el alma,

te susurrarán traviesos,

sembraran una flor en tu ventana.

Por eso no debes, te lo ruego,

traer más gente a nuestra casa

pues se pondrán rosados,

verdosos, rojizos o azulados,

al descubrir paredes rotas

las plantas marchitadas.

Querrán barrer en los rincones

querrán abrir nuestras persianas

y encontraran seguro entre mis libros

las excusas perversas que buscaban.

No traigas mas nadie a nuestra casa,

así descubrirán nuestros absurdos

te llevaran lejos a otras playas

te contaran historias de naufragios

te sacaran a rastras de esta casa.

ELIPSIS

He de nombrarte

aun si te callan las palabras

por que seguiré tu rastro eterno

en la estrechez de los caminos.

Una infinita demencia

me ahuyenta de todos los portales,

de todas las ausencias

desde el vaivén de las ventanas

donde los gatos rehúsen ronronearte

también he de nombrarte. Aún con el bajel a cuestas

donde guardé la tierra de tu estirpe,

cáliz y calvario de mi carne,

también he de nombrarte.

Y cuando te ladren

los últimos sabuesos del infierno,

cuando en los bosques

los gatos iracundos

decidan sepultar tu nombre,

llegarás vencido hasta mi casa

que seguirá siendo

la morada de tu cuerpo y de tu sangre.

Encontrarás entonces

una sombra imperceptible

por que los huesos antes leves

entumecieron su camino hacia la sombra.

Flotaré por los rincones.

Y otra vez mis fantasmas doloridos

ocultarán mi cuerpo en los escombros

y aún en el silencio de la Estigia

vestiré mi voz para nombrarte.

Prólogo de "CON PLEXO DE CULPA "

A propósito de un gran Con Plexo de culpa

“Yo soy un sueño desplumado/ un verso agónico/ un rosario de esperas/ un suicidio anticipado.../”. Así, bajo la conceptuación que sin ningún pudor se complace en mostrar las entrañas más íntimas de una voz discursiva “caóticamente rota/ como una lágrima fotografiada/”, se presenta ante nuestra consideración lectora -cada vez más difícil de convencer-, Con plexo de culpa, poemario de la autoría Dina Bellrham (Milagro, Ecuador, 1984) cuyo contenido desestabilizante provisto de automatismos oníricos que con frecuencia afloran al lenguaje como imágenes definitivamente bellas, pero de alcances terribles - “como el grito de la niña/cuando viola a sus muñecas/...”- hace que la ubiquemos en un surrealismo de signo hiperbólico, de mayor evolución del que se dio en las letras europeas a principios del s. XX.

Actitud de agresiva ruptura, capacidad creativa de manifiesta originalidad, códigos lingüísticos de sorprendente cuño, son rasgos que percibimos en la poética de una voz joven que nos conmociona, más que conmovernos con sus frutos cáusticos, no exentos de afectividad, extraídos con dolor de los intersticios profundos de una sensibilidad extraña, palpablemente artística; por todo lo cual no vacilamos en afirmar que Con plexo de culpa se constituye en una de las muestras más válidas de la joven poesía ecuatoriana y, ya centrándonos en el género al que pertenece su autora, uno de los discursos más bulirantes dentro de la lírica escrita por mujeres ecuatorianas, por su reciedumbre amarga, funcionalmente literaria, en la que se generan versos viscerales como éste: “El suelo se ha vuelto puta en los zapatos/...”

Por Sonia Manzano Vela Julio del 2008

Poesía:

Yo soy la culpa

Yo soy la culpa

la traquea violada por ofidios

El insomnio

de los padres a la diestra.

Los destruyo

Como la rama de los fetos

Pendulados en el lago.

Perplejo quedas, Dios

Al verme tan distante

De tu vientre.

Arañas bipolares

Mis manos no entienden

su desnutrida ansiedad de enanos

ni estos ojos su inesperada esquirla

que deambula en su esqueleto de ruedas.

Huellas...

mi atrio es un jardín de dardos

cohesionando fotografías acres..

(la herencia del rapsoda triste)

Soy un piélago,

sueño las camisas de fuerzas

que llenaré de piedras

antes de hundirme.

Mis interrogantes bipolares se han nutrido,

el suicidio es mi orgasmo de té

acostumbro a despedirme en cada alba

y las palabras descansan en lupanares hambrientos.

-Terapia: EXPANDIR EL CÍRCULO-

¡Bah! los pies largos fraguan momentos (ovoides)

las náyades me creen una anciana prematura

Tal vez…

El pájaro renace en el lecho perdido:

-Perdón, nuestro amor era un calabozo de mapas,

el sabor de tu lengua ya me es ajena.

¡Y no hablé!

desde esa hecatombe me alimento de sismos

evaporo caricias en mi tálamo

para alguna vez sentirme impura.

He decidido tejer demencias

en mis plumas de cóndor níveo

sin ti prefiero llenar mi plato

con navíos de sobredosis.

¡Morir!

mi fin de rinoceronte

mi dolor de hormiga.

Estoy feliz.

2008-07-15T14:31:00.001-07:00

EXPOLIBRO 2008

LA EXPOLIBRO DE GUAYAQUIL

Por: Ana Minga Macas

Aunque no con todo el presupuesto previsto, la III Feria del Libro de Guayaquil 2008, se realizó. El Ministerio de Cultura ejecutará otra Feria en los próximos meses y ojalá sea de calidad… A veces los regionalismos y las peleas absurdas entre el gobierno central con los gobiernos locales, quitan mérito a los actos cumplidos. La Feria de Guayaquil concentra a muchas personas, desde escritores internacionales y nacionales hasta el más honorable público: los mismos guayaquileños. Varias veces he escuchado: “Esos monos son tontos, es que en Guayaquil no les interesa la Cultura, nadie asistió a la Feria porque a ellos no les llama la atención los libros”. Incluso, la segunda vez que estuve en Guayaquil presentando un libro, debo confesar que fui con miedo, pensé que nadie asistiría. Es que a veces las murmuraciones suelen torcer la razón. Pero siempre es bueno constatar en carne propia la verdad para tener opinión. No solamente que algunos guayaquileños asistieron a la presentación del texto, sino que se involucraron con el acto. Y si vamos mucho más allá y hablo de algo más importante que mi libro, es decir, si me refiero a la Feria, debo aclarar que el año anterior, ésta se llenó y en esta ocasión, donde lastimosamente estuve durante pocas horas por situaciones laborales, también. Los guayaquileños van a comprar libros y no solamente pasan junto a ellos, mirándolos de reojo, como se cree. Y no compran únicamente libros de religión o de autoayuda (que resulta siendo lo mismo), también llevan obras de peso. Y si aún vamos más allá, para derribar las mentiras y estereotipos que se han creado sobre ellos, señalo que los guayaquileños suelen dirigirse entusiasmados a las respectivas exposiciones, charlas y presentaciones literarias. Y lo que es peor para aquellos mentirosos, los guayaquileños no asisten a los actos para quemar tiempo. De lo que he podido ver, en cada evento escuchan con atención lo que se dice desde el escenario. Pero no es de asombrarse como si ellos fueran un fenómeno, es decir, como si fueran cosas raras… pero si es bueno aclarar que Guayaquil tiene su interés por la Cultura, aunque a unos regionalistas no les guste la idea, pero qué pena, la realidad suele ser como un rayo. Las personas de Guayaquil leen hasta el punto de hacer pensar a Librimundi que sería correcto abrir otra sucursal. Insisto, hay excepciones y como siempre lo repito, no se puede generalizar, pero he tenido la fortuna de encontrarme con guayaquileños interesados por los mundos paralelos a la cotidianidad: literatura, escultura, pintura, teatro, danza, etcétera. Que hay muchas cosas que mejorar en la ciudad, es cierto, que las diferencias sociales son abismales, también es cierto, pero allí intervienen otros factores. Yo soy lojana, vivo en Quito pero quisiera marcharme a Guayaquil, por su gente, por la que sabe ser gente, por los que se han esforzado en convertirse en seres humanos. Me ha puesto triste el no haber estado presente en el homenaje que se le hizo dentro de la programación de la Feria, al periodista y escritor, Fernando Artieda, pero espero que sea una señal para que el próximo año, Artieda esté presente con su ‘Pueblo, fantasma y clave de Jota Jota’. Por cierto, a Guayaquil hay que agradecerle por haber parido a Julio Jaramillo, aunque en su momento fue maltratado. Hay que agradecerle también por su misterioso río, pues a pesar de los lechugines, continúa solicitando almas en pena. Y claro, como no agradecer la hospitalidad de su gente y de sus bares abiertos hasta altas horas de la madrugada, a pesar del susto de algunos moralistas. La palabra Batracio, es un insulto para los guayaquileños, pero que me disculpen, porque suelo utilizarla como sinónimo de cariño. Pero bueno, al lector no le interesa la tristeza de un fantasma, solo debo decir que es bueno conocer a esta ciudad (aunque ya parezca guía turística), y que para el otro año se ponga más interés en la Feria del Libro. Volver a Guayaquil y escuchar desde algún taxi a J.J. y al inquieto Sabina, siempre es un placer… Lamento no haber podido leer mis textos en la Feria, esto me ha puesto en jaque, porque el no leer en público me ha hecho pensar que tal vez el continuar escribiendo puede estar en peligro. Pero luego de una conversación con la soledad del cuarto y el trono que suele ser el retrete, las presentaciones en público, nada tienen que ver con el oficio de escribir. ¿Oficio? bueno, en realidad es más que eso, escribir es una vocación a la que no le pesa rezar versos en la madrugada. Dejar de escribir: ¡Nunca! Solo pensar en la posibilidad de dejar la única vida que he conocido como mía, me ha aterrado, he sentido un vértigo espantoso. Para escribir nunca me he sentido cansada y al tiempo que se lo lleva todo, justamente lo que uno más quiere, le he sacado canas verdes, porque ni los horarios de la rutina, me pueden impedir que siga con la tinta y el papel. Hubo un tiempo en que me sentía rara por escribir, incluso me negué a seguir, pero el desatino me duró poco, es que no hay como detener la cosa interna que quiere expresarse, aunque al resto poco o nada le interese. Ya ni modo, el escritor padece del eterno desasosiego y solo el arte, ese mundo paralelo, le puede dar la luz necesaria para entender que está perdido pero al mismo tiempo salvado, sin la intervención de ningún Dios o algún patrón, simplemente y complicadamente salvado por su pluma. Asumir que se escribe es difícil, pero llega el momento en que no se puede escapar, afortunadamente no hay salida. Si alguien se dice escritor que escriba, que corrija y que vuelva a corregir. La vida solo vale la pena cuando en ella se hace lo que uno quiere, cuando la adrenalina rompe los esquemas. La vida tiene sentido porque existen los libros, porque hasta Dios necesitó de la palabra para crear al mundo. El que se diga escritor debe morir escribiendo. La muerte es merecedora de un verso, incluso para quitarle su estúpido orgullo. Escribir, escribir, escribir a pesar de uno mismo. Ana Minga.

2008-06-22T01:26:00.000-07:00

Por : Siomara España

ANDRÉS NEUMAN EN ECUADOR

En el marco de la feria internacional del libro EXPOLIBRO 2008, el escritor hispanoargentino Andrés Neuman visitará nuestro país.

El Palacio de Cristal en la ciudad de Guayaquil, -al pié del deslumbrante río Guayas - será el escenario donde se llevaran a cabo las diferentes presentaciones y conversatorios acerca de su vasta obra poética y narrativa.

Y es que Neuman a pesar de su juventud, ha escrito y publicado un sinnúmero de libros como:

Novelas:

Bariloche - (finalista del Premio Herralde)

La vida en las ventanas

Una vez Argentina

Cuentos:

El que espera

El último minuto

Pertenecí

Alumbramiento

Pequeñas resistencias - Antología del nuevo cuento español

Nuevo Cuento Sudamericano - Antología

Como poeta ha publicado:

Simulacros

El Tobogán

Métodos de la noche (Hiperión, 1998, Premio Antonio Carvajal)

La canción del antílope (Pre-Textos, 2003)

El jugador de billar (Pre-Textos, 2000),

Sonetos del extraño (Granada, Cuadernos del Vigía, 2007)

Mistica abajo (Barcelona, Acantilado, 2008)

Ha sido incluido en múltiples antologías de nueva poesía publicadas en México, Italia, Portugal o Bulgaria. Es también autor de libros de aforismos y ensayos literarios:

El equilibrista (Acantilado, 2005), y de dos colecciones de haikus: Alfileres de luz (Universidad de Granada, 1999, Premio García Lorca, El Viaje de invierno de Wilhelm Müller (traduciòn) De Neuman se han dicho mucho y el propio Roberto Bolaño escribió:

“Tocado por la gracia. Ningún buen lector dejará de percibir en sus páginas algo que sólo es dable encontrar en la alta literatura, aquella que escriben los poetas verdaderos. La literatura del siglo XXI pertenecerá a Neuman y a unos pocos de sus hermanos de sangre”.

Miguel García-Posada de ABC ha dicho: “Brillante y desenvuelto. Un escritor muy inteligente y dueño de un idioma preciso, centelleante. Neuman llega a la literatura con impulso propio, con energía personal y poderosa”.

Lorenzo Oliván de El Heraldo de Aragón: “Andrés Neuman es un escritor torrencial al que nada relacionado con la escritura le es ajeno: ni la novela, ni el relato, ni la reflexión ensayística, ni la traducción, ni la poesía. Y en todos esos campos, pese a su pasmosa juventud, ha cosechado ya notables frutos. Neuman ha demostrado que tiene pulso en todos los frentes, y que hay en él madera de escritor completo”.

Neuman se licenció en filología hispánica por la Universidad de Granada, donde codirigió la revista Letra Clara e impartió clases de literatura hispanoamericana. Actualmente es columnista fijo en diarios como Sur, Ideal o El Correo, colabora habitualmente en numerosos medios españoles y latinoamericanos, y escribe guiones de tiras cómicas para Ideal.

AUTORRETRATO

Ojeroso, pesado, bañado en humo ajeno,

con esa torpe compostura que sostiene el hábito;

una magnífica pereza lamiéndole los pies.

Excedido, en su piel habitan los roedores,

la demora en sus ojos,

en la voz el invierno.

Todo en él es así, muy poca cosa.

Ahí tenéis,

bastardo y tambaleándose,

recién nacido,

al hijo de la tarde.

DE: MISTICA ABAJO

LA GOTERA

La juventud no acaba con la edad

sino con la certeza de algún daño.

Un joven no es piel tierna

ni una fuerza infinita, sólo es alguien

que en el fondo de sí se siente intacto,

alguien cuya esperanza

tiene menos de esfuerzo que de jarrón brillante.

La certeza contraria no se llama experiencia.

Se llama simplemente suciedad.

La muerte ensucia, mancha,

enloda tu zapato de verano,

captura tu tobillo saludable,

presume de tu pierna inmaculada.

La muerte es la gotera inaugural,

es un diente en el techo,

el oficio del lobo prematuro.

Cuando la muerte ajena empieza a hacerse propia

empieza la otra vida.

Otra mucho más breve.

Y mucho más cargada de deseo.

EL CORO DEL AQUÍ

Ábrase la palabra, únanse las voces,

hay un eco de sueños incumplidos

que se propaga mientras amanece.

Nuestro nombre es el mismo con variantes

como el sol es la luz cada mañana

o el calor se reparte por las puertas.

Nunca ha habido en el mundo música solitaria,

lo saben quienes cierran los ojos al cantar.

Que no desciendan dioses

a dictar partituras

y prospere esta lenta melodía

sin más prodigio que su propio verbo,

su canción duradera con voz breve.

2008-05-19T13:53:00.000-07:00

Por: Siomara España

SERVIO ZAPATA

Dedica la totalidad de su última exposición al maestro de Úbeda Joaquín Sabina

Servio Zapata joven pintor ecuatoriano nacido en la recóndita Zaruma nos deleita con una explosión de luz y verdor a través de sus paisajes selváticos donde la jungla interminable es un deleite para el alma y los sentidos. Definitivamente un artista de exportación.

La poeta Dina Belrram, Evelyn Ron el pintor

Servio Zapata,y la poeta Siomara España

la noche de la exposición

2008-05-14T15:01:00.000-07:00

LA NOVIA

Cuento erótico

Por Jorge Queirolo Bravo

Iba manejando a toda velocidad por la autopista de circunvalación de mi ciudad, cuando de repente el auto comenzó a toser y, sin previo aviso se detuvo. Apenas alcancé a desviarlo hacia la berma y tuve suerte, pues lo hice con la habilidad suficiente como para no causar un accidente, de los que ya he tenido varios. Volvía de la casa de mi modisto, emplazada en una urbanización en las afueras del casco urbano. El motivo por el que lo visité fue para recoger mi vestido de novia. Ese día me casaría con el “hombre de mis sueños”, el magnate industrial Carlos Narciso Mesonero de Pereda, poseedor de una de las fortunas más grandes del país. En fin, la suerte me sonreía, excepto en lo concerniente a manejar vehículos, ya que la causa de la pana que me detuvo era la más simple que le puede suceder a un conductor: me había quedado sin gasolina. Eso era todo, mas estaba botada en medio de una autopista y para colmo mi teléfono celular tenía la batería descargada. Soy un desastre en cuanto a previsión. No lo puedo negar. Ya me estaba haciendo a la idea de caminar hasta la próxima estación de servicio a pedir ayuda, lo cual significaba unos buenos kilómetros de marcha azotada por el inclemente sol primaveral, cuando sorpresivamente un vehículo se estacionó delante del mío. Al menos estaba de suerte. ¿O sería la vistosa minifalda que dejaba ver mis esbeltas piernas? No lo sabría hasta que no viera quién era el o la conductora. Caminé unos pasos hacia el automóvil detenido, pero antes de eso se abrió la puerta del conductor y, del interior emergió un individuo de mediana edad y relativamente apuesto. Con un semblante sonriente, me preguntó acerca de lo que me pasó. Se lo conté con cierta pena y un poquito de vergüenza. Es que a nadie le gusta admitir que es despistado. Y yo siempre lo he sido. El hombre me miró con la mejor de sus sonrisas y me invitó a subir a su coche, con la oferta de que me podía llevar sin problemas hasta la próxima gasolinera y que allí no sería difícil conseguir un bidón para traer algo de combustible hasta el lugar de mis tragedias. A mí me pareció bueno el ofrecimiento y subí sin chistar, dejando en el portamaletas de mi transporte el vestido de novia que luciría esa noche en la catedral y posteriormente en el Country Club Las Heras ante más de mil quinientos invitados, incluyendo entre ellos al presidente de la república y al primer ministro. Todas las personalidades del país estarían presentes en un evento de tal magnitud y por supuesto que no podría faltar el cardenal Diego Solís y Solís, primado de la iglesia de la nación y que era el que me casaría aquella noche. Ese gordito nunca se perdía la oportunidad de estar en todas las fiestas, especialmente en las que había jovencitos hermosos y bien dotados, tal como a él le gustaban. Seguramente ya andaba cansado de tanto seminarista y del arzobispo Horacio Valladares de la Fuente, que según las malas lenguas, y las no tan malas también, era desde siempre su amante. A mí me daba lo mismo lo que hiciera el cardenal con su ano, el que se arriesgaba a enfermar de Sida era él. Volviendo a lo de mi anfitrión, me senté en el asiento del lado derecho y esperé a que partiera. No tardó más de unos segundos en hacerlo. Mientras conducía le miré las manos y no llevaba anillo de casado. ¿Lo sería? Tal vez era divorciado o bien podía ser soltero. No me atreví a preguntárselo. Me conversó sobre temas triviales, aunque noté un creciente interés de su parte en fijarse en mis piernas. ¿Qué se puede hacer en esas circunstancias? ¿Pedirle que pare y bajarme? Ni muerta. Lo único que me importaba era llegar a tiempo para dormir una buena siesta y más tarde levantarme para que mis asistentes me preparen, peinen y maquillen para la boda. No iba a estropear mi itinerario porque un desconocido se fijaba en mis piernas. Eso pensaba, hasta que el tipo pasó de la observación visual a posar una mano sobre mi muslo izquierdo. Y con la otra seguía conduciendo como si nada. Se notaba que estaba acostumbrado a hacerlo. Bueno, internamente pensé en protestar, pero me di cuenta de que no serviría y además el manoseo la verdad es que me gustó bastante. Así que no le dije nada. Lo dejé seguir. Miré subrepticiamente hacia la izquierda y noté un bultito bien crecido debajo de la cremallera de su pantalón. Me pareció bien que disfrutara tocándome, algo que no podría esperar ni de mi novio, cuyo único pasatiempo era ir a misa o rezar incesantemente. No lo culpo, así fue educado y tampoco conocía otra realidad distinta. La mano del conductor siguió subiendo con suma habilidad por mi entrepierna y a medida que se acercaba al fondo, mi vulva se humedeció hasta mojar el vestido. Comencé a sentir algo muy rico en mi cosita y tuve que tragar saliva para no jadear. Esa mano gruesa internándose hacia mi cueva me producía un cosquilleo muy placentero. No aguanté mis impulsos y mi mano se posó sobre sus genitales, buscando el cierre para abrirlo y liberar esa herramienta jugosa que tanto deseaba. Me dieron ganas de decirle que pare y que me haga el amor allí mismo, pero él fue mucho más rápido y con voz firme preguntó: ―¿Te gustaría ir a uno de los moteles que están a un par de kilómetros de aquí? Apenas pude balbucear un “sí” casi incoherente que me salió del alma. Le iba a poner los cuernos a mi futuro marido y en el mismo día de la boda. Hasta ese momento le había sido fiel. O mejor dicho casi fiel, porque de pronto me acordé del día en que hice el amor con mi mejor amiga. Aquel incidente no debería contabilizarse como una infidelidad, porque las dos andábamos ebrias y algo necesitadas de cariño. La diferencia es que en esta ocasión no andaba ebria. A lo mucho algo drogada, si es que contamos el porro de marihuana que me fumé después del desayuno. Entre tanta cavilación no advertí que en aquel momento traspasábamos el pórtico de un motel. Se notaba bien presentado, aseado y lleno de jardines y árboles. Aparcamos en una cochera que se cerró automáticamente y nos apeamos. Él abrió una puerta que daba a una habitación bien amplia, tenuemente iluminada, decorada con muchos espejos de diversos tamaños, equipada con un frigobar pequeño y un jacuzzi empotrado en una armazón de madera en una esquina. No conocía muchos moteles y con mi novio nunca fui a ninguno. Sobra decir que éste era virgen y que insistía en llegar en ese estado al matrimonio. Siempre me recordaba que el cardenal Solís y Solís le daba esa recomendación, por insólito que parezca. Eso era como si el diablo vendiera biblias, aunque rápidamente comprendí que carecía de sentido tratar de convencer a mi “noviecito” de que su consejero espiritual era sexualmente muy activo. ¿Para qué? No hay peor ciego que el que no quiere ver. Una vez que me acostumbré a las luces en semipenumbra, avancé hasta el borde de la cama y mi amante me siguió. Sus manos expertas me desvistieron mientras me besaba apasionadamente. Sería una mentirosa si dijera que no estaba gozando, a la par que mentalmente intentaba vislumbrar qué es lo que estaría haciendo mi futuro marido. La respuesta fue automática: rezando, en misa o confesándose. ¿Qué otra cosa sabía hacer el muy inútil? Menos de tres minutos después ya estaba tumbada sobre la cama recibiendo la penetración de aquel lujurioso chofer. Previamente pude observar que su verga era muy grande, más que la del jardinero que me desfloró tras unos árboles y en el jardín de mi propia casa. Jamás se lo conté a nadie. Al pobre hombre lo habrían despedido y mandado directo a la cárcel por fornicar con una chiquilla de apenas catorce años. Nadie habría entendido que fui yo la que lo sedujo, obnubilada por su miembro cuando lo veía orinar entre los arbustos. Fue una suerte que jamás quedé embarazada de él ni tampoco del profesor de matemáticas de mi colegio. Éste no me excitaba tanto, pero la necesidad de mejorar mis calificaciones hizo que cediera ante sus galanterías. ¿Qué otra alternativa me quedaba? Los números no son mi fuerte. Menos peligroso era el acoso de sor Beatriz, de la que obviamente no temía que me dejara encinta. Por eso no protestaba cuando ésta me llamaba a su oficina, con intenciones que naturalmente nada tenían que ver con lo académico. La pobre monjita me daba pena: siempre buscando a las chicas con bajo rendimiento en los estudios para que le den unos instantes de placer. Y a ninguna se le ocurría negarse, considerando que su cargo de directora le confería un gran poder sobre sus inocentes pupilas. Nadie quiere repetir el año escolar completo por no sacrificar media hora de su tiempo. Mejor me olvido del pasado para volver a lo que estaba sucediendo en ese momento: me la estaban metiendo hasta por el agujero de la nariz. Sin darme ni cuenta me vi con el miembro viril de mi nuevo compañero dentro de mi boca, succionándoselo con fuerza y fruición. El muy cochino no se dio por satisfecho con la mamada y me penetró por detrás, causándome un dolor muy intenso al romperme el ano con su embestida. Al principio hubo sufrimiento y de a poco le agarré el gustito, en parte gracias a que él con su mano, y con mucha gracia, frotaba mi clítoris ardiente. En medio de lo mejor sonó un teléfono celular y era el de él. Lo supe de inmediato por el tipo de timbre que emitió. Lo increíble es que estiró la mano hasta el pantalón y extrajo de un bolsillo el aparato, sin sacar su verga en ningún momento de mis entrañas. Contestó mientras continuaba castigándome con sus embates enérgicos. Nunca me había pasado algo similar. Pude escuchar que alguien requería de su presencia y que él asentía. ¿En qué trabajaría? La última frase que pronunció fue: ―No te preocupes, que voy a estar a las ocho en punto. Unos segundos después colgó y siguió follándome con ganas. Así estuvimos una hora o más, hasta que en un determinado momento me dijo que se debía ir. El sujeto tenía, por lo que escuché, una cita a la misma hora en que me iba a casar. Salimos, pagó la cuenta con dinero en efectivo y me dejó en la estación de servicio que le pedí. Nunca dormí la tan ansiada siesta, pero sería una idiota si me quejo de eso. El placer que me dio aquel encuentro furtivo fue mil veces mejor. Tuve apenas el tiempo suficiente para ducharme, que me maquillen y me peinen. Cuando terminaron de prepararme ya me estaba esperando afuera el vehículo que me llevaría a la iglesia. Hicimos el recorrido con rapidez para no atrasarme y al llegar frente a la puerta del templo me esperaba mi papá, para llevarme asida del brazo hasta el altar. Al verme se acercó y antes de tomar mi bracito me explicó brevemente que el cardenal Solís no me iba a casar y que en su lugar lo haría otro sacerdote. A mí me daba lo mismo quién lo hiciera y, por mi mente pasó fugazmente la imagen del gordito postrado en cama e indigestado de tanto comer pasteles. Rectifico: su indigestión debía ser de tanto ser “comido” por esos chiquillos jóvenes y musculosos que lo volvían loco. No le hice comentarios a mi padre e ingresamos a la nave central de la iglesia acompañados por los sones de la marcha nupcial, interpretada por la orquesta filarmónica de la ciudad, presente por gestión de mi suegro. No puse mucha atención en las caras de los asistentes, pues sabía que iban a estar las mismas viejas encopetadas de siempre junto a los cornudos de sus maridos, que a su vez tendrían sus amantes también. Para qué admirarse si la humanidad es así. Avancé a paso seguro hasta llegar frente al altar y encontrarme con mi novio ataviado con un traje que lo hacía verse ridículo. Siendo sincera, él siempre lo era. Al situarme frente al ara[1] mayor levanté la cabeza y quise morir en ese preciso instante. Me debo haber ruborizado y por dentro sentí un escalofrío que recorrió todo mi cuerpo, haciendo temblar todos los rincones de mi humanidad. Si hubiese podido, habría salido corriendo y dejo todo abandonado para siempre. ¡Qué vergüenza! ¡Qué bochorno! Apreté los dientes y pude retener la compostura y el sentido de la decencia con muchísimo esfuerzo. Lo que vi frente a mis ojos fue increíble e irrepetible: el sacerdote que nos casaría era el mismo tipo con el que estuve en el motel esa misma tarde. Él no se perturbó y prosiguió impertérrito y, como si nada, con la ceremonia. En un momento de descuido de mi novio me guiñó disimuladamente un ojo. Cuando llegue de la luna de miel voy a averiguar quién es para buscarlo y pedirle que sea mi confesor. Claro que no tengo intenciones de que me confiese en un confesionario. Para eso están los moteles. ¿No es cierto?

[1] Ara: altar.

2008-05-06T16:09:00.000-07:00

MONA RAMONA

Por: Carmen Váscones

“Me trataban como a un muerto que tiene

el inconveniente de manifestarse”

Sartre

Soy la conciencia amarrada a mi cuerpo. Me sigue mi ánima, busco un testigo. Palabras extrañas se imponen. Me persigue el miedo. Paso al otro lado. Ahora, estoy boca abajo, mañana boca arriba. Quiero irme, quiero quedarme. Estoy atada o desatada del mundo. Diablo, ¿para dónde? Dios, ¿estoy muerta?. Las consultas continúan. Ella me busca. La espero donde siempre. Asisto sus intervalos que no diferencia los límites. Ella quiere irse al cielo, no quiere quedarse en la tierra. Pero quiere llevar el infierno sin que nadie se entere. Ella recuerda a uno: su niño, su yo, su dios. Su vientre vacío lo toca, pregunta, ¿dónde estás pequeño? Se toca la cara. Se busca entre sus ropas. Dice, como lejana de todo contacto -el cementerio está lejos-. Otro día, está en el calvario camino a la resurrección. Canta, soy la mona, corazón adolorido, no sé que me duele, cariño ahógame en besos. Canto en semana santa para ti señor. En día de luna la virgen salió preñada, pobrecita, a su hijo lo van a matar, que huya, que no se deje encontrar. Aleluya, mi señor te han hecho la guerra. Hacen la señal de la cruz, padre nuestro dónde estás, el río llora con su alma. ¿Qué te duele otra vez? Adivina adivinador. Mi madre me decía boca de nadie. Acompaño su búsqueda, sus retazos orales se desparraman en las anotaciones, su trazo mental parece un hilo descosido en la lengua. Maldito amor, la guerra termina contigo. ¿Por qué pienso en María concebida sin pecado original? ¿Y yo? Que me perdone Dios por mis pecados. ¿Soy Eva del paraíso? No me distingo de ninguna. Estoy muriendo de pena, no puedo llorar, tengo vacío los ojos. Coqueta concepción, mi hijito se llama corazón. ¡Mamá! ¿Por qué me maldijo? Desde su conjuro estoy rodando por la tierra. Vela encendida, llama desconocida, pueblo endemoniado. No puede salir de las alucinaciones, su memoria rota no puede parchar los orificios de las palabras amputadas de raíz. Trato de plasmar su huella demente. Persevera su naturaleza esencial, da vuelta en sí misma. Su endeble existencia una ficción para el otro. Su acto es ella. Saliva la vida ordinaria dentro de lo mundano: lo obsceno en el placer del ser. Resistencia. Algo indecible. Aparecérseme, descubrirla: actuante del delito. Descubrirme personaje sin atributos. Me invento: la creo- traduzco el pase- No se me ocurre nada; y, sin embargo, vivir es pensar, es entrar a mí, es soñarme sin extrañarme. Darme vida sin matarme. Está divina, yo tenía una muñeca, se llamaba muñeca, nadie sabía el nombre, sólo yo. Nadie me lo preguntó. Mi marido me la regaló. Yo se la pedí después que murió mi hija. Divina es la adivina divina. Usted es puta divina. Gracia divina. Adorada divina. Maldita divina. Despreciada diosa. Mujer seas, sea yo. Bienaventurada las dos en el fuego divino. Arde mi cuerpo, y ¿el tuyo? No, no soy-. Tú tampoco. Tengo ganas de llorar, estoy en el encanto por culpa de la bruja. Lunes. Martes. Miércoles. Jueves. Viernes. Sábado. Domingo siete, ni te cases ni te embarques. ¿Cómo devolverle su matriz mental? ¿Cómo sacarle la palabra que la llevó a la poza honda? Compongo sus fragmentos como partituras para ser leídas por no poderlas hablar, por no poder interpretarlas. Quizás tendré que explicarlo como caso, o como pieza literaria para argumentar esa nada sufriente e insuficiente en su vacuidad filial. Está harta de su inmovilidad, de la soledad de su génesis, está asfixiada en la rareza de su mirada a ninguna parte. Los movimientos de sus manos apenas alcanzan a avanzar sobre los sentidos desarticulados de lo que hubiese sido un pensamiento hecho un mensaje sin interrupciones, ni siquiera el eco de un fluir completamente lógico y libre de censura y del temor primordial. –Se me ocurre irónicamente, ¿acaso lo hay?-. La forma del interdicto es una marca umbilical, tiene una doble función, una de inclusión y otra de exclusión. El detalle clave está en ese juego incompleto de toda relación inicial de cada humano: uno no se elige, más hay una obligación con el ánimo y el anhelo, de no claudicar, de no abandonarse, de combatir, de no ceder. La pasión y la aflicción arremeten. ¿Cómo se acunó la angustia? ¿Cómo se amamantó el amor para que el desplazamiento del yo no se vaya a pique? Pareciera que en cada dolor el mito lamenta lo imposible del deseo? ¿Qué sueño hay para cada quién? ¿Cuál se te ocurre? Su voz inquiere -me dice-, no converso, aquí es la guerra, la hace toda la gente. El soldado va a la lucha para hacer un solo mundo, para hacer ganar de un solo lado. ¿Soy hija de quién si no soy de Dios? El hombre dispone. Mi padre y mi madre murieron en la guerra. Si hablo ¿me matan o no me matan? Razón imperfecta la fuerza, revoca el sentido. El gozo implora. La elección de la lucidez desamarra la nada y la muerte. En su abismo se encuentra con la historia de una vez sin espera, la suya, nadie la va a ver, la llevaron y la dejaron abandonada, botada. La elección fue la posibilidad cambiante: ser un ser: posible. Un resplandor persiste en la libertad que no da sosiego. El fracaso de un yo sin poder elegirse, sin comprenderse. La rendija circunda al otro que muere por mí, yo sufro por ella: lloro lo que no lloraré por mí. No hay opción. La mejora es otra forma de finiquitar lo irreconciliable: La vida está enferma de muerte. El tiempo es su aventura o desventura. Cual cómplice y aliada de la evidencia: el síntoma: náusea y melancolía, discordia y soberbia, en definitiva el orgullo desprovisto de distinción se refugia en delirios y realidades sin otros. Está harta de descubrirse ante el Otro que la inquiere, ella esta cansada de responder. Yo no quiero hablar, todo el mundo me pregunta. Todos quieren hacerme la guerra. Su laberinto de identidades se escabulle como manada de palabras en la punta de su existencia. Su lengua se desdobla, se parte, se mezcla, se iza en la muerte, se destierra, errabunda sin saberse en la duda. Está perdida entre el muro del hospital y su cuerpo. Su palabra rebota distinta, sin equivalencia, sin igualdad. La bruja es la patria sin rostro. Cara, cruz o sello la madrecita de todos los guerreros. Tuve que ser mujer por no ser hombre, hubiera sido... Quiere romper con el silencio que la tiene en las rejas del sin sentido. Ya no voy a estar muda. El tiempo está destrozado en su memoria, no le da espacio para conjugar y hacer la sintaxis de sus pensamientos que avista en el carrete de su recorrido en esa entrada consigo en un posible decir. Aquí me tienen muerta, yo me doy cuenta. Yo no sé por qué me da sueño. ¿Qué más quiere que le diga? La voz de la mujer deja escuchar la desgarradura de su psique. -Desde que murió mi primera hija tengo estos nervios. Quiero ir a mi casa. Estoy condenada no puedo salir-. Está abandonada y sometida al simulacro del orden y del encierro. No ha cometido ningún crimen. Quizás ha asesinado su yo y conciencia que no soportaba o le resultaron intolerables en el manejo del tú. O peor, la sepultaron en su propia boca. Ella fue recluida y expatriada del mapa filial antes del nacimiento y después de él. Yo me voy a ir, desde chica he sufrido, he trabajado. Me gustaba ir a casa de mi madrina. Aquí en este lugar es un sufrimiento. No dejan hacer nada, ningún oficio. Paso sin hacer nada. Todos pelean. Tratan mal. Estar bien es quedarse como estatua o hacer un oficio sin chistar. Me tienen deshaciéndome en trocitos de papel que pego y despego en mi risa sin tiempo. Cierro la página de las anotaciones, escribo: El argumento, es como una espiral retorciéndose sobre sí mismo, sin salida. Hay que salir de los terrenos de la interpretación de los otros mundos. De los Otros. ¿Ser más yo o menos yo? En la palabra de la cifra el signo roto de la imagen. El otro se camufla en la función. El personaje se atribuye la historia ? Uno y otros, pero no todos, ni ambos a la vez. Vuelvo a los últimos datos de la paciente. Leo: En todo caso deberían quererme, no me quieren. ¿Qué más quieren? Que me quieran. Los quiero, no me quieren. Me quiere no me quiere, en singular. Me quieren no me quieren, en plural. En singular y en plural al mismo tiempo. Me quiere - me quieren. No me quiere - no me quieren. Silencio. Intento.

2008-04-25T08:41:00.000-07:00

“A través de la narrativa, escribo una fotografía”

ENTREVISTA A JOSÉ NÚÑEZ DEL ARCO DE LA CUADRA

Texto y gráficas:

Jorge Luis Pérez Pazmiño

La noche de 5 de marzo en el bar "Ojos de Perro Azul "se realizó una exposición de varios trabajos gráficos de la comunidad DeviantArt, un colectivo de artistas integrado por fotógrafos, dibujantes, ilustradores procedentes de todo el mundo que miran a través de la imagen un medio de expresar su ingenio y deleitar a sus seguidores, y sí que lo logran, pues considerando nuestra cuidad, nuestra gente y sus preferencias, el sitio estuvo repleto, y en su mayoría de jóvenes… entre los expositores estaba José Núñez del Arco, fotógrafo de profesión e integrante del colectivo “Buseta de Papel” quien a pesar de la bruma causada por el cruce, murmullos y miradas de fanáticos, amigos y curiosos, me concedió la siguiente entrevista…

J.L.P: ¿Qué es Deviant Art?

J.N.D: Esta comunidad se inició hace bastante tiempo, diría yo, no podría especificarte cuanto… se inició en Estados Unidos y Europa con el afán de mostrar los trabajos de los artistas que muchas veces no son reconocidos en otras partes y compartirlos a través de internet… una vez al año algunos artistas hacen una exposición en Los Angeles, fuera del Teatro Chino.

J.L.P: José recibió una invitación para asistir a estas exposiciones internacionales y representarnos con su arte, mas no pudo incluirse por la ausencia de recursos y financiamiento. Esta comunidad tiene apenas cuatro años de haberse popularizado en el Ecuador, sin embargo, en este lapso, el trabajo de nuestros compatriotas se ha proliferado al extremo de contar con una sección dedicada a las gráficas de autoría ecuatoriana. Cabe resaltar que los deviants (artistas que pertenecen a esta comunidad) son libres de emplear diversas técnicas y medios gráficos para sus trabajos, algunos recurren al fotoshop, otros prefieren programas como el Illustrator o 3D, hay quienes se valen de la poesía y hasta la música… en vista de ello ¿Cuál es tu medio de expresión?

J.N.D: Yo, básicamente, soy un fotógrafo, para la exposición utilicé fotografías alteradas digitalmente, generalmente no soy fan de alterar las fotografías, al menos que sea necesario para contar la historia que hay detrás de esa foto… y las imágenes que tenía para la exposición eran perfectas para ese estilo.

J.L.P: ¿Cuál sería el estilo mostrado en esta exposición?

J.N.D: Es difícil encasillar las ilustraciones y fotografías en un solo compendio, algunos sí se van por el impresionismo, otros por el realismo mágico del pintor René Magritte, otros se van un poco más a otros estilos un poco más modernos… diría que hay una fusión de estilos, lo cual crea un estilo único.

J.L.P: Dentro de esta gama de estilos, desde tu punto de vista, ¿cuál es el más recurrido por los artistas de Deviant Art?

J.N.D: Yo diría que el impresionismo, definitivamente.

J.L.P: ¿Y el tuyo cuál es?

El mío es único… el mío no tiene que ver con ninguno de ellos, pero está inspirado en todos ellos.

J.L.P: Considerando que tu estilo es único, ¿En qué basas tu originalidad?

J.N.D: En cada pequeño detalle que la gente generalmente no ve o pasa por alto… zapatos olvidados en la calle, o simplemente algún sueño o pesadilla que alguien tuvo y me contó, inclusive que yo tuve y que puedo crearlo a través de imágenes o narrativa o a través de ambos.

J.L.P: ¿Consideras a la ilustración un género literario más?

J.N.D: Así es… eso se vio estipulado desde hace mucho tiempo, sobretodo la ilustración de los cómic del 1900 y del Manga son en sí géneros literarios, más que nada el Manga, pues están llenos de diferentes estilos, desde el infantil, hasta el Barroco o Gótico, que llama la atención a cualquier amante del arte. Tomemos en cuenta a Frank Miller.Muchos autores entre ellos Gabriel García Márquez aseguran partir de una imagen para crear sus historias…

J.L.P: tú trabajas con imágenes, ¿cuál es tu punto de partida para crear una de ellas?

J.N.D: Yo parto de los sueños y de la realidad, es una fusión única que básicamente es lo mismo… el sueño es en si la realidad de otra dimensión, y la realidad es el sueño de alguna persona de otra dimensión.

J.L.P: Se dice que todos los artistas escriben un solo libro, pues sus manifestaciones convergen en un único tópico o emoción… ¿cuál es el libro de tus expresiones fotográficas?

J.N.D: No te podría dar un solo tema, mis temas son muy variados, está la fantasía, obviamente, la creación, la inocencia, el deseo, el sexo, la sensualidad, el misterio, lo gótico, lo terrorífico, todo eso converge en una sola obra que se fusiona en mi fotografía, y también en mi narrativa, quizás con un toque de drama o de comedia… más que todo de drama.

J.L.P: José es uno de los descendientes del precursor del realismo mágico latinoamericano, nuestro narrador José de la Cuadra e igual que su abuelo también desarrolla su ingenio de manera escrita, entonces al momento de sentir el apetito de expresar su inspiración, ¿a qué recurre primero a la pluma o su cámara fotográfica?… él nos revela…

J.N.D: Para mí la narrativa y la fotografía son una sola… yo estoy contando una historia a través de la fotografía, y a través de la narrativa, estoy escribiendo una fotografía, ambas convergen en una sola, ese es mi caso, cada artista tiene un caso diferente.

J.L.P: ¿En cuál te sientes más cómodo?

J.N.D: En ambas… para mí, fotografía y narrativa son lo mismo… no puedo separarlas, si las separara es como si me separara yo mismo.

J.L.P: José a pesar de proyectar la imagen de una persona, silencioso y distraído… su perspectiva fotográfica siempre está lista para captar y disparar una gráfica sorprendente y cargada de significados e interpretaciones que ni él mismo puede alertar, pues algunas de sus fotografías retratan sus más íntimas sensaciones y deseos, y todo ello puede apreciarse visitando su blog personal (www.shoaranlee.deviantart.com)… a un fotógrafo tan suspicaz como él, ¿qué imagen quisiera fotografiar y aún no logra?, nos comenta…

J.N.D: Difícil decir… imágenes góticas, de desnudos… son muy difíciles de captar imágenes de desnudos, hoy en día, fotógrafos en Europa no tienen tanto problema, inclusive pueden hacerlo con adolescentes, pero aquí tengo tanto problema para hacer una imagen de desnudo de un adulto, mucho peor de un adolescente. Me gustaría crear una colección de desnudos, lamentablemente aquí es un poco complicado.

J.L.P: Es decir -segun tu percepcepción- que los "modelos" creen que si se les ofrece un desnudo, el fotógrafo está pensando en tener una relación sexual con ellos, o algo más grave aún, cuando acceden a trabajar, piensan que en el desnudo como algo sexual, y no como un arte. Entonces ¿Cuál es la línea que separa un desnudo artístico de una expresión pornográfica?

J.N.D: En realidad es una línea muy fina, todo depende de las poses, tu mueves una pierna a la izquierda en una mala posición y puede ser interpretada como pornografía, lo haces de otra forma y puede ser interpretado como una obra de arte… no necesariamente tiene que ver con la edad, sino con la concepción que tiene el fotógrafo, el modelo y quien observa la fotografía y la educación que tenga… lamentablemente, aquí hay una educación muy pobre con respecto a la fotografías de desnudos.

J.L.P: En definitiva José Núñez del Arco tiene una perspectiva original respecto al entorno que percibe su imaginario… ¿cuál entonces es su visión de la realidad que vivimos?

J.N.D: Yo veo la realidad como un constante apocalipsis, la creación y al mismo tiempo el renacimiento de la humanidad, de una forma u otra y de manera constante… así ha sido por cientos de años y así será hasta el 2012, cuando habrá otra muerte y renacimiento de la humanidad.

2008-04-21T18:21:00.001-07:00

Fernando Iwasaki, el escritor que logró el éxito literario gracias a sus numerosos fracasos amorosos

Por Jorge Queirolo Bravo.

La literatura peruana contemporánea se ha destacado por la buena calidad de sus libros y gracias a ello acumula una enorme cantidad de éxitos en el mundo entero. ¿A quién, que guste de la lectura, no le suenan nombres como Alfredo Bryce Echenique, Mario Vargas Llosa, Jaime Bayly, Alonso Cueto, Santiago Roncagliolo y otros? Entre la nueva generación hay uno que destaca en especial y que es especialmente creativo. Se trata de Fernando Iwasaki Cauti, que además de ser un historiador notable, tuvo la tremenda osadía y valentía de publicar un libro que relata detalladamente sus fracasos amorosos, el cual fue un sonado éxito comercial. Tuve la oportunidad de conversar con Fernando y así pude indagar acerca de sus puntos de vista y posturas, tanto personales como sobre la perspectiva de la literatura peruana y latinoamericana. Esto fue lo que me dijo.

JQB: ¿Cómo fue que se te ocurrió darle ese nombre al libro? ¿Quisiste contradecir al arcipreste de Hita? ¿Algún enojo con él?

FIC: En general soy un fetichista de los títulos. Muchos libros míos tienen un título lúdico. Por ejemplo tengo un libro sobre fútbol que se titula “El sentimiento trágico de la liga”. Tengo otro que se llama “Helarte de amar”. Y como existe un libro de “Buen amor”, pues eso consiente que exista otro de “Mal amor”.

JQB: No solamente juegas con los títulos. Creo que también lo haces con las palabras en los textos. ¿Es así?

FIC: Siempre he pensado que los juegos de palabras también lo son de pensamientos. Uno juega no sólo con lo significante sino con los significados. Y eso es algo que aprendí leyendo a Guillermo Cabrera Infante.

JQB: ¿Podría decirse que Guillermo Cabrera Infante es en cierta forma un referente dentro de tu obra literaria?

FIC: Sí. Creo que los maestros literarios nunca son necesariamente de tu propio país. Considero que le debo más a Borges, Cortázar y Cabrera Infante antes que a cualquier otro escritor peruano. Y por supuesto a Stendhal. Esta novela es muy stendhaliana.

JQB: Entre los peruanos, ¿existe alguno al que admires en particular?

FIC: Sí, a Mario Vargas Llosa. Sobre todo a Mario Vargas Llosa, quien me parece algo más que un escritor. A Bryce Echenique y a Ribeiro los admiro mucho, pero creo que Vargas Llosa es un punto aparte.

JQB: ¿Tanto fracaso amoroso es producto de experiencias propias?

FIC: En esta novela sí y podría haber contado muchas más, porque creo que en materia amorosa el éxito es relativo cuando no discutible. Cuando un hombre presume de mucho éxito con las mujeres, habría que preguntarle a esas féminas si recuerdan a ese individuo como un éxito en sus vidas, como un momento memorable en sus existencias.

JQB: Supongo que también tuviste historias de amor exitosas.

FIC: Tuve tres y con la tercera me casé.

JQB: ¿Se puede hacer tantas peripecias como las que narras en el libro para conseguir éxito en el amor?

FIC: Creo que me he quedado corto. La gente hace muchas más cosas, pero no quiere admitirlo ni recordarlo. Lo más rocambolesco que he hecho para conquistar a una mujer es tocar guitarra en misa.

JQB: ¿Cómo fue eso? Cuéntame un poco.

FIC: Me enamoré de una chica que era muy religiosa. Trataba de aprovechar todos los momentos posibles para estar junto a ella. Lo que más me gustaba era darle la paz. Por darle la paz habría sido capaz de ir hasta tres veces al día a misa. Lo que fuera.

JQB: ¿Y resultó algo con ella?

FIC: Nada. Ella continúa siendo monja, lo que quiere decir que reafirmé su vocación.

JQB: ¿Siendo historiador, no es Neguijón una crítica velada, pero severa, a la iglesia católica y sus acciones a través del tiempo?

FIC: Sí, claro. Pero tanto a la iglesia como corporación, es decir, creo que mucha gente que se autodenomina creyente o practicante no son ni una cosa ni la otra. O son más creyentes que practicantes.

JQB: ¿No le temes a la crítica de los sectores conservadores, que especialmente en el Perú son muy fuertes y poderosos?

FIC: Desde hace muchos años que me critican y no solamente en el Perú, sino en España. Aunque a veces me ha criticado más la gente que se supone que piensa como yo. Y siempre es mejor la crítica a la unanimidad.

JQB: ¿La beata Luisa Melgarejo, no es, en cierta forma, una representación del poder maquiavélico y maligno de la iglesia católica sobre sus fieles?

FIC: Ella existió realmente y fue procesada por la Inquisición de Lima. Por lo tanto, ella más bien encarna a quienes deseaban vivir la fe fuera de la vigilancia de la iglesia católica. La misma creencia en el “Neguijón” implicaba un deseo de interpretar el mundo sin las anteojeras de las sagradas escrituras.

JQB: ¿Y qué le hicieron a la beata Melgarejo?

FIC: En 1620 fue condenada en un auto de fe y desde entonces llevó una vida más bien discreta y protegida por los jesuitas a quienes dejó su fortuna. Era una mujer rica.

JQB: ¿Seguirá siendo el “Siglo de Oro Español” el tema para otra novela tuya?

FIC: No, por el momento no. Ahora me interesa el siglo XIX para hacer una crítica de los nacionalismos.

JQB: ¿En qué sentido quieres criticar los nacionalismos?

FIC: Me gustaría hacer una caricatura de los nacionalismos y para eso prefiero trabajar sobre el siglo XIX, que es una etapa de caudillos militares, golpes de estado y dictaduras rocambolescas, de las que nadie habla, como si todas esas lacras hubieran desaparecido para siempre.

JQB: ¿Te refieres al espectro latinoamericano en general?

FIC: Sí.

JQB: ¿El tema histórico seguirá entonces primando en tu obra? Te lo pregunto porque incluso en el libro del “Mal Amor” existen muchos elementos que se relacionan con la historia.

FIC: Sería imposible no utilizar literariamente la historia después de haberle dedicado tantos años de mi vida, ya sea estudiándola o investigándola.

JQB: ¿Te consideras más historiador o novelista?

FIC: Novelista. Más escritor que novelista. Un escritor puede escribir ensayo, cuento, novela, etcétera. Incluso un escritor puede escribir historia.

JQB: ¿Qué fue lo que te llevó a ser escritor?

FIC: La lectura. Uno antes de ser escritor tiene que ser lector. No sería escritor si no hubiera leído mucho previamente. Sin la lectura no me habría sentido seducido para escribir.

JQB: Alguna vez dijiste que una imagen vale más que mil palabras. Según eso, ¿no sería mejor hacer fotonovelas?

FIC: Dije eso porque en la novela aparecen reproducciones de las herramientas de los sacamuelas. Basta ver una imagen escaneada de aquellas tenazas y escoplos, para imaginarse cómo serían trasteando en nuestra dentadura.

JQB: ¿Te aterra mucho la idea de sentarte en el sillón de un dentista?

FIC: No me hace feliz. Existen muchos lugares en los que me gustaría estar antes que en la consulta del dentista, con todo mi respeto para esa extraordinaria profesión.

JQB: Como escritor, ¿cuál es tu imagen de la literatura chilena?

FIC: Considero que la literatura chilena tiene figuras muy importantes. Entre los desaparecidos están José Donoso, Juan Emar y Roberto Bolaño. Luego tienes a Jorge Edwards, Carlos Franz, Arturo Fontaine, Gonzalo Contreras, Alberto Fuguet, Andrea Maturana, Alejandra Costamagna, Rafael Gumucio, Pablo Illanes y Pedro Lemebel, cuyos libros he disfrutado. Estoy recordando también a Carlos Tromben y a Jaime Collyer. Los libros de crónicas de Joaquín Edwars Bello y Augusto D´Halmar también son parte de esta enumeración.

2008-04-21T13:40:00.000-07:00

Este blog se complace en recibir desde Chile a Jorge Queirolo, quien contribuirá con entrevistas, artículos y obras en este espacio cultural.

Jorge Queirolo Bravo escritor, periodista y crítico literario dedicado a la literatura y a la entrevista periodistica desde hace algunos años, nació en Guayaquil, Ecuador en 1963, actualmente vive en Viña del Mar (Chile). Es autor de una amplia gama de libros : Moscú sin visa; Fiebre Amarilla en Zanzíbar; Los delincuentes; La monja de mi parroquia; La guerra del cóndor; Pasándola bien; Antología cultural; Los farsantes; Derribado en Cambodia; Operación Lagos; Cartas de un viajero Cuentos indecentes entre otros.

Otro de los grandes aportes de Queirolo a las letras patrias, es el hecho de haber logrado crear en Wikipedia - la "wnciclopedia libre"- 24 nuevas páginas de escritoras ecuatorianas (antes de eso solamente había 3 ) de las cuales solo una ha sido objetada, sin embargo está en proceso de discusión.

Por estos y muchos otros aportes a la cultura el Grupo Literario Reverso agradece las valiosas colaboraciones de Jorge Queirolo, e invita a todos los visitante de este blog a leer sus artículos, entrevistas y obras e general.

Aquí una muestra de los libros de Jorge Queirolo

2008-03-24T21:23:00.000-07:00

GALARDÓN PARA NUESTRA QUERIDA CARMEN VÁSCONES

Por: Siomara España

Carmen Váscones , ésta gran poeta ecuatoriana ha logrado, entre una amplia cantidad de concursantes, el segundo lugar en el concurso “BENDITO SEA TU CUERPO” patrocinado por la CASA DEL POETA PERUANO y la revista OLANDINA, sin duda un gran logro para la poética ecuatoriana y un justo reconocimiento a la obra de nuestra querida Carmen.

Ya en este mismo espacio publicamos hace algún tiempo una reseña de la valiosa obra de esta poéta, una mujer que con su metáfora maleable va tejiendo y enmarañando cuerpos hasta envolverlos en una sensualidad a través de su verbo sensitivo y sensorial donde las palabras sugieren con elocuencia cabal el deleite de los cuerpos y los sentidos.

En su poemario "La muerte, un ensayo de Amores"(1991) Carmen Váscones ya nos seduce en uno de sus poemas:

"... el deseo se inventa todos los días

el deseo se desnuda en cada cuerpo

el deseo se pronuncia

(un deso siempre en todo caso)

las palabras surgen de repente

se desbordan,

se contraen,

se aquietan.

estallan

continuan."

Un gran abrazo a la querida amiga, y un inmenso salud a su poesía.

2008-03-24T15:03:00.000-07:00

LA EDAD Y LOS JOVENES

Por: Ana Minga

No debería detenerme en necedades, pero ya que a algunos habitantes del planeta les gusta clasificar, especificar, ordenar, jerarquizar, por sexo, edad, estatura, raza, profesión, estado civil, premios obtenidos, etcétera… Diré algo. No analizaré todas las categorías antes expuestas, solo me referiré a la edad, ya que algunos jóvenes no podemos perder tiempo.

Pero cómo así los jóvenes no pueden perder tiempo, si por ser jóvenes tienen todo el tiempo del mundo, me dirán, y les responderé, que los hechos trascendentales no vienen empaquetados para distintas edades, simplemente pasan.

Hace un mes, otro amigo se fue de aquí, no cambió de ciudad ni de país, simplemente se fue, dejándome el mejor consejo: la muerte no conoce edad. Esta frase ya la había escuchado antes, pero él con su acto, la engrandeció para sus conocidos, que vestidos de negro lo despidieron.

Creo que el proceso normal, es que un ser humano sea niño, sea adolescente, sea joven y cuando llegue a ser adulto, sea alguien y mejor aún, si llega a ser alguien cuando sea viejo. Si un niño, adolescente o joven, intenta figurar de ser humano, es visto como fenómeno y se escuchan frases como estas: “tan jovencito y ya...Qué edad tienes, ah, pero todavía eres una niñita…”

Niño, adolescente, joven, adulto, viejo, supongo que estas categorías son dadas por los años que se van cumpliendo, por el tiempo que forma arrugas en la piel; pero qué pasa cuando emocionalmente y algunas veces, intelectualmente, el niño es un viejo, y el viejo es un niño y el adulto nunca dejó de ser un adolescente… ¿Los “críticos” de la edad (disculpas por ser ambigua y no dar nombres, pero sería una lista muy larga) pensaron en esto? ¿En dónde ponemos a los que no se reflejan en su edad?

Claro que los críticos no lo pensaron, justamente porque las clasificaciones son simplificadoras e impiden pensar. Es que pensar significa desenrollar cada caso, de manera diferente y especial, es decir, un ejercicio de pocos.

En la vida diaria a muchos jóvenes nos toca pelear duro, ya no hablo de llegar a consensos, pues la edad, según dicen, no lo permite, pues somos inmaduros por excelencia. Que otras personas por haber vivido más tiempo en esta tierra, tengan más experiencias acumuladas, es otra cosa, pero no necesariamente el conjunto de experiencias de todo tipo lleva a la madurez, en algunos casos.

Las peleas que nos toca dar desde nuestra edad, son fuertes, ya que no somos dignos de confianza y muchas veces, ni de respeto. Recientemente alguien me preguntó: sabes quién es la señora Ana Minga, de la que se habla en este texto. Cuando se dio cuenta de que estaba hablando con Ana Minga, de que yo era, me quitó lo de señora, se desinfló y me vio como si fuera una jovencita en medio del desierto.

Hoy le pregunté a una artista cuánto tiempo lleva en su arte, y otro individuo me dijo: “no le pregunte eso, ella lleva toda su vida en el arte, pero a una dama no se le pregunta la edad” Cuando alguien me pregunta la edad, yo le respondo, acaso ¿será que no soy dama, y por eso me lo preguntan y por eso les contesto?

En fin, admiro a las personas que no se fijan en los años que están atravesando una conversación, y por qué no decirlo, una relación, pues esta vida es única y perderla en clasificaciones, no es una opción inteligente. Aunque lo que voy a decir es algo terrorífico, se debería existir como lo hacen los muertos, nunca pasivos, claro, pero con esa relativa tranquilidad que les impide cumplir años.

Cuando no miran a los jóvenes con lástima por su poca madurez, los miran con condescendencia, como si uno de sus méritos fueran las equivocaciones, propias de la juventud e incluso, otras veces son aplaudidos pues para su corta edad, su trabajo es más que suficiente. ¡No señores, el rigor, tanto profesional como personal, debe ser en todo momento!

Ahora bien, en la literatura, toda persona que se meta en este laberinto, unas veces bendito y otras infernal, siempre tiene que estar perfeccionándose, leyendo, escribiendo y sobre todo, leyendo más y más, sin envidias por su prójimo.

En estos días me llegó un comentario realizado por una "crítica" guayaquileña, quien había dicho que a los jóvenes poetas nadie los lee, porque escriben solo para ellos, que deberían escribir para el público. ¡Mentira! A los jóvenes poetas, y escritores en general, sí se los lee y las lecturas son hechas por gente de todas las edades. Que les falta leer más, escribir más y figurar menos, puede ser.

Que para llegar a ser como los grandes escritores que han traspasado edades, nos falta, también es cierto, nos falta mucho. (Más aún aquellos que se creen con su poco esfuerzo, padres de la literatura ecuatoriana).

También he escuchado: “Estos escritores no son como los de antes”. Claro que no, nadie es igual, pero esto no se debe a la edad, sino a las situaciones y a la preparación individual, entre otras cosas.

Cómo no querer que sigan vivos: Huidobro, Borges, Cortazar, Hesse, Palacio, Bukowsky, Arlt, Camus, Pizarnik, en fin, tantos, entre ellos Roberto Bolaños, que desde que apareció en mis lecturas, lloro, porque algunos indeseables siguen existiendo, mientras él, con su rostro simpático y su palabra lúcida, también se ha marchado.

Como no añorar a los grandes… como no conversar con los que seguirán ese sendero, pero como tener el atrevimiento de querer matar a los pequeños, a los que nos falta en trabajo, no en edad, continuar moldeando la palabra. Que no hay jóvenes consagrados en literatura, también es cierto. Hasta el momento se escribe todavía no se consagra a nadie y por cierto, que no se lo haga, pues la manera que en el Ecuador se consagran las personas, en muchos casos, no en todos, es dudosa.

En hora buena, yo no soy joven, pues todavía escucho canciones de cuna, solo espero que cuando me llegue la categoría de las arrugas, si es que alcanza a llegar, yo no tenga el atrevimiento de mirar a los jóvenes con inmensa envidia y por encima del hombro.

2008-02-22T08:59:00.000-08:00

SIOMARA ESPAÑA OTORGA A LA CONCUPISCENCIA VARIOS SIGNIFICANTES

Reportaje para la revista “LITERA”

Texto: Jorge Luis Pérez.

Siomara España, es la autora de Concupiscencia, libro de poemas cuyo temática es la mujer presa de sus estados alegres, frustrantes, reflexivos y hasta tétricos; obra que contiene rasgos de su infancia y adolescencia que recopiló en su memoria (10 años) y ahora las expresa en verso. A pesar de verla casi a diario, esta entrevista se dio dentro de un contexto particular para algunos, esnobista para muchos, preciso para mí: una informal tertulia poética entre los grupos literarios Re-Verso y Buseta de Papel, Siomara, hace un alto a los poemas y a la cafeína para ubicarnos en un rincón del café. Me mira de frente y empieza el diálogo.

¿Por qué “Concupiscencia”?

El libro está dividido en tres partes, justamente, la primera, es una parte muy concupiscente, fuerte y hasta cierto punto erótica y sensual, que pertenece no a mi pasado, sino a una etapa más madura, actual, es una etapa no de pecado, pero una etapa donde me identifico más como mujer, como lo que soy.

Todas las palabras tienen dos significados el lexicográfico (tradicional) y el semántico (de sentido) ¿Qué significado le diste a la concupiscencia? Al inicio le doy una connotación desde el punto de vista bíblico, porque siempre se ha hablado de la concupiscencia femenina como el pecado que arrastra la mujer desde la formación de la humanidad, de la creación de Eva. La mujer siempre ha estado marcada desde los tiempos bíblicos, pasando por los periodos del cristianismo a la concupiscencia, donde siempre fue relegada, rechazada, vilipendiada por este famoso pecado que supuestamente cometió, entonces es una forma de reivindicar al género femenino para que se entienda realmente cual es la verdadera connotación de la palabra concupiscencia.

¿Te sientes parte de aquellas mujeres o ya rompiste esos yugos sicológicos y sociales?

Toda mujer quiere en algún momento romper sus yugos, romper esos esquemas sociales que nos vienen dados por la religión, por la familia, por la sociedad, hasta cierto punto siento que los he roto y que se ve reflejado en mi obra, sobretodo en la primera parte.

¿Crees que este trabajo va ser superado por tus próximos proyectos literarios o consideras a Concupiscencia la cumbre de tu expresión?

Ningún autor que se precie puede decir que su primera obra puede ser la cumbre de su trabajo literario, mas bien es una especie de ensayo, porque uno se va preparando para nuevas facetas, nuevos cambios, y sé que el libro tiene muchas fallas, no es un libro muy armónico, y por esa razón, la dividí en partes, pero creo que un segundo trabajo, el cual estoy preparando: “El Regreso de Lolita”, va ser un libro más estructurado, tendrá una unidad de principio a fin, inspirado en el personaje de uno de mis autores favoritos Vladimir Nabokov.

Concupiscencia es la mujer atada por los tabúes, Lolita, está en una situación similar, ¿Acaso las mujeres te inspiran tanto?

La mujer ha sido un símbolo dentro de la sociedad hasta cierto punto aislado, la mujer está llena de ataduras, y desde la época bíblica, la concupiscencia siempre la ha marcado, en el caso de la obra Lolita es una continuidad, porque ella es una niña, está en una convergencia entre la adolescencia y la adultez, es una mujer que sigue siendo atada, y las mujeres, por mucho que se hable de liberación femenina, seguimos en ese estado. Muchos críticos literarios dicen que un autor puede tener muchos libros, pero un solo discurso, ¿Cuál es el tuyo?

Más allá de ser un discurso feminista, es un discurso femenino, porque yo si quiero enfocar mi obra desde el punto de vista femenino, desde la voz de la mujer, sus vivencias, sus deseos, sus secretos más escondidos, esas aberraciones que tenemos todas las mujeres y que nunca los sacamos por esos paradigmas que dicta la sociedad.

El Guayaquil actual no tiene la imagen de una ciudad literaria, sin embargo, hay muchos autores que luchan por ser leídos, ¿Según tú, hacia dónde avanza nuestra poesía?

Está en un cambio, hay muchos jóvenes que están escribiendo, te hablo de mi grupo Re-verso donde tenemos voces femeninas y voces que hacen un cambio sobre los paradigmas establecidos, también está Buseta de Papel, donde hay un gran número de personas, de mujeres que escriben desde ese punto de vista, es un gran aporte para la literatura ecuatoriana, costeña y guayaquileña.

¿Consideras a la educación necesaria para una manifestación artística digna? ¿Cómo es tu relación con las ciencias del lenguaje?

Ahí tocamos un punto netamente caótico, porque la educación en nuestro país adolece de muchas cosas, tiene muchas falencias, y es realmente penoso, pero en lo que respecta a la creación literaria, es algo más espontáneo. Es cierto, el lenguaje debe ser tomado en su mejor manera, y debe ser producto de un estudio y educación apropiados porque tienes que adecuar el lenguaje a lo que quieres expresar, pero, indudablemente, tiene que ser muy personal, innato, para mi la poesía es producto de una formación literaria, pero naci con esta necedidad … es mi vida.

Siomara España para crear afila su conciencia y recurre a lo vivido, la madrugada la invade y nace su expresión poética, se confiesa gran lectora de las tendencias literarias, (romanticismo, Modernismo, Vanguardismo, etc.) sin embargo, sus procesos creativos apuntan hacia la novedad, inadvirtiendo la tendencia clásica, de la cual se expresa con total respeto y admiración. Autores como Gustavo Adolfo Bécquer y los poetas malditos franceses, satisfacen su placer de lectora, pero se mantiene en proponer una nueva tendencia. Actualmente se encuentra, junto a Re-Verso en un nuevo proyecto, esta ocasión, en narrativa, del cual no quiso revelar muchos detalles, hasta tanto se deja llevar por las ideas al momento de escribir, sin embargo, cuando se le cuestiona que la motiva a alzar su voz poética con tanta determinación, sin pensarlo doble contesta que “el desamor”.

2008-02-06T20:18:00.000-08:00

La Casa Vacía

No invites a nadie a nuestra casa

pues repararan en puertas,

paredes,

escaleras,

y ventana,

miraran la polilla en los rincones,

los cerrojos oxidados,

las lámparas ciegas, arruinadas.

No traigas a nadie a nuestra casa

pues no tendrán más que angustia de tu mesa,

de tu cama,

del mantel,

del mobiliario,

se reirán de pena por las tazas,

fingirán nostalgia de mi nombre,

y se reirán también de nuestra hamaca.

No traigas más gente a nuestra casa

pues te escribirán canciones,

te entusiasmaran el alma,

te susurrarán traviesos,

te sembraran una flor en la ventana.

Por eso no debes, alma mía

traer más gente a nuestra casa,

pues se pondrán rosados,

verdosos, rojizos o azulados,

al descubrir las paredes rotas

las plantas marchitadas.

Querrán barrer en los rincones

querrán abrir nuestras persianas

y encontraran seguro en nuestros libros

las excusas perversas que buscaban

Por eso te pido, yo te pido,

no traigas mas nadie a nuestra casa

así descubrirán nuestros absurdos

y te llevaran lejos a otras playas

te contaran historias de naufragios

te sacaran a rastras de esta casa

2008-01-22T15:43:00.000-08:00

AQUÍ LO MAS RECIENTE

Cuando asomaron

las primeras grietas de tristeza,

me enrosqué en tu carne,
buscando aglutinantes de ternura
para olvidar la brizna
y perderme entre tus piernas.

********************************
Vampiros maquillados de metáforas
asechan con su aliento,
cuervos mutilados
que se desbaratan de un soplo.
bailo entre palabras
y por los poros abiertos
se van derrumbando
los últimos residuos de tus besos.

********************************

El tiempo era eterno cuando no existíamos,
tú sin mi, yo sin ti,
no éramos más que marionetas
de templos donde otros dioses
saciaban su sed de cuerpos mutilados,
pero apareció tu canto

y mis pasos lo siguieron en silencio.

********************************

I
Estoy tramando mi partida,
como la última lámpara de la calle,
arruinada y ciega,
tras el parto de los grillos de diciembre

II
Es aún de noche,
los niños duermen
mientras los perros
deliran en los huesos del infierno.
Guardo los últimos fanales de los gatos,

los fantasmas - alfileres de la carne-,
los payasos que me acosan
desde el primer intento en el tejado,
ahora ríen complacidos,
me verán partir de veras.

III
Estoy tomando las postreras precauciones,
un somnífero infalible,
el detonante de cajones,
las cuerdas bicolores
y me marcho Pabloviana
para que nadie me llore sus reproches.
********************************
Me despido de tu cuerpo,
de tus ojos, de tus manos,
de la cama vieja y de su estruendo,
me despido de las fiebres,
de los ecos de mis huesos en tus manos,
de tus dientes mordedores. Me despido por que es temprano,
por que aún escucho tus gemidos,
porque a chorros

me sangran las heridas de tus besos,

porque aún escarbo la nostalgia de tu cuerpo.
Porque si no me marcho…
podríamos ser felices.

Siomara España

2008-01-16T09:07:00.000-08:00

Por Siomara Epaña

Rocío Duán-Barba: novelista, poeta, ensayista, periodista y pintora ecuatoriana, reside en París Francia, ha publicado más de una decena de libros, tanto dentro como fuera del país. En el 2007 presento en nuestro país su libro “ECUADOR, el velo se levanta" y en él, Rocío Durán-Barba ha querido develar esa farsa que se envuelve dentro de otro libro también llamado Ecuador, (del belga de nacimiento y francés por nacionalización Henry Michaux) las inconmensurables laceraciones, vejaciones, y peyorativas descripciones que Michaux hace acerca del Ecuador son combatidas y repudiadas por la pluma maestra de Rocío Durán – Barba, por ello publicamos en este blog el siguiente artículo donde muestra su repudio ante la presentación en Ecuador , (país al que hirió casi - casi hasta la muerte ya que por muchos años el Ecuador fue visto solo a través de los ojos de las notas de viaje y el posterior libro que de ello hiciera Michaux ) de una exposición documental de la vida y obra de Michaux, ya que probablemente quienes visiten dicha exposición no conocerán el contenido de su “inolvidable” libro, ni el daño que le ocasionó a nuestra tierra, ya que quienes la conocieron a través de su obra, no tuvieron nunca deseos de visitar a "tan nefasto lugar" como lo describía Michaux .

Michaux fue invitado por el poeta Alfredo Gangotena -quien vivía en París – a conocer su hermosa patria, en el año 1927, Michaux “agradeció” las atenciones del poeta, la hospitalidad de su familia, y la amabilidad de los ecuatorianos, con un libro lacerante, despectivo y oscuro. Así se refiere Michaux a nuestro país en su libro: “Te saludo, pese a todo, país maldito, Ecuador.

Pero eres salvaje a mas no poder,
región de Huigra, negra, negra, negra,
provincia del Chimborazo, alta, alta, alta

los habitantes de los altiplanos, numerosos, severos,

extraños...”

Otra referencia:

“El Ecuador es pelado…

el Ecuador es negro como la Trufa
…Quito es la misma asfixia …
…el cielo es fangoso

…de 1´000.000 de espectáculos hay 999.000 mal hechos”

Roció Durán-Barba enfrenta una vez más al autor y su “obra”, ya lo hizo en su libro, (necesario de leer) y ahora en este artículo que pedimos a nuestros lectores lo difundan a través de blogs y revistas en general.

Artículo:

2008-01-11T12:21:00.000-08:00

Por: Dra. Rocío DuránBarba http://www.rocioduranbarba.com/

MICHAUX DENIGRÓ AL ECUADOR

Ha empezado 2008. Y, lo ha hecho, con esa cierta esperanza que suele despertar el inicio de un año. Esta mañana me disponía a escribir algo con ese ánimo, pero me encontré con una noticia más bien sorprendente. La Alianza Francesa ha organizado para este mes de enero, en Guayaquil, un evento en torno a un señor que odió nuestro país y lo denigró. Y que, si bien desapareció en 1984, dejó un eco sonoro. Se trata de una «exposición documental» que propone un acercamiento para admirar la vida y obra de Henri Michaux, acompañada de 24 afiches. Michaux es el autor de Ecuador, un libro que destruyó la imagen de nuestro país y de los ecuatorianos, lo cual no puede resultarnos indiferente. –La crítica internacional es unánime al respecto: «fue muy hiriente para los ecuatorianos», «denigró al Ecuador»...–. Si entre nosotros hay quien ha alabado dicho escrito es porque no lo conoce, lo ha leído mal, tiene gustos extraños, repite conceptos literarios del exterior; o, simplemente, porque es de uso inclinarse ante una figura extranjera de renombre... ¡Es tiempo de despertarnos! Personalmente, este tema me hincó durante mucho tiempo, ya que Ecuador es muy difundido. Cuenta con múltiples ediciones, y es la mayor referencia internacional del país. Ha sido traducido a varias lenguas e inclusive al inglés, con lo cual consiguió circulación mundial. Esto me llevó a escribir Ecuador el velo se levanta, en cuyas páginas Michaux vuelve a la vida. Es una novela divertida, en la que una ecuatoriana va enloqueciendo presa del delirio de defender la imagen de su patria y compatriotas; lleva nuestro humor y, ante todo, un mensaje de hermandad y optimismo. El libro reivindica la belleza de nuestro país; pero, además, da a conocer el texto de Michaux: sus conceptos peyorativos y descripciones denegridas sobre nuestro suelo. Michaux fue belga. Según sus biógrafos «odió a su país y los suyos» y adoptó nacionalidad francesa. Francia no tiene nada que ver con su libro difamante, y la Alianza Francesa no deja de tener el mérito de colaborar permanentemente con la cultura. Pero en lo que toca a este personaje, sería conveniente que se organice actos en su honor en otros lugares. En el Ecuador lo único que merece es salir de nuestro horizonte; ser declarado «persona non grata».

2008-01-03T10:26:00.000-08:00

POR: SIOMARA ESPAÑA M.

LA POETICA DE AUGUSTO RODRIGUEZ

EN EL 2007

AUGUSTO RODRIGUEZ es un poeta que siempre nos sorprende, pues mas allá de su vocación como tal, y su dedicación como promotor cultural, es un prolifero escritor que aparece y reaparece con nuevas obras en circulación.

Con su poética se sigue reinventado en una suerte de Catoblepas que se transforma y muta en otros cuerpos, cerebros o espectros de esos que habitan los nuevos mundos fantasmales de la poesía contemporánea.

En cada obra parece y aparece, prestando y presentando su voz a los desposeídos, asumiendo esa responsabilidad de sedición que reclama cada vez con mas ímpetu y vehemencia la lírica nacional. Con ella no solo esta abriéndose paso dentro de ese cosmos literario, sino que además sostiene el estandarte de una nueva generación de poetas que buscan llevar su canto hasta los bastiones de la creacion universal. Este año que terminó muchas han sido sus insatisfacciones- satisfacciones, pues a pesar de los desasosiegos personales, aparecieron bajo su tinta y nombre dos obras internacionales: CANTOS CONTRA UN DINOSAURIO EBRIO, libro publicado por la Editorial La Garúa, de Barcelona, España, una obra armónica , obediente a una cuidada estructura poética desde el principio hasta el final donde el autor asume desde su óptica una especie de prelacía familiar o social.

Mientras que MATAR A LA BESTIA editado en conjunto por Mantis Editores y la Secretaría de Cultura del gobierno de Jalisco en México, es una recopilación de sus anteriores obras. Ironía, desarraigo, irreverencia son recurrentes en sus poemas: “Dios se ha sentado a contemplarnos, para ver como nos destruimos frente a su mirada… los críticos serios… nunca le prestan mayor atención ” “Dramaturgia” De: LA BESTIA QUE ME HABITA Una especie de subversión habita en su poesía, rebelión ante todas esas bestias que sentimos alrededor y dentro. "Báñame con tus sobacos, ládrame con tu sexo, mata a la bestia que me habita y sepúltame…" “Matar a la bestia” De: LA BESTIA QUE ME HABITA Autodestrucción, es la paradoja de salvación que encuentra el poeta entre su canto y carne. "Eres un animal a punto de parir, un ser alocado y sin rumbo, como será nuestro hijo salvémonos de esta locura… y de una vez, mujer, córtate los ovarios y deja que esta bestia se pudra". “A Punto de Parir” De: LA BESTIA QUE ME HABITA Estigmas con los que lucha para no dejarse arrastrar por los laberintos de la infancia, espejos, pasillos o piñatas de fiesta donde el corazón estalla cantando un himno de victoria contra transeúntes, por que al filo de las borracheras la bestia es capaz se levantantarse y devorar al ser amado*. Matar o morir cual Basilisco en el espejo, es esa forma de sobrevivir que encuentra el poeta entre la jungla de animales que lo habitan.

En la ultima parte de este libro encontramos "El beso de los Demente" quizas el mas doloroso y totalmente nostálgico canto, donde su alma y espíritu se fusionan con el amor al padre, a quien le canta como en retazos de lamentos y que trata de buscar entre las sombras para preguntar entre las fiebres ¿que curará el dolor de su partida?. Interrogantes que no encuentran respuesta, poesía en prosa, bella, dolorosa y bella, desgarradora y bella talvez la voz mas puntual que ha encontrado el poeta, pues surge de su sangre, de su impotencia y desvarío.

“La tierra entera es una apariencia banal ante tus ojos, padre mió. Mírame con tu amor y tu desprecio mayores. Merezco morir por tu despecho y por tu cruel enfermedad. Merezco ser la enfermedad que te esta matando y morir en tu honor y en tu regazo. Eres la sombra y el cuchillo que se enterrará en mi corazón. Mátame, padre, de una vez. Mátame. Yo soy el Cordero de tus pesadillas” De: EL BESO DE LOS DEMENTES Al final como dijo Antonio Skármeta: “ Augusto Rodríguez… es un poeta ecuatoriano para leer de mañana”, yo diría: Para leer mañana. La poesía de Augusto Rodríguez será leída y buscada por poetas y lectores del mañana, se seguirá inventando y reinventando - igual que el Catoblepas-simplemente por que trascenderá.

2008-01-02T15:06:00.000-08:00

MIGUEL ANTONIO CHAVEZ

FINALISTA EN CONCURSO JUAN RULFO 2007

Es sumamente satisfactorio saber de algún logro de nuestro país en el panorama internacional. Pero es doblemente placentero cuando se conoce que las letras ecuatorianas van ganando espacio en el mundo de la literatura internacional. Y tanto mejor si se trata de amigos que están abriéndose espacio y siendo reconocidos en este universo tan arduo de la creación literaria. Miguel Antonio Chávez es este amigo, amigo con quien hemos compartido conversaciones, talleres y tertulias literarias en más de una ocasión, es realmente motivador y digno de preponderar el tesón y las ganas que le ha puesto a su trabajo, un trabajo concienzudo que empieza a mostrar sus frutos. Es por ello que cuando me llegó la noticia que había sido seleccionado entre mas de 5000 candidatos al PREMIO INTERNACIONAL JUAN RULFO 2007 RFI – me sentí sumamente feliz por este doble triunfo. Miguel Antonio Chavez fue seleccionado y quedo entre los primeros finalistas de tan prestigioso concurso. Desde este post el grupo literario Reverso felicita a Miguel Antonio Chavez por tan importante logro personal y nacional. Congratulaciones y adelante

2008-01-02T12:54:00.000-08:00

RECITAL POÉTICO

LA PALABRA TUVO SU FIESTA PARTICULAR

Los Poetas minutos antes del recital

El 30 de noviembre del 2007 el grupo literario Reverso organizó el recital poético “El Otro Lado De la Palabra” donde participaron destacados representes de la poética ecuatoriana El auditorio “Manuel de J Real” fue el escenario para la degustación de este festín poético donde una nómina selecta y actual de poetas, compartieron con nosotros el placer que provoca percibir con los cinco sentidos la palabra desde las diferentes manifestaciones de la poética contemporanea.

Bardos que deleitaron al auditorio de la Facultad e Filosofía de la Universidad de Guayaquil, y que llegaron con un cargamento de poesía palpitante, y contemporánea que arranco torrentes de aplausos, nostalgias, y emociones.

Betsabé Letamendi,Xavier Hidalgo, Ana Minga, Andres León, Dina Beltram, Siomara España, Augusto Rodriguez, Fernando Cazón, Carmen Váscones, Oton Muñoz y Josá Nuñez del Arco.

2007-11-26T15:33:00.000-08:00

CARMEN VASCONEZ

Una de las mas grandes poetas contemporáneos que nos transporta con su poesía sensorial hacia ese mundo de las metáforas sensitivas tan difíciles de lograr, pero que para ella son una suerte de "DON" con el que las musas la dotaron para volver su voz real y poética, una verdadera sinfonía de palabras, donde se entrelazan lo sensual, sensitivo y sensorial recreando escenarios marinos, terrenales, o simplemente jugando con el verbo hasta volverlo un deleite a los sentidos.

Nació en Samborondón -provincia del Guayas- en 1958, Licenciada en psicología, poeta y narradora, Ha ganado menciones y premios como el “Ismael Pérez Pazmiño”, Reconocimiento del Congreso Nacional del Ecuador al Mérito Educativo Cultural, Segunda Premio, Revista Hogar, entre otros ha publicado varios poemarios La Muerte un Ensayo de Amores, Con/Fabulaciones. Memorial Aun Acantilado, Aguaje, así mismo consta en varias antologías poéticas nacionales e internacionales:

POEMAS: LIBRO “LA MUERTE UN ENSAYO DE AMORES”,

He venido del mar

Y no de la boca de los hombres

Que engendraron mis hijos

Con la brutalida de sus gestos

Han enterrado mi presencia

No sé quién soy

Regreso a la ternura de la ola.

El amor más la guerra:

La libertad

Se la idealiza en la bandera

Si está muerto mátalo

La tierra la madre

Las cruces los lutos

Los tambores las bendiciones

¿dónde las muertes?

Juego de pieles

Atrapados en pasiones

Desafíos

Vencidos en el concierto

De las formas del amor.

Soy la palabra desnuda

En la vida sin letanía

Soy los gestos que se desvanecen en el amor

Soy la vagabunda del destino que no precisa

Soy la esclavitud de los pensadores

Soy el juego de los escondrijos

Soy la amante del deseo que vive todas las veces.

Los diminutivos

Salen de mi boca

Llegaron hasta el firmamento de lo indiscreto

Pretendo lo absoluto de la singularidad

Morir en el regazo de mi futuro infantil

Tiernamente me acoge el cuerpo moreno

Rodean los años de mi estadía.

LIBRO “CON/ FABULACIONES”,

1992, primer edición, editorial Conejo, Quito, Ecuador

La apropiación surca los cuerpos

Sostiene los atavíos del remolino

Ese gran vacío que ha conquistado el terror pero no su muerte

Es el único que profanará los cantos del silencio

De aquel hombre que estuvo atento a la voz

Que surgía como sueño perdido

De un amor caído a un gran anhelo

El miedo aparece

Como dolor incierto en cada cuerpo

No se deja morir

Pelea con la nada

Mata hasta la misma muerte Los hijos del deseo

No copularán con la pupila del alma

Nacieron antes de la cruz

Esas son sus maldiciones

El infierno no existe en ellos

Existe la vida

Y eso es lo más terrible.

¿Donde está la constancia del grito?

¿donde la inocencia se escabulle?

¿dónde el horror?

¿dónde está la primera palabra?

¿dónde nació el primer recuerdo?

¿dónde está el espejo del júbilo?

¿por qué los ojos de mi madre me persiguen?

¿por qué los míos la persiguen?

¿en qué juego ensayé mi crímen?

¿acaso en el beso filial?

¿quizás en la muñeca?

¿o en el sentimiento parecido al odio

Donde no deja de estar junto a tus sueños

Donde has muerto tantas veces?

Soy el veredicto

alucino la escala del deseo

envuelvo al sometimiento

hago de mi palabra una mujer

a cada instante

la inhabitable muerte y vida juntas

nunca descansarán

así lo quiso el gran deseo

un minuto de palabra eternamente

He inaugurado las metáforas

no tengo memoria

sólo palabras.

Carmen váscones

2007-11-26T05:10:00.000-08:00

ERNESTO INTRIAGO Poeta manbita Poema ganador del primer lugar en el concurso de poesía del XXV Festival Universitario de las Artes de la Universidad Laica Eloy Alfaro de Manabí, 2007

Cuerda floja de doble filo

Camino

y observo,

(porque tengo dudas)

a todas partes

y ahí piso

donde retroceder

es arruinar el camino,

seguir es confiar en uno mismo,

y si es que existe,

en Dios.

No hay desagravio,

algo quedó inconcluso

y me arrepiento,

(no es permitido dudar)

la rabia y la angustia

truncan todo intento por seguir.

Atrapado

volviendo a dudar,

el final se torna

incierto

quedando otra vez

sin comienzo a mitad de camino.

III

Aquella distancia

desconocida

se parte en dos,

di tantas vueltas

que perdí el rumbo,

y así, desorientado

parece que atrás

queda el futuro

y adelante la historia,

sin brújula

en una hoja arrugada

mitad llena de blanco

mitad llena de nada.

El viento muta a remolino

repentinamente

el sol surge desde el Sur

(todo es raro)

las sombras a medio día

son largas y anchas

me refugio entre sombras

camuflado,

doy un paso al frente,

dos pasos atrás:

hice algo distinto

y es peor,

disipado disparejo

¿para dónde seguiré

si perdí el destino?

Nadie mira cómo estoy

me hundo,

retrocedo, avanzo,

en cualquier lugar

estoy a mitad de camino

preguntándome,

no sé qué, respondiéndome.

Tengo un largo camino,

lineal bajo los pies,

espiral frente a los ojos.

Trato de creer en Dios

y en mí,

si es que existo,

en los actos de benevolencia,

en el prójimo

que está a mi lado, y en el próximo

que encontraré,

pero ya no se puede,

hacer lo que se debe es

fracaso.

VII

Camino en una cuerda floja

de doble filo,

la duda ya no es, sino

certeza,

esconderse es igual a revelarse,

la vida ya no es,

sino la muerte

caminando.

VIII

¡Ya no sé!

si avanzo o quedo,

si todo es

relativo,

siendo un paso,

adelante o atrás

absoluto.

2007-11-23T15:25:00.000-08:00

ANNA AJMÁTOVA

Por: Siomara España

Anna Ajmátova pintada por Modigliani

Una lectura nueva siempre resulta expectante más aún cuando se trata de un obsequio de alguien a quien valoramos, apreciamos o admiramos, y aunque últimamente me ha dado por la relectura de ciertas obras en las que siempre encuentro datos nuevos e interesantes, este último “hallazgo” (regalo que me llegó el 24 de diciembre al mediodía) ha sido enormemente satisfactorio. Y es que a mis ya considerables (aunque no tantos por supuesto) años de lectura no había tenido el placer de leer a ANNA AJMÁTOVA, esta excepcional autora rusa que deja perplejo a cualquier lector ante tan elevada concepción poética. Poeta de una humanidad que impresiona, lastima, estremece y enternece, sobre todo en esa atmósfera que rodea a la poesía accemista que tan bien concibió. El uso recurrentes de adjetivaciones y sobre todo la búsqueda constante de la esencia semántica de las palabras, sin preocuparse en exceso por la metáfora o musicalidad de sus creaciones sino mas bien centrando su atención en las imágenes, el paisaje, con una suerte de austerísimo en cuanto al uso de las palabras para poetizar con limpieza y prolijidad sus emociones y vivencias, es lo que dan a la poesía de Anna Ajmátova una coherencia literaria y una belleza impresionante que dan una sensación sinestesica al conocer su obra.

Sin duda alguna Anna Ajmátova es un autora necesaria de leer.

CUANDO ESCUCHES EL TRUENO ME RECORDARÁS...

Cuando escuches el trueno me

recordarás

Y tal vez pienses que amaba la

tormenta...

El rayado del cielo se verá fuertemente

carmesí

Y el corazón, como entonces, estará en el

fuego.

Esto sucederá un día en

Moscú

Cuando abandone la ciudad para

siempre

Y me precipite hacia el puerto

deseado

Dejando entre ustedes apenas mi

sombra.

UNOS VAN POR UN SENDERO RECTO...

Unos van por un sendero recto,

Otros caminan en círculo,

Añoran el regreso a la casa paterna

Y esperan a la amiga de otros tiempos.

Mi camino, en cambio,

no es ni recto,

ni curvo,

Llevo conmigo el infortunio,

Voy hacia nunca,

hacia ninguna parte,

Como un tren sobre el abismo.

Versión de Jorge Bustamante García

2007-11-22T19:57:00.000-08:00

Por: Siomara España

Ana Minga, poeta lojana nos presenta una voz destilada en los enjambres del verso donde su verbo se disfraza de visiones fantasmales, y se engalanan con hechos cotidianos que van deambulando por su poesía, con ese ritmo y celeridad que solo ella, en nuestro lar, es capaz de decodificar y plasmar en los interminables logaritmos de la palabra.

cada vez que la leo, aparece transparente, cotidiana, interminable y nos encarrila por esos laberintos donde su psiquis poética toma posesión en nuestras propias almas para despertar las sensaciones mas inesperadas.

Desde la primera vez que le escuché supe que es una de las voces más sobresalientes del Ecuador, y desde este atril me confieso amiga y lectora de su poesía.

El viernes 30 de noviembre estaremos presentando un recital en nuestra universidad, y ahí, prestando y presentándonos su voz, comparecerá para deleite de los amantes de la poesía.

Ahora entiendo a los perros

tener un hueso atravesado en la garganta

es cosa seria.

Dios no se puede imaginar

los huesos derramados

en este valle de egolatría. Huesos anoréxicos por proyectos

algunos desnutridos por miedo

de caer en el gordo pecado de la gula

otros ya son fantasmas por mucha necesidad

amarillos de tanta espera

muertos por capricho en la hierba.

Duele hasta el hueso esta mala suerte…

El pensamiento se hace flaco

y menciona que el amor es duro de roer

es ahí cuando comprendo a los perros

un hueso atravesado

no te deja respirar

y el fastidio se hace mayor

cuando ese hueso es el tuyo

y astillado se esconde en la hora exacta.

---------------------------------------------------------

El papel en que escribo

se transforma en una cama de hospital

los esferos se convierten en jeringas

que derraman palabras que ya no calman la asfixia.

Será que estos cambios son producto de un astigmatismo mental

o simplemente será que estoy creciendo

hacia lo que siempre supe en secreto:

que la felicidad es un buen vino que debe terminarse hasta el fondo

que el amor dura hasta que se deja encontrar

que algunos nunca estaremos preparados para olvidar

aunque la humanidad asegure que las cosas pasan.

Ahora que escribo en esta cama de hospital

es decir en este largo papel

tengo ganas de una imprudencia:

un abrazo

ya que el desprecio del mundo y de Dios

suele lastimar como un nudo apretado en la garganta.

Parece que estoy creciendo

y no lo digo porque tengo un año más

es decir menos tiempo

sino porque la cabeza ha empezado ha estorbarme

se ha vuelto insoportable en las noches

que duran más de lo normal.

Sí

estoy creciendo

porque ya no es una figura literaria

que el dolor me ha llegado al hueso del corazón. Crezco

y mi madurez se complica

pasa de gris a oscura

quiere romper mis manos

como se rompen los espejos

y quiere morir como muere un cóndor ciego.

Mi cama de hospital mi papel

mis jeringas mis esferos

vendrán conmigo

con lo que fui

con lo que soy

un feto indeseable

que se atrevió a crecer.

Ana Minga (Loja, 1983) Realizó estudios en la Facultad de Comunicación Social de la Universidad Central del Ecuador. Obtuvo el Primer lugar en el concurso de cuento “Rostros de Luna”, organizado por el Museo de Bellas Artes de Quito; el Primer lugar en el concurso de poesía 2003 de la Universidad Central del Ecuador, con la obra titulada Pandemónium (parte de ese trabajo consta en el presente poemario); medalla de plata en el Concurso Universitario de Poesía 2006 de la Universidad Central del Ecuador; mención de honor en Segovia, España, en el I Concurso de Relato Corto de Villa Pedraza, con el relato corto A la orilla del Desnudo.

2007-09-21T12:24:00.000-07:00

COLABORACIÓN DE NUESTRO AMIGO Y POETA ALEXIS CUZME

Desde su natal Manta el poeta manabita Alexis Cuzme está tomando muy en serio la labor de difusor cultural, labor plausible, en un "mundillo lleno de egoismos". Agradecemos el gesto, en nombre propio, y de la lírica ecuatoriana. Hasta el diario "El Mercurio" de Manta ha hecho llegar una muestra del quehacer poético de Guayaquil Carolina Patiño, Siomara España, Augusto Rodriguz y de nuestra querida amiga lojana Ana Minga.

2007-09-05T08:51:00.000-07:00

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2007-09-05T08:19:00.000-07:00

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2007-08-31T20:03:00.001-07:00

NUEVO POEMARIO DE AUGUSTO RODRIGUEZ

"Cantos contra un dinosaurio ebrio"

Por: Siomara España

Cuando Augusto me pasó el dato de su poemario, me alegre muchisimo, no solo por que Augusto es un amigo entrañable, sino por que al fin la literatura joven ecuatoriana esta siendo vista desde afuera como lo que es, una literatura fresca, novedosa, que desecha todas esos falsos paradigmas que se habían establecido para la literatura local, un libro editado por "LA GARÚA "editorial española que ha percibido en la poesía de este guayaquileño, ese necesidad expresiva y existencial con que nacen los artistas verdaderos. ¡Urra, por la poesía ecuatoriana! ¡ bien por la obra de Augusto Rodriguez !

POEMAS DE AUGUSTO RODRIGUEZ

Mi padre Mi padre murió en invierno sólo sé que al fin descansó en la estrecha cama de todos los días. Ya no hay ruido, ni ceremonias, ni pañuelos, ni rosas blancas. Al fin, dije yo, descansó de las deudas, de los vicios, de la burocracia. Mi padre murió en una pequeña alcoba donde sólo quedan remedios, jeringuillas, alcohol, drogas, sus manos frías, abiertas y vacías que me tocan con ternura. Unos ojos blancos y amarillos inyectados de muerte. Un cáncer que no silencia su victoria de sangre, de carne, de vejez inconclusa. Todos los relojes dan la misma hora y retroceden el tiempo, cuando mi padre no era mi padre y simplemente era un hombre lleno de energía que se abría paso ante esta vida. Mi padre murió en una alcoba de hielo y su cuerpo cada vez se adelgaza, se empequeñece, se evapora, se disuelve en el aire vacío de la nada, la lámpara de la alcoba juega con la materia de su piel. Sus dientes amarillos llenos de cáncer me sonríen yo le sonrío temblando de miedo aunque de a poco se convierta en polvo fugaz. Mi padre murió en invierno solo sé que al fin descansó en la estrecha cama de todos los días. Mi madre Mi madre llora en un rincón de la cocina su cuerpo se hace pequeño muy pequeño casi diminuto sus manos tiemblan sobre su mismo eje. Su voz suena envenenada por las palabras verdes de mi padre yo trato de consolarla pero no hay consuelo. Mi madre desea marcharse de casa yo trato de detenerla pero no tengo resultados. Mi madre es un río caudaloso que no tendrá nunca salida al mar. El regreso Yo soy el hombre que se entregó con furia y placer a sus amantes. Donde ofrecí mis dones, mis desequilibrios y mis locuras. Si solo pudiera escribir un poema que me devolviera a la infancia y pudiera sumergirme hasta los huesos y no regresar nunca. Y volviera a ser un niño esperando la hora de jugar, de reír o de bailar esperando la gloria de este mundo. Pero aquí estoy enfermo y solo caigo en este mar de la vejez. Solo te pido infancia que llegues pronto. Te prometo que hoy, sí escaparé contigo. Beberé mi infancia La ciudad y Dios duermen y yo solo soy un vagabundo con horas extras que vive moribundo en su quinta guerra mundial. Soy un demonio de cuerpo invisible que se sumerge en el dolor de sus asesinatos, de sus heridas profundas, de sus úlceras. Solo estoy en compañía de mis fantasmas donde sólo beberé mi infancia. Los muertos duermen, descansan en sus guaridas, con hambre se vuelven cazadores violentos. Lo sé porque yo también soy otro muerto, que en cada estación va dejando un amor falso, un hijo mal parido, un muerto más para los obituarios. La ciudad y Dios duermen y yo solo soy un vagabundo que tiene miedo de seguir viviendo y que solo pretende cerrar los ojos y descansar a orillas del río X Me dicen que estoy muerto pero que debo seguir viviendo. Solo sé que beberé mi infancia y desapareceré ante los millones de ojos de buitres de esta ciudad. Esqueletos enterrados Ellos no llegarán a la cita seguramente porque se fugaron de la fiesta con la puta más barata. Encontrarán alguna mesa y beberán aguardiente e intentarán cruzar al otro mundo. Sé que no se escaparán porque todavía les falta mucho por beber por amar por copular por escribir. Siempre los recordaré como los pequeños magos de la miseria que inventaron con su cuerpo desnudo el mejor poema para ganar la victoria como nuestros héroes, para no quitarse las máscaras ante los monstruos de cinco cabezas. Pero un día no volverán y yo tampoco volveré a verlos como los he visto. Sólo serán decenas de esqueletos enterrados en este mundo. Algun día se sentarán a la orilla del mar a leer sus mejores poemas. No seremos nosotros. Decadente descenso Este andar de los huesos este andar de la carne este escalar los siglos y venir de tan lejos en abuelos perdidos

Vicente Huidobro Vagaremos sin rumbo sin señas sin recuerdos sin infancias por esta ciudad abierta de piernas como mujer ninfómana o enloquecida por amor con nuestros cansados soliloquios para libertinos o yeguas de la Apocalipsis Vagabundear por esta ciudad que nos mira con los ojos en llamas y nosotros locos o ebrios seguiremos prematuros sin nervios sin párpados sin riñones solo para seguir en nuestro decadente descenso y seguir naufragantes dispersos fantasmales para tan solo caer de cabeza y sin entrañas perdidos golondrinos abandonados suplicantes por seguir este viaje a ninguna parte sin rumbo sin brújula sin mapa territorial En busca tal vez del abuelo fallecido del padre canceroso o de una puta asesina en esta ciudad muerta o de muerte tan solo seguiremos como un soldado moribundo o un apostador sin su as bajo la manga ante el crudo aguacero que nos odia o de la tormenta de acero que nos decapita

Comentarios sobre su obra :

Escribe con rabia e ironiza con dolor. Dando otra vuelta de tuerca al malditismo dirty, nutriéndose de un escepticismo no por radical menos romántico, cada poema de este libro es una respiración ansiosa, un animal contradictorio. Todo lo que hay de extrema venganza en ellos, lo hay también de amor desolado, de emoción superviviente. La voz de estos cantos ebrios parece asistir a todas las muertes y enterrarlas una a una, como si el poeta fuera un sepulturero de mitos desgarrados y figuras paternas. Pero, por debajo (o por encima) de todas las furias de su grito, una melancolía errante silba pidiendo compañía”. Andrés Neuman Granada, España “Cuenta la tradición que el Buda permaneció siete semanas en el paranirvâna o «área del despertar», porque en lugar de salvarse a sí mismo quiso convertir su descubrimiento en una doctrina que salvaría al mundo: despertar para liberarse del dolor. Por eso los poemas de Augusto Rodríguez nos perfuman de paz y beatitud, porque sólo después de chapotear en los abyectos pantanos del karma es posible alcanzar la iluminación mística. Cantos contra un dinosaurio ebrio es el inventario de todas las blasfemias y aberraciones que garantizan la redención. Sus poemas son los alfileres que aseguran la paz de la mariposa”. Fernando Iwasaki Sevilla, España “Aquí está Augusto Rodríguez: Rápido y maldito, chispeante y justiciero, sensible y escéptico, fatalista y pop, más comunicativo que una web y puentes trasatlánticos, enérgico y de ternura solapada, pero sobre todo, original y fresco. Un poeta ecuatoriano para leer de mañana, como un café fuerte que nos deja levitando todo el día”. Antonio Skármeta Santiago de Chile “Como a los poetas sólo hay que creerles cuando escriben porque lo que escriben es verdad, creo lo que me confidencia Augusto Rodríguez en sus Cantos contra un dinosaurio ebrio. Sobre todo creo en su poesía y espero que sea una voz entre otras voces que han emprendido este viejo oficio de incertidumbres de ser poeta en un Guayaquil empecinado en renovarse como ciudad (una ciudad que ya no es la ciudad que nostalgizo) pero que sigue siendo fiel a una perenne tradición-identidad aún por descubrir y por alcanzar. Ahora con el vagabundeo de una palabra, la de Augusto Rodríguez, ensimismada en verter sobre el papel la pus existencial de quien sabe que desde el mismo nacimiento hemos empezado a morir sin atenuantes. Lo cual si bien es ya un lugar común no por eso podrá consolarnos”. Fernando Nieto Cadena Isla, ciudad y puerto del Carmen, Campeche, México(Un fragmento del prólogo del libro)

2007-08-31T19:11:00.000-07:00

RON MUECK

MAESTRO DEL HIPERREALISMO

obra alucinante del hiperrealismo, parecen "Cadaveres de Gigantes Disecados", sin duda una tendencia que apunta hacia nuevas concepciónes escultoricas partiendo desde realidades cotidianas donde el publico se conmueve y llena de distintas sensaciones, positivas, o negativas, pero SENSACIONES al fin, toda obra artistica debe generar en el espectador una impresión, (principal objetivo del arte) y Mueck lo logra, nos presenta una obra controversial , que desencadena animadversión en unos, emoción en otros, pero no pasa indiferente ante el ojo acusioso o sencillo del espectador, obras patéticas, crudas, pero llenas de equilibrio y profundidad, el alma del hombre se intuye en cada uno de los personajes de Mueck, particularmente creo que ahi esta el kit de su arte

Ron Mueck (1958) es un escultor hiperrealista australiano que vive en Inglaterra. Su origen profesional fue en el mundo de los efectos especiales para el cine. Sin embargo ya había dado un paso hacia el mundo del arte aprovechando su talento para desarrollar creaciones plásticas con un realismo sorprendente. Mueck se mudó a Londres para establecer su propia compañía, creando utilería y “animatronics” para la industria de la publicidad. A pesar de ser altamente detallados sus trabajos, eran diseñados para ser fotografiados desde un ángulo muy específico, ocultando así el desorden de la obra vista desde otro ángulo. Mueck con más y más frecuencia deseaba producir esculturas que se vieran perfectas desde cualquier ángulo.

En 1996 Mueck cambió hacia el “arte refinado” colaborando con su suegra Paula Rego, para producir pequeñas figuras como parte de una escena que ella estaba mostrando en la Galería Hayward. Rego lo presentó con Charles Saatchi quien inmediatamente quedó sorprendido con su trabajo y comenzó a coleccionar y solicitar trabajos. Esto lo dirigió hacia la creación que le formó un nombre a Mueck, “Dead Dad” (papá muerto) que es una escalofriante e hiperrealista obra de silicona y otros materiales, del cuerpo muerto de su padre, reducido aproximadamente a dos tercios del tamaño natural. Es la única obra de Mueck que usa su propio pelo para el producto final.

Las esculturas de Mueck reproducen fielmente los detalles del cuerpo humano, pero juega con la escala para crear imágenes que nos sacuden. Su obra de cinco metros “Boy”, fue mostrada en 1999 en el “Millenium Dome” y más tarde se exhibió en la “Biennale de Venecia”.

Éste escultor formó parte de la exposición “Sensation” que causó polémica y otras reacciones extremas entre los críticos y el público. La pieza que expuso en esa ocasión era “Dead Dad”. Esa exposición incluyó también a otros “nuevos” artistas británicos como Damien Hirst y los hermanos Jake y Dinos Chapman, que llevan su quehacer a extremos definitivamente estremecedores.

2007-08-27T15:52:00.000-07:00

LA MITICA REINA DEL NILO

Son muchas las historias, y sobre todo la fasinación que causa el nombre de CLEOPATRA. De ella se ha escrito, elucubrado, indagado hasta la saciedad, lo cierto es que esta figura enigmatica y apasionante llegó hasta el cine tal como en la vida de CLEOPATRA con dos actores que al igual que la reina de Egipto Julio César y Marco Antonio - generaban polémica , me refiero porsupuesto a la hermosa Elizabet Taylor y Richard Burton (inolvidable pareja en el cine y en la vida real)

Cleopatra nació en el año 69 a.C. Pertenecía a la dinastía de faraones ptolomeos, procedentes de Macedonia (norte de Grecia), que gobernaban en Egipto en ese momento. La capital era Alejandría, ciudad fundada por Alejandro Magno en el año 332 a.C. que había prosperado bajo el mandato de esta dinastía. Tenía uno de los mejores puertos comerciales del Mediterráneo, y se convirtió en un gran centro cultural, cuna de las ciencias modernas: retórica, filosofía, medicina, geometría, hidrostática, geografía, astronomía, etc., pues poseía la mayor biblioteca del mundo.Pero en ese momento, la tierra de Egipto vivía amenazada por su gran rival, Roma. Y a Cleopatra le tocó vivir una época rodeada de conflictos que hicieron que el reino egipcio se debilitara; aunque esta reina siempre demostró su fortaleza actuando con astucia y valentía.El faraón Ptolomeo Neo Dionisio Auletes -Ptolomeo XIII- era el padre de Cleopatra VII Filópator, pero no era muy querido por los egipcios ya que recaudaba grandes impuestos que irían a parar a las arcas romanas. De este modo, el pueblo de Egipto no aceptó su alianza con Roma, y en el año 58 a.C. se sublevó expulsándolo del país. Ptolomeo huyó a Roma y Berenice IV (su hija, hermana mayor de Cleopatra) fue proclamada reina. Pero en el 55 a.C., apoyado por el general romano Pompeyo, Ptolomeo regresó a Egipto quitándole el trono a su hija.Ptolomeo tuvo dos hijos: Ptolomeo XIV Dionisio II y Ptolomeo XV Filópator; y cuatro hijas: Berenice IV, Cleopatra Trifene VI, Cleopatra VII (la nuestra) y Arsinoe. Cleopatra en el trono de Egipto Los escritos antiguos cuentan que Cleopatra gobernó con su padre durante un corto período de tiempo, hasta que éste murió en el año 51 a.C. Queriendo conservar el poder, y siguiendo la tradición familiar, se casó con su hermano Ptolomeo XIV (de 12 años). Los ptolomeos no podían casarse con alguien de rango inferior, y es por ello por lo que se unían entre hermanos. Con tan sólo 18 años, Cleopatra quería reinar sola, pues consideraba que su hermano era demasiado joven para gobernar Egipto. Aunque se encontraba con el problema de que muchos funcionarios y nobles apoyaban a su hermano. Además, el general Pompeyo, poderoso aliado de su padre, planeaba anexionar Egipto al Imperio Romano. Tendría que superar muchos obstáculos.Desde niña estudió muchísimo (literatura, aritmética y geometría, astronomía, medicina) y aprendió varios idiomas, como el egipcio (su familia sólo hablaba griego), lo que le sirvió de mucho a la hora de gobernar Egipto. Para ello, intentó ganarse el favor de los cortesanos poderosos. Rindió culto a los dioses egipcios proclamándose “hija del dios sol”, y entregó generosos regalos a los templos más importantes, ganándose el apoyo de los sacerdotes. Asimismo se interesó por la política internacional, sobre todo para evitar conflictos con Roma, y por la economía, facilitando las exportaciones necesarias para el bienestar de su país.Los dos primeros años de su reinado fueron muy difíciles. Por una parte, el Nilo no se desbordó, las cosechas se perdieron y muchas personas murieron de hambre. Por otra parte, seguía teniendo enemigos poderosos como era Poteinos, el consejero de su hermano Ptolomeo.En el año 48 a.C. Cleopatra descubrió que su hermano y Poteinos conspiraban contra ella. Querían secuestrarla y matarla, por lo que tuvo que huir de Egipto acompañada de su hermana Arsinoe. Navegaron por el Mediterráneo refugiándose cerca de Siria, y con el tiempo, volvió con su ejército para reconquistar su tierra.

Julio César y Cleopatra

Mientras tanto, Julio César y Pompeyo se enfrentaron por el poder de Roma, provocando una guerra civil, venciendo Julio César. Pompeyo se dirigió a Egipto en busca de ayuda, pero cuál fue la sorpresa que los seguidores de Ptolomeo le asesinaron al desembarcar en Alejandría.Cuatro días después, César llegó a Egipto y vio lo sucedido. Deseaba mantener la paz y solicitó reunirse con Ptolomeo y Cleopatra para alcanzar un acuerdo. La reina no confiaba en su hermano y necesitaba la protección de César. Con la ayuda de su intendente Apolodoro, a escondidas y al anochecer, llegó hasta él, quien quedó fascinado por su encanto e inteligencia. ¡Qué valiente fue Cleopatra! Ya se había ganado la confianza de Julio César.Pero esto no le gustó nada a su hermano Ptolomeo. Hasta oídos de Julio César llegaron los planes de conspiración contra él por parte de Poteinos, y ordenó que lo ejecutaran. Perdonó la vida a Ptolomeo y le dejó salir de la ciudad, reuniéndose con Arsinoe, su hermana, quien había logrado escapar y lideraba un ejército egipcio contra César. Ambos finalmente fueron vencidos en una dura batalla. Poco tiempo después Ptolomeo apareció muerto en el puerto de Alejandría. Arsinoe fue enviada como prisionera a Roma.Ahora Cleopatra, con 22 años, reinaba junto a su hermano Ptolomeo XV Filópator (de sólo 11 años) y se sentía más segura bajo la protección y el amor de César, quien en el año 46 a.C. regresó a Roma triunfante por su victoria. Tras él, llegó Cleopatra pretendiendo un tratado de paz entre Egipto y Roma, llevando consigo a Ptolomeo XVI Cesarión, hijo de César, y a su hermano Ptolomeo XV. No obstante, la relación entre Julio César y Cleopatra no agradó en Roma, sobre todo por la posibilidad de que en el futuro el hijo de ambos pudiera gobernar.A pesar de todo, César obtenía cada vez mayores reconocimientos, siendo nombrado dictador vitalicio. Sin embargo, en el año 44 a.C., tras una reunión en el Senado, Julio César fue apuñalado. Marco Antonio y Cleopatra

Cleopatra regresó a Egipto. Su protector había sido asesinado y su reino volvía a estar en peligro. Este hecho provocó una guerra civil en Roma que duraría tres años, liderada por tres importantes hombres que lucharon contra los líderes de la conspiración: Octavio, Marco Antonio y Lépido. Tras derrotarlos firmaron un tratado de paz en el que acordaron gobernar Roma juntos durante cinco años.A partir de ese momento, Marco Antonio controlaría Egipto. Pero necesitaba el apoyo de Cleopatra que ahora reinaba junto a su hijo Cesarión. Precisaba del oro de Egipto para pagar a los ejércitos que velaban por su parte del Imperio, y el trigo para alimentar a sus hombres. Por su parte, la reina egipcia pretendía la protección del romano.Marco Antonio y Cleopatra se dieron cita en Tarso (Turquía). La reina apareció deslumbrante y tras varios encuentros consiguió lo que se proponía. Marco Antonio se unió a ella impresionado por sus encantos.Antonio pasó una temporada en Alejandría junto a Cleopatra, quedando embarazada de gemelos. Pero el romano no pudo verles nacer ya que a comienzos del año 40 a.C. tuvo que regresar a Roma pues Fulvia, su esposa, participaba en una conspiración contra Octavio. A finales de año, su esposa murió, y firmó un acuerdo de paz con Octavio; y en señal de amistad, se casó con la hermana de éste, Octavia.Cleopatra siguió reinando Egipto. Cuatro años después regresó Marco Antonio. Su protección seguía ayudándola a mantener la independencia de Egipto. Tuvieron su tercer hijo, Ptolomeo Filadelfo. Durante un tiempo, Antonio no tuvo éxito en sus conquistas perdiendo muchos soldados y muchas tierras. Hasta que finalmente, invadió Armenia y regresó triunfante a Alejandría. Cleopatra fue coronada “Reina de reyes” y todos sus hijos también recibieron títulos reales.- Cesarión, de 13 años, fue proclamado “Rey de reyes”.- Alejandro Helios, de 6 años, fue nombrado rey de Armenia.- Cleopatra Selena, reina de Cirenaica y Creta, también con 6 años.- Y Ptolomeo Filadelfo, con sólo 2 años, rey de Asia Menor.Marco Antonio y Cleopatra eran fuertes aliados y tenían grandes ambiciones. Recuperaron algunos de los territorios que la familia de la reina había controlado en el pasado. Pero Octavio se enteró de la ambición de ambos e informó al Senado romano tratando a Marco Antonio de traidor. Además, el divorcio de su esposa romana se tomó como ofensa. El fin de Cleopatra, la última reina egipcia A finales del 32 a.C. Octavio declaró la guerra a Cleopatra y a Egipto. Marco Antonio actuó en la guerra como aliado de Cleopatra en contra de Roma. Llegaron a Grecia temiendo un ataque que le llevara a perder ese territorio. Pero en realidad, no les fue nada bien, pues los soldados romanos fueron venciendo al ejército de Marco Antonio, capturando sus fuertes y hundiendo sus barcos. Poco a poco la situación empeoraba, y desesperados Antonio y Cleopatra decidieron atravesar el cerco romano. Aunque ¡no les pudo ir peor! Fueron derrotados en la famosa batalla de Accio (Actium), aunque Cleopatra consiguió huir con su flota regresando a Alejandría, donde entró triunfante como si hubiera logrado una gran victoria, para evitar que sus enemigos en Egipto no la dejaran entrar al saber que había sido vencida por Octavio.Antonio estaba hundido por la deshonra y decidió ocultarse en la isla de Faros sin querer ver a nadie. Mientras tanto, Cleopatra seguía pensando en la forma de continuar gobernando. Octavio no tenía suficiente oro para pagar a los ejércitos, por lo que de momento no podría atacar de nuevo. Pero sí sabía que volvería tarde o temprano en busca de la necesitada riqueza de Egipto. Poco tiempo después, Antonio salió de su retiro y de nuevo volvieron las fiestas a palacio.Un año después se recibió la noticia de la llegada de Octavio, y Cleopatra temiendo su reacción, le envió una carta ofreciéndole Egipto con la condición de que gobernaran sus hijos. Pero Octavio ni siquiera contestó: estaba claro que quería gobernar solo.Mientras, Marco Antonio reunió a su ejército para enfrentarse a Octavio. Pero sus soldados desertaron huyendo avergonzado y derrotado, y culpando a Cleopatra, quien asustada por la ira del romano se encerró en su mausoleo. Corrieron rumores de que la reina egipcia había muerto. Marco Antonio enloquecido se clavó su espada, justo en el momento en el que el secretario de Cleopatra llegaba anunciando que estaba viva. Fue llevado junto a Cleopatra y murió en sus brazos.Poco después en el año 30 a.C., a la edad de 39 años, murió Cleopatra, la última reina de Egipto. Sobre su muerte hay muchas leyendas, pero el cuerpo de Cleopatra no se ha encontrado, por lo que los expertos no han podido estudiar su causa.Lo cierto es que Cleopatra fue una reina orgullosa que prefirió la muerte antes de someterse a Octavio y humillarse ante los romanos. Se suicidó junto a sus dos fieles sirvientas, pero ¿cómo murieron? ¿Se clavaron una aguja envenenada? ¿Pudo ser la mordedura de un áspid con su veneno la causa de su muerte?Octavio respetó sus deseos y su cuerpo fue sepultado cerca de su amado Marco Antonio. Su tumba nunca fue encontrada.

¿Qué paso con Egipto? El país quedó bajo el gobierno de Roma, lo que supuso el fin de la civilización egipcia. Octavio se proclamó nuevo faraón y ordenó la destrucción de muchos monumentos egipcios y documentos oficiales. Alejandría continuó siendo un gran centro cultural y comercial, pero la prosperidad de Egipto fue decayendo.

PLANTILLAS XIOMY

2007-08-17T11:09:00.000-07:00

REVERSO

2007-08-09T13:10:00.000-07:00

Por: Siomara España

LA POESIA ESTA DE LUTO

CAROLINA PATIÑO

Han pasado ya varios días desde que recibí la infausta noticia y aún me es imposible reponerme de su muerte. Es apenas una Niña decía yo, una Nenita dijo Carmen Vásconez , pero a pesar de serlo, se fue, se fue llevando todo su dolor a cuestas y dejando un vacío en decenas de corazones saturados de mil preguntas fracasadas. Talentosa, talentosa sí, algunos lo entenderán tarde - siempre sucede- pero esas almas que pasan como un soplo, como un halo de luz son casi siempre imposibles de entender en toda su magnificencia. Carolina se fue dejado huellas, pocas pero al fin y al cabo hondas huellas; con su existencia y su trabajo poético, apenas un libro, pero segura estoy que vendrán un par mas, libros póstumos, que quienes la quisimos, sentimos y conocimos estamos en la obligación de llevar a la luz. Un día martes hace 88 años se dijo : Ha muerto Medardo Ángel Silva uno de los mas jóvenes poetas guayaquileños (22 años ) Ahora los poetas guayaquileños decimos: un día martes ha muerto la más joven poeta guayaquileña: Carolina Patiño Dueñas (20 años ) Nos queda de recuerdo: su risa, sus ojos tristes, su fragilidad azul de mariposa, y el desconsuelo en el alma por no haber dado más, por no haber sido más ………. Nos regalo su corta vida … nos anticipó su muerte.

Con Javier Hidalgo y Carolina Patiño

Carolina y el río Guayas

A UNA MARIPOSA Te fuiste tan temprano descalza entre las sombras Te has ido sin remedios Sin pastillas o doctores. Porque te declaraste libre, Con tu rostro azul de mariposa Y te fugaste una tarde a bailar sobre tarimas de luciérnagas A trovar con las estrelladas Y a contarle historias a la luna Siomara España

2007-08-08T13:17:00.000-07:00

Cultura http://www.telegrafo.com.ec/noticia.aspx Diario El Telégrafo - Cultura

"Concupiscencia" un pecado femenino El libro "Concupiscencia", será presentado hoy a las 19h00, en la Urna Norte, dentro del marco de la Feria Internacional del Libro, "Expolibro 2007". Concupiscencia - "Apetito desordenado de placeres deshonestos", citado de esta manera en el Diccionario de la Real Academia Española; aunque su título ha generado mucha curiosidad y polémica; su autora Siomara España crea esta obra que más allá de su significado abarca un cúmulo de cosas que se da en la antigüedad, la época bíblica, desde la creación del mundo mismo asociado con el pecado femenino de la primera mujer, la cual fue considerada como maldita, impura a través de la historia. Dentro del contenido de la obra, la escritora desea expresar que la mujer debe ser libre de todas esas ataduras que la han tenido sometida desde siglos y que no es la primera voz la de ella, sino son varias voces las que se han venido dando a lo largo de la historia literaria y poética particularmente. Su obra una expresión a la mujer Son alrededor de 60 poemas, producto de una selección a lo largo de la vida de la escritora. Este es su primer libro y declara que le ha faltado un poco de valentía para sacarlo a la luz, pero el ser parte de un grupo literario que se interesa en desarrollar la cultura, en rescatar la palabra, tanto de manera oral y escrita es lo que la animó un poco para editar esta obra. Son varios los poemas dentro de "Concupiscencia", de la cual su autora se siente identificada con "La mujer del miércoles", que se trata sobre cómo la mujer desea salir de las ataduras a la cual la tienen sometida. El costo del libro de Siomara España es de US$ 5 en "Expolibro", y en librerías será otro su precio.

2007-08-08T11:05:00.000-07:00

Concupiscencia de Siomara España Por: Augusto Rodríguez

Siomara España (1976) es una joven poeta manabita pero radicada en Guayaquil hace muchos años, es integrante del grupo literario Re-verso. Actualmente cursa estudios de Literatura y Español en la Universidad de Guayaquil. Sus obras poéticas han sido publicadas en periódicos y revistas de la ciudad, consta en la reciente Antología de Poesía Joven. Ha participado en diferentes encuentros poéticos y literarios en el Puerto Principal. Y hoy, ella, Siomara España nos presenta su primera obra poética denominada Concupiscencia. Según el diccionario es el deseo inmoderado de los bienes terrenos y sobre todo de los goces sensuales. Teniendo esa definición como premisa nos metemos de lleno en esta opera prima publicada en la Colección Lienzo del Ángel de la Editorial quiteña El Ángel dirigida por el poeta Xavier Oquendo. Este libro lleva un prólogo del destacado crítico guayaquileño Rodrigo Pesantez Rodas donde nos dice en la parte final, cito: “Concupiscencia puede que nos oriente hacia un sensualismo no erótico, aunque sí pertinaz en sus referentes idiomáticos, fuera de las lirófanas sincronías, de los vocabularios encalambrados de aristas linguales peligrosas, que tanto daño han hecho hoy a ciertos textos escritos por féminas de fama postiza, rindiendo pleitesía a la vulgaridad, jamás a la autentica poesía. Con este libro la poesía empuña sus mejores recursos, bajo una sencillez de planos, ya sea en lo narrativo-descriptivo, cuando de enfocar los otros-yo se trata; o, cuando la voz personal se rinde a la piel de los afectos-desafectos. Buen comienzo para una travesía de veleros dormidos en la plenitud de un mar abierto. Buena señal para los navegantes de nuevos océanos en la lírica nacional”. Este libro consta de 47 poemas y está divido en tres partes. La primera sección lleva como título el mismo del libro Concupiscencia y nos encontramos con una voz poética que se refugia en su pasado, en sus orígenes y nos deleita con poemas hermosos;

aquí como ejemplo:

EL HIJO Vago a prisa, sedienta, mutilada, buscando, indagando, o despojando los residuos del amor, la espada que destrozó mis alas, no sé cuando. Lo descubro y me detengo a respirar. No hago caso, conduzco y acelero, pues la vida se rompió cual un cristal y cargando hoy estocadas, solo espero. La parca abre su manto, su mortaja, obra infalible que del cielo baja y se esparce sonriendo sin cuidado. Y del amor, semilla que germina, que endulza, que lacera o que lastima solo queda el fruto más preciado.

O ese bello poema titulado LA MUJER DEL MIERCOLES donde la voz poética se cuestiona tal vez lo rutinario de la vida, los machismos imperantes de nuestra sociedad y la falta de amor entre los seres humanos, cito:

LA MUJER DEL MIERCOLES

Cuántas veces la mujer del miércoles desdobla el rostro, lava sus pies y camina sobre sus palabras. Cuántas veces recorre los mismos caminos, transita las mismas calles, ve los mismos semáforos, observa los mismos mendigos, sube las mismas nubes, busca la misma cama. Cuántas veces la mujer del miércoles busca la boca de su amante, se estremece entre sus brazos, grita de amor desesperada y llora entre silencios sus palabras. Cuántas veces la mujer del miércoles quiere abandonar su pasión olvidar sus sueños y seguir atada. Cuántas veces ríe y canta y otras tantas llora enamorada. Cuántas veces la mujer del miércoles tiene que amarrarse el alma, vivir el delirio, la locura y caminar sobre lo dicho, caminar sobre sus palabras.

Antes de cerrar esta primera parte del libro no quiero dejar de mencionar que Siomara España nos deleita también con unos destacados sonetos. La parte intermedia del libro lleva como nombre Raíces y en esta pequeña sección de tan sólo 5 poemas van dedicado a Manabí y a Guayaquil y sus culturas, a continuación el poema Velorio Montubio:

VELORIO MONTUBIO

En la cocina, el fogón muerde las brasas listas para el plátano, los chiricanos. Las mujeres adoban, asan…ciernen café. Debajo de la casa, arrimado a los estantes los compadres susurrando… un grupo, -en el hall pobre de la escalera-, quema en aguardiente hojas de naranja. Sobre la cuja de petate viejo, una mujer llora, otra la consuela… Los niños ajenos a todo dolor corren, precipitan el vuelo a la azotea, chillan, tropiezan el cubo de leche, rechina su música de lata, los muchines del fogón ya perfuman, llaman al café. Faltan 8 noches de rezos para el marido muerto.

Ahora nos adentramos a la tercera parte del libro que se llama Fases. Aquí nos deleitamos con algunos poemas dedicados a esa bella isla caribeña llamada Cuba con su reconocida musicalidad, cultura y vida. Los títulos son elocuentes La Habana , Diario del Che, Una tarde en la marina Hemingway y otros poemas con tintes sociales, como:

NAVEGO EN LA WEB Navego en la web mientras Sabina descarga y mi último cigarrillo va chisporroteando sus postreras luces. Perezco ante pensamientos desiguales, desfilando sin pausa van mis fetiches: Silvio, Perales, Serrat y JJ… Tropiezo con radio rebelde, un retrato del Che, el mundo, la desigualdad social, las revoluciones, el imperio. Líbano, Israel, qué mundito, compañero… me desconecto, me bajo ya no lloro. Aunque la realidad estremezca.

De esta forma quiero cerrar este pequeño viaje por la poesía de Siomara España. Muy bien lo dijo Xavier Oquendo en el comentario de la contraportada del libro: “La poesía de Siomara España es una confesión desenfadada. Es un verbo que se vuelca en el fondo de las palabras y que no deja espacio para la transpiración de más sensaciones”. Y sí, es una voz volcánica y torrencial que estoy seguro dará mucho que hablar en el presente y en el futuro de la lírica del país. Porque sé que su poesía tiene gran vuelo; estoy seguro que los libros que vendrán de esta poeta, sólo podemos seguir esperando lo mejor.

Para finalizar sólo quiero decir que toda buena poesía está lleno de concupiscencia ya que desea enormemente nombrar y sentir todos los deseos que sólo la palabra puede añorar en su infinita existencia

2007-07-04T22:34:00.000-07:00

EXPOLIBRO

LA FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO EXPOLIBRO 2007 PRESENTA “CONCUPISCENCIA”

En el marco de la feria internacional del libro, en la ciudad de Guayaquil se presentará el poemario “CONCUPISCENCIA ”

Autora: Siomara España M. Prologo de: Rodrigo Pesantéz Rodas Presentado por: Fernando Cazón Vera y Augusto Rodríguez Lugar: urna norte Hora: 19: 00 Fecha: jueves 12 de julio de 2007

2007-07-02T00:21:00.000-07:00

2007-07-01T23:23:00.000-07:00

Por: Siomara España Muñoz

IREPETIBLE TARDE CON LA POETA CARILDA OLIVER

EN SU CASA DE MATANZAS - CUBA

Con Carilda Oliver, Raidel Hernández y jenny de Uzu

Compartir una tarde con una leyenda y figura de las letras cubanas e hispanoamericanas fue realmente un verdadero regalo del cielo, una dádiva de alguna de las musas que rodea el firmamento Habanero, colmado de arte, de fantasía, de cultura, alucinación y magia. Y es que visitar la paradisiaca isla de Cuba no hubiese sido igual sino tenia el privilegio de conocer a Carilda Oliver Labra, una cantora sin par en ese muy particular estilo coloquial intimista o erótico. Poeta de lo sublime, de lo bello, de lo cotidiano, delicia para el oído y regocijo para el alma. Embelesada desde hace años con el nombre y la voz de esta romera de versos cadenciosos, enamoradizos; escarchas de fuego y gozo que se hacen carne, que se hacen sangre en la letra de esta Matancera. Recorriendo las librerías de la Habana vieja, fui dando con los libros que me interesaban, particularmente los de poesía, poesía de Cariada, preguntaba yo, ¿Dónde vive?, ¿como llego a su ciudad?, preguntas, y más preguntas todos al escuchar su nombre sonreían, se emocionaban, contaban anécdotas, todos conocían un poco de Carilda, ¡¡ah Carilda!! … ¡Carilda! Todos sabían, Todos la leían, pero el dato preciso… “Casa de las Américas” por supuesto, Roberto y Xiomara dos bellos seres humanos a cargo de la biblioteca de la Casa me dijeron donde encontrarla, Provincia de Matanzas, “Calzada de Tirry 33”,¡¡ que gran dato!!. Para mí felicidad mi buen amigo Dominique Uzu (un francés excepcional) había programado nuestro viaje a la playa de Varadero, y que sorpresa al revisar el mapa de la ruta, encontrarme con el paso obligado por la provincia de Matanzas –cuna de la poeta- emocionada hasta la chifladez, fui leyendo y releyendo sus poemas hasta llegar a su casa, un portón de madera, imponente y añoso me dio la bienvenida, luego su esposo, me recibió comunicándome que Carilda se encontraba enferma (adolece de un eficéma pulmonar) pero al decirle que era ecuatoriana y que seria maravilloso para mi poder conocerla, ella mando decir que pasara en la tarde para atenderme unos minutos, la playa de Varadero es realmente hermosa, pero confieso que no disfruté, pues en mi cabeza solo deambulaba sin descanso la idea de la posible entrevista que me daría la poeta al final de la tarde. Regresamos, y fue realmente gratificante cuando al golpear la puerta su esposo nos comunicó que nos estaba esperando, que maravilla… y ahí estaba ella, bella realmente bella, ojos azules, azules como el mar de matanzas, el mar de varadero, una sonrisa amplia, cálida, fraternal, hablamos de cine, de sus libros, de política, de Fidel, de Correa, y por supuesto, de poesía. Un ser humano de sencillez envidiable, mirada diáfana, un aura cristalina iluminaba su rostro, un pañuelo con hilos dorados en su frente, coqueteaba con sus ojos de niña traviesa. Su casa llena de gatos, de perros, de cuadros, medallas, llaves de ciudades; denotan su amor por la palabra, su amos por la poesía, ese casi respirar que justifica la vida. a la flor de sus 84 años sigue brillando en ese firmamento de poetas lucidos, de poetas claros y espontáneos, sin poses o ataduras, poetas sin tiempo. Me despedí de Carilda cuando el sol se había marchado con sus maletas llenas de mis antiguas dudas, nos abrazamos como hermanas y me dijo despacio, casi al oído -con esa voz cadenciosa que la caracteriza- palabras que nunca olvidaré. Me estoy marchando de la Isla y desde la altura silente confieso que alucino con regresar a Cuba, este país de contrastes que tiene la dicha de tener talentos de todos los sabores, estilos y colores, que tiene la suerte de tener entre su seno a esta gigante pero sencilla, poeta. Que tiene la suerte de tener a esta Carilda tan idolatrada.

Me desordeno, amor, me desordeno

Me desordeno, amor, me desordeno cuando voy en tu boca, demorada; y casi sin querer, casi por nada, te toco con la punta de mi seno. Te toco con la punta de mi seno y con mi soledad desamparada; y acaso sin estar enamorada me desordeno, amor, me desordeno. Y mi suerte de fruta respetada arde en tu mano lúbrica y turbada como una mal promesa de veneno; y aunque quiero besarte arrodillada, cuando voy en tu boca, demorada, me desordeno, amor, me desordeno.

2007-06-04T22:06:00.000-07:00

SIOMARA ESPAÑA

POESÍA

El jueves 12 de julio a las 19: h00 en la Urna Norte del Palacio de Cristal estaré haciendo la presentación de mi poemario CONCUPISCENCIA

aquí un adelanto de mi obra.

LA MUJER DEL MIERCOLES

Cuantas veces la mujer del miércoles desdobla el rostro, lava sus pies y camina sobre sus palabras. Cuantas veces recorre los mismos caminos, transita las mismas calles, ve los mismos semáforos, observa los mismos mendigos, sube las mismas nubes, busca la misma cama. Cuantas veces la mujer del miércoles busca la boca de su amante, se estremece entre sus brazos, grita de amor desesperada y llora entre silencios sus palabras. Cuantas veces la mujer del miércoles quiere abandonar su pasión renunciar a su tortura olvidar sus sueños y seguir atada. Cuantas veces ríe y canta y otras tantas llora enamorada cuantas veces la mujer del miércoles tiene que amarrarse el alma, vivir el delirio, la locura y caminar sobre lo dicho, caminar sobre sus palabras.

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BOTONES Tu cuerpo incandescente me persigue como perro a la espalda de mi abismo, pero solo es el fantasma de tu carne que devoré a prisa cantando con cinismo. Adherido estás, adherido indiferente, ¿que será de las tardes sin recato? tardes de concupiscencia y disparate tardes rojas, tardes de arrebato. Solo quedan guardados los botones en la caja azul de hechicería, y desde entonces, tu foto sin la mía, me sonríe y me ladra todavía.

********** CENIZAS Quemo las botas, el abrigo, la camisa. Guardando entre cristales tus locuras para llevarlas hasta el mar con la premura con que habitaste mi piel sobre la arena. Hacia el mar tus desvaríos, dejo… corro… Para borrar las huellas, para borrar las risas, para ahogar las palabras de ese rojo verano cuando cargados de sudor nos invadió la prisa.

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RETORNO Mi cuerpo, sal donde tu barca, navegó el más profundo de los mares, y olas, como brazos mis cantares te alejaron del abismo de demencia. Navegante de norte y sur, de pies y sienes vuelve tu barca al mar y sube por mis olas aventura tu bajel por los cobrizos repliegue de esos cauces oxidados que mi cuerpo se hizo fuente, se hizo río, agua dulce para tu ser cansado.

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ESTA ES UNA INVITACION PARA TODOS

LOS AMIGOS (AS) QUE VISITAN MI BLOG.

UN ABRAZO

XIOMY

2007-03-08T19:59:00.000-08:00

CUBA…. ES FIDEL

PERO TAMBIEN ES EL CHÉ, Y POR SUPUESTO…. HEMINGWAY

Aquella tarde en la casa de Hemingway me hacia tantas preguntas sentada sobre unas piedrezuelas bajo la sombra de un árbol que seguramente su otrora dueño plantó. Mientras esperaba que mis compañeros de viaje llenaran sus maquinas de preservar recuerdos, me preguntaba ¿por que Ernest Hemingway escogió esta isla y en especial este lugar (San Francisco) para vivir gran parte de sus años? y respuestas abrumadoras desfilan una tras otras por mi cabeza. Son tantas las razones que se me ocurren y seguramente si tuviera una entrevista con el autor de El Viejo y el Mar me daría mas de un centenar de razones. Toda huele a Hemingway, sus libros, sus muebles, sus botas y la evidencia tangible de su afición por la caza en el lejano continente negro, reposan en esta casa en las que cada detalle y rincón fue cuidadosamente pensado inclusive el cuarto de huésped donde dormían los 84 gatos que luego fueron trasladados hasta la torre que construyó y donde pasaba gran parte del día escribiendo, leyendo, contestando la correspondencia, y por supuesto, admirando el paisaje lleno de árboles frutales abundantes en “La Vigía”, su finca. Su barco también reposa cerca de la casa -ahora convertida en museo- en ese mismo navío recorrió las aguas del atlántica junto a ese viejo capitán de nave que según se cuenta le serviría de inspiración para su obra más conocida, ahora su barco yace a distancia muy escasa de las tumbas de sus tres perros y bajo la sombra de los árboles que brindan un paisaje ensoñador y enigmático incluso para el menos curioso Lo cierto es que el espíritu de el viejo Hemingway aun se percibe deambulando entre los estantes de sus mas de nueve mil volúmenes, sobre su barco, o simplemente se lo intuye en el viento que mece las hojas del árbol bajo el que me hice mil preguntas.

2007-02-11T07:46:00.000-08:00

DIARIO EXPRESO

Guayaquil :11 de febrero del 2007 REPORTAJE

CHARLANDO con...

"Mis ex alumnos me recuerdan

por la Literatura"

Dioselina Toral Zalamea

Personal Dioselina Toral Zalamea nació en Guayaquil el 19 de agosto de 1943. Es hija de Salathiel Toral Viteri, un ex dirigente deportivo de la ciudad, y Mélida Zalamea Montalvo. De familia numerosa, ella es la mayor de ocho hermanos, de los cuales seis son mujeres. Estudios Realizó sus estudios primarios en la escuela Gabriela Mistral, entonces anexa al normal Rita Lecumberri. La secundaria la inició en el colegio Americano, pero desde el segundo curso hasta graduarse de bachiller estuvo en el colegio nacional de señoritas Guayaquil. Trabajo Es profesora de la Universidad de Guayaquil tras graduarse con Premio Contenta en 1967. Y docente del colegio 28 de Mayo desde 1969. Ella es licenciada en Ciencias de la Educación, especialización en Literatura y Castellano; y también Máster en Desarrollo Educativo.

La Literatura se acerca a su fin. Al menos, como asignatura de los colegios técnicos. Lo dice, con evidente pesar, Dioselina Toral Zalamea, profesora de esa materia por 37 años en el femenino 28 de Mayo. Y desde hace 40, de la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Guayaquil.“Es algo irreversible”, agrega. Refiere que su colegio, como los demás planteles técnicos de la urbe, han ido reduciendo las horas de clases destinadas a la Literatura en favor de las denominadas materias técnicas. Siguiendo la suerte de las desaparecidas ciencias sociales como Filosofía, Cívica, Ética o Psicología, la Literatura ha ido perdiendo espacio hasta quedar en dos horas de clases semanales. Y, desde el próximo período lectivo, según un proyecto de reforma, desaparecerá de tercero de bachillerato (antes sexto curso) y quedará con solo una hora en segundo (ex quinto curso). Por supuesto, es poco probable que las nuevas alumnas o los padres protesten. La Literatura no es muy popular entre los jóvenes. “Ni entre los ecuatorianos”, acota con su particular voz semirronca pero siempre alegre. Sin embargo, en la guerra silenciosa que libran los maestros contra la televisión y una sociedad cada vez más habituada a la imagen, ella afirma que consigue ganar sus respectivas batallas en las aulas del 28 de Mayo.“Cuando al fin de año hacemos una evaluación, las alumnas dicen que aprendieron a pensar, a conocer a su país. Y mis ex alumnas que me saludan en la calle, me recuerdan por por la Literatura”.¿Cuál es la fórmula para lograrlo? Su respuesta es surgida de la experiencia: “Hay que vincular la lectura con lo cotidiano, con la vida de las alumnas”.Por ejemplo, refiere que una de las obras que ellas prefieren es Momo, de Michael Ende. A pesar de lo distante que pudiera parecer la novela por la cultura, la época y el país en que está ambientada, el argumento se adapta fácilmente a la vida de las estudiantes: Un adolescente que busca ser escuchado y al final encuentra quien lo haga.Mas, tampoco se trata de rebuscar historias en la Literatura Universal, porque hay ejemplos en la Ecuatoriana. “Les fascina leer el cuento Conciencia breve, de Iván Egüez”, dice. Alude a la incómoda situación de un hombre infiel que, mientras se dirige a dejar a su esposa al trabajo, descubre un zapato de mujer en el interior del vehículo y lucha desesperadamente por deshacerse de esa prenda sin que ella lo note. “A las alumnas, la historia se les hace bastante agradable de leer. Y, sobre todo, conocida”.Pero, a su criterio, tampoco hay que descartar a la Literatura Universal. La Ilíada y la Odisea son obras que ella cree que se pueden leer con adolescentes de 15 ó 17 años, si se tiene tino para escoger los textos: “El pasaje de la despedida de Héctor y Andrómaca les encanta, la forma como el niño juega con el casco de guerra del padre, y detrás de esa escena están los valores de amor, fidelidad, deber ciudadano que nos piden que enseñemos a los estudiantes”.Otra forma es darles incentivos: Les da puntos por leer, por asistir a charlas, a librerías. “En la Feria del Libro de octubre les propuse que buscaran obras que después leímos en clases”. En esa lucha no se siente sola. Asegura que el prestigio del que goza el colegio es un logro de todo el personal docente. Pero, dentro de ello, destaca la labor de los maestros del área.“Hacemos conversatorios con escritores, como por ejemplo, Jorge Velasco Mackenzie, y ellos se quedan sorprendidos al ver que las alumnas han leído”.

Aún así, la corriente parece ser más fuerte que su empeño de remontarla. Y en la Universidad, el panorama no es mucho mejor. La especialización ha perdido preferencia entre los bachilleres, quienes ahora optan por Mercadotecnia o Informática.De las antiguas aulas que pasaban del medio centenar de apretujados alumnos, las clases ahora las imparte, en promedio, a una docena de estudiantes.Con ironía expresa que de seguir la tendencia, la facultad tendrá que cambiar de nombre, pues de su título de Filosofìa y Letras, ya no existe la primera y está agonizando la segunda. Allí, con sus colegas del área como Carole Peña de Rojas, Bolívar Moyano, Rodrigo Pesántez Rodas, Jorge Astudillo, entre otros, lucha por mantener el interés de los jóvenes.Una misión compleja, pues estos no son colegiales, sino futuros profesores y ella nunca ha sido partidaria de aprobar a quienes no tienen los debidos conocimientos. Decenas de ex alumnos pueden dar fe de ello. Pero a la vez, recuerda que con Carole Peña y la fallecida maestra Zoila Osorio, presentaron hace unos años un proyecto para crear un título intermedio en la especialización: el de tecnólogos en corrección de textos. “Pero esto no se ha concretado”.Con todo, destaca la aparición de un grupo con afición por la poesía, denominado ‘Reversa’. Eso sí, aunque los apoya, reconoce que esa presencia es espontánea, porque la facultad no forma escritores, sino maestros. “En el campo de la creación literaria allí solo trabaja Jorge Astudillo, en quinto curso, aunque a mí me hubiera gustado mucho hacerlo también”.Más aún, le habría gustado escribir, aunque un director de taller literario la hizo poner los pies sobre la tierra. “Había escrito una historia y estaba contenta con ella, pero él la leyó y después me dijo que mis personajes tenían demasiado de Dioselina”, cuenta sonriendo.Ella fue alumna de un taller con Miguel Donoso Pareja, a quien al margen de sus cualidades como escritor, le reconoce el valor de la generosidad y el título de maestro. “No es de los escritores que se envanecen y se creen superiores a los demás, sino que a la vez ha ayudado a formar a nuevos escritores”.Los amigos de ella saben que su pasión por la literatura alguna vez la llevó a querer convertirse en crítica literaria. En su momento, dice que compartió esa inquietud con Cecilia Ansaldo y Cecilia Vera de Gálvez. Pero ella tomó entonces una decisión clave en su vida: la opción por los pobres que predicaba en el país monseñor Leonidas Proaño, y que ella adoptó desde su rol como profesora.Eso significa que, como cristiana, no solo debe luchar porque la educación pública sea de calidad y de real acceso a los pobres, sino que su compromiso personal es a la vez el de ser cada día una mejor profesora. Esa es la filosofía y práctica de ‘Equipos Docentes’, una organización internacional de maestros de la que ella ha sido coordinadora y actualmente asesora.Tal decisión implicó darle al magisterio el tiempo que le hubiera querido dedicar a la crítica literaria. Pero al final no la alejó de su pasión por la literatura.Una pasión que se la provocó un autor francés. “Seguramente mi padre me habrá leído en mi niñez alguna de esas típicas obras infantiles, pero mi afición nació en la adolescencia, a los 12 años, con las novelas de aventuras de Alejandro Dumas”.Actual admiradora de Umberto Eco, Fernando Savater y José Saramago, entre los ecuatorianos su preferido es Jorge Enrique Adoum desde la época en que hacía crítica literaria.Hace unos 15 años, con ocasión de la asistencia del autor a un foro en la Casa de la Cultura, ella pidió de entre el público la palabra. Y cuando se la dieron, se tomó más de cinco minutos para leerle su análisis de ‘Entre Marx y una mujer desnuda’. Ya no recuerda si Adoum la escuchó o la ignoró, solo que ella leyó con el mismo entusiasmo de una ‘fan’ que lee una carta ante su artista favorito. (NT)

2007-01-24T22:20:00.000-08:00

MUNDO CLÀSICO

Por : SIOMARA ESPAÑA M. LA ENEIDA

Eneas saliendo de Troya, por Federico Barocci, 1598

La Eneida, a pesar de tener marcada influencia griega no deja de ser también una amalgama de lo greco-latino, pues más allá de la “emulación” a Homero, posee autonomía por sí misma. Virgilio le impregna a su obra nuevas características, nuevos personajes y situaciones, que si bien la vinculan con el mito, no dejan de ser tan reales como humanas. Una de las características más interesantes, - amén de la figura de Eneas y su misión piadosa de fundar Roma- es la presencia constante, casi tangible, (no así en las obras homéricas) de la mujer en la obra virgiliana, mujeres vivas, valientes, independientes, desgarradoras como: Dido.- que Ama, sufre, conmueve, se entrega a la pasión por lo que finalmente muere: “Dido arde de amores…nada le importa … entonces …consternada suplica la muerte” p 129-130 Camila.- Lucha, tiene alma, vive: “…Camila…ceñida la aljiba arremete descubierto el pecho para …dispara …multitud de dardos…va asestando flechas …a Cloreo perseguía ardiendo en mujeril codicia de aquella presa ”. p 287 Amata.- Se inmiscuye, ofrece su hija a Turno, cuando ve todo perdido se suicida: “… ni cautiva veré a Eneas ser mi yerno…” p. 292 Lavinia.- Calla, es sumisa no tiene poder de decisión: “…precipitare en el tártaro al troyano…o dominemos vencidos y suya sea …Lavinia” p 291 “Rompí todos los lazos y arrebaté a mi futuro yerno Eneas la esposa que le había prometido… ” “oyó Lavinia…palabras de su madre… y…el rubor se extendió…por todo su encendido rostro” p 292 Opis.- Castiga, venga a Camila: “… tu muerte no quedará desconocida y oscura…sea quien fuere …lo pagará con la muerte… ” p 288. Larina Tula y Tarpeya fieles auxiliares de Camila. Y obviamente la presencia de dos diosas Juno y Venus, que intervienen constantemente en pro y en contra de que se cumpla el hado de Eneas; todas estas mujeres son trabajadas por Virgilio con un perfil definido al punto que me atrevo a decir que cada una tiene psicología propia. La Eneida es rica en muchos aspectos, y aunque en la forma pueda carecer de originalidad, en el fondo, en la esencia, si es original, diferente, desde el mismo hecho de que no es una obra de un personaje, sino la obra de una empresa LA FUNDACIÓN DE ROMA. Otra de las características que impactan es la presencia del lirismo en los monólogos de Dido, (L. IV) -talvez un parangón con el canto VI de La Iliada- momentos de elevación estética en donde incluso el lector menos conspicuo palpará la presencia y el dolor de un ser tan real, profundamente humano y sensible como la reina fenicia. “Entonces la desgraciada Dido consternada en vista de su cruel destino… vencida por el dolor se abandonó a la desesperación resolvió morir…dispuso… el modo y la ocasión de hacerlo y componiéndose el rostro para mejor disimular…levanta secretamente… una pira y coloca encima las armas de Eneas”(p.134). Ella padece en vida una agonía centellante que la lleva a experimentar de su propia mano lo más humano de todo, la muerte. Y ahí aparece el lado más femenino del personaje, usa todos los recursos para tratar de convencer a Eneas. Dido fragua, elucubra, maquina, una muerte singular con el fin de pagar su culpa y a la vez remorder la conciencia del causante de sus males. “…si alguna felicidad te he dado yo te suplico que te compadezcas de este amenazado reino…renuncia a tu propósito…por ti he sacrificado mi pudor y perdido mi primera fama…si… me quedase una prenda de tu amor si viese juguetear…un pequeñísimo Eneas… Dido … le recorre…con silenciosa mirada y exclama… ausente yo te seguiré con negros fuegos …y cuando la fría muerte me haya desprendido el alma …sombra terrible , me veras siempre a tu lado. Expiaras tu crimen traidor…y …huye de los ojos de Eneas dejándolo indeciso y amedrentado …” p.130-131 Es también en el libro IV donde, con mayor vehemencia y lirismo se siente la voz del poeta que sufre y hace sufrir con el dolor de su personaje: “¿Cuales eran tus pensamientos ¡oh Dido! al presenciar aquellos preparativos?¿ que gemidos exhalabas al ver desde lo alto de tu palacio hervir de gentes toda la playa… ¡cruel amor ! ¿A qué no impeles a los inmortales corazones? de nuevo tiene que recurrir a las lagrimas,…apelar a las suplicas…doblar su orgullo bajo el yugo del amor para que nada le quede por intentar antes de morir inútilmente…”(p.132). La Eneida es una epopeya de admirable valor poético, síntesis de una cultura colosal, de grandes aportes a la humanidad, con una infinita proyección a través de todos los tiempos y espacios. Es conocido por medio de la crítica, que los versos virgilianos son dulces y hermosos, la historia contada es la propia de la Roma de la época y el estilo es sencillo con tintes sicológicos, lleno de descripciones y coloridos. Que si bien recuerdan las descripciones griegas también se remontan al entorno romano, con sus creencias, mitos y leyendas, que de manera magistral y poética, Virgilio plasmó, con amor patrio, dedicación y paciencia.

2007-01-24T21:55:00.000-08:00

EL SATIRICÓN POR: SIOMARA ESPAÑA MUÑOZ

El Satiricón es sin duda, la novela clásica más completa, tanto por su estructura como por su contenido. Una obra divertida, viva, pintoresca, satírica, sardónica, decadente en cuanto a sus personajes, llenos de vicios, aberraciones, que degeneraban en las más bajas pasiones humanas, sin embargo, jamás podría calificársela como una novela vulgar, ¡no! Pues la obra no llega al grado de burda o pornográfica, aunque explore, sondee, descubra, o trate los más variados, y escabrosos temas, hay que tener claro que EL SATIRICÓN es sobre todo una obra TESTIMONIAL que recrea el comportamiento cotidiano de toda una época. Sin duda Petronio quiso a través de su obra dejar un testimonio de la grandeza, majestuosidad, opulencia, de la roma de su tiempo, como cuando nos narra el episodio del FESTÍN DE TRIMALCIO, entregándonos con lujo de detalle la opulencia de su casa, las pinturas de las paredes, la riqueza de sus arcas, lo fastuoso de sus banquetes , la imagen de su mujer, lo servil de sus esclavos, pero también nos presentas cuadros de verdadera mofa, sátira del mal gusto, de lo risible de los nuevos ricos, y el ejemplo perfecto es Trimalcio, con sus gustos grotescos y recargados. A través de la obra también se llega a conocer la convergencia de todo tipo de clase social en un mismo conglomerado; recrea, los mercadillos con sus comercios, los campos para vacacionar de los ricos, los palacios, los prostíbulos, a donde acuden tanto hombres como mujeres, el ambiente festivo de las celebraciones a los dioses, las bacanales privadas, etc. Pero también lo cultural se da cita en El Satiricón, las galerías –especie de museos- donde se conservan obras antiguas de los grandes maestros, la oratoria, afuera de los portales de las escuelas o en el foro, la decadencia de la poesía. El apego a lo heleno también se nota con claridad, pues se hace alusión a a sus costumbres, (La Matrona de Efeso); a las obras griegas (parodia de la Gurra de Troya ); a los maestros, filósofos, dioses griegos etc. (Capítulos V (versos de Agamenón), y LXXXIII, (encuentro con Eumolpo)). Prácticamente todos los personajes que deambulan por la obra son dados sobremanera a los más diversos "vicios" ( bebida, homosexualidad vouyerismo, orgías, etc ) desde los dueños-as- de las posadas, pasando por los protagonistas, los hombres de letras (poeta Eumolpo) Quintilla, Trimalcio, en fin, un sinnúmero de personajes son el reflejo de los más diversos excesos; degeneración, depravación son el común denominador de los personajes desde la niñez. Ejemplo de ello son:

- Panyquis que va a ser desvirgada a los 7 años - Quintilla que antes de los 7 años experimenta su primera relación sexual - El niño del capitulo LXXXV la “Aventura galante del poeta Eumolpo” (que despertaba al placer con el ardor de sus pocos años ) - Giton bello, y delicado que desde niño ha probado de los “placeres propios del género femenino”. En conclusión el satiricón es una novela única por sus descripciones, por su realismo, por abarcar en sus entrañas tantos géneros literarios, y por recrear las costumbres de la época a través de Trimalcio (representación del emperador Nerón) lo que nos ha permitido conocer la historia, la grandeza y también la decadencia del imperio Romano , sin duda, El Satiricón ha sido un gran aporte a la literatura, a la humanidad.

2007-01-24T21:10:00.000-08:00

ACERCA DE LA ILÍADA

Caminar y correr por toda la obra a través de estos cuatro meses de estudio de la Ilíada, me ha hecho muchas veces detener y regresar a los pasos de la relectura de algunos episodios fantásticos, sublimes, enternecedores y a veces desgarradores de obra. Y es que es así, como se puede entender hasta como una percepción filosófica si se quiere, el sentido mismo de la humanidad, ya que en la obra abundan los episodios de peleas, guerras, que ponen en entredicho la calidad espiritual de aquellos seres humanos violentos, crueles, que no tienen piedad por mujeres, ancianos o niños, cuando toman ciudades enteras. Pero por otro lado se observa esos gestos sublimes de amor, ternura, solidaridad, amistad, etcétera. Esto realmente me llama la atención puesto que son actitudes propias del ser humano de todos los tiempos y épocas. A pesar de la distancia, la obra nos ha llegado desde temprano, puesto que se saborea hasta en nuestra tierra su repercusión; como es en caso de nombres que usamos, emulando los nombres griegos. Todo es realmente fantástico y así como una vez leí; que Homero fue “el gran educador de el mundo griego” con lo que gano adeptos y detractores, no es menos cierto (según mi humilde criterio) que la IlÍada es una bendición para el mundo occidental, Mas allá del legado geográfico, histórico o mitológico está la percepción de los sentimientos que nos sirven de ejemplo hasta en la actualidad. Y aunque a veces nos inspire desprecio, en ciertos momentos de crueldad extrema, hay que reflexionar en ello, pues así es la guerra y en ella todo se vale y no nos podemos quejar puesto que en plena era moderna la guerra es aún mas cruel como en el caso de Hiroshima y Nagasaki basta con pasar una ojeada a tal atrocidad para ver que somos tan o más crueles que en la época de la guerra de Troya. Grande es la enseñanza que me ha dejado esta obra, tanto en el aspecto de la literatura en sí, como el enriquecimiento cultural que he recibido, en el ámbito filosófico, en lo social, en los detalles aparentemente insignificantes, como en el caso de las mujeres y sus oficios cuando tejen, y en los bordados van plasmando escenas del mundo que las rodea,

El caso del escudo de Aquiles, fabricado por Vulcano, es realmente fantástico como el narrador omnisciente nos va relatando, con una mezcla de realidad y fantasía los episodios del diario vivir del mundo griego de aquella época, y ahí es donde he comprendido realmente la grandeza de Grecia, por ejemplo: el poéta nos recrea un gran viñedo (todo esto colocado en una parte del escudo de Aquiles) donde hay jóvenes recogiendo en grandes canastas los frutos, hasta ahí todo es normal.... pero de repente algo me llama sobremanera la atención, y es que en el campo hay músicos, musicos tocando la Cítara y hay cantores, bailarinas, otros mozos están asando un toro para el banquete …. Esto realmente me parece algo fantástico, maravilloso pues estoy convencida que se trata de un hecho auténtico, que el autor quiso colocar para dar a conocer la realidad de la vida griega, ahí es cuando comprendo, repito, la grandeza y belleza de este mundo pues sencillamente, todo lo hacían con gran armonía, rodeados de cosas sublimes, satisfaciones, de inspiración.... y es allí donde nace el concepto de belleza pues como observamos a pesar de las ruinas, en Grecia todo era bello, incluso la guerra, no había espacio para lo "feo", (no olvidemos que cuando nacía un niño desagradable o deforme lo lanzaban a los despeñaderos o a la sla de Lemnos como en el caso de Hefestos) . Siomara España M.

2007-01-23T20:45:00.001-08:00

ENCUENTRO POÉTICO EN EL CEN

Constan Xavier Hidalgo, Miguel A. Chavez, Solange Rodriguez, Augusto Rodriguez, Carmen Vasconez, Siomara España, Rosa Amelia, Alvarado,Susana Cepeda (del CEN) Sonia Manzano entre otros

Una vez más me convenzo que la unión hace la fuerza … muchos fueron los invitados pero pocos los que estuvimos (parodiando a la Biblia, y sin desmerecer el recital )

Algunas “Vacas Sagradas” simplemente no estuvieron interesadas en ir…(exceptuando lo exceptuable por supuesto) y es que los "consagrados" escritores de nuestro país deberían apoyar a los nuevos locos que estamos embarcados en el vagón quimérico de la creación poética. Si bien no es indispensable que expongan sus obras, sí es importante su presencia, esa es una forma de decir, no queremos que la poesía muera, queremos dejar a gente que siga el camino que ya nosotros duramente transitamos, - ya sabemos que La Poesía es la cenicienta de todas las artes- por eso estamos aquí para decirles que se hace camino al andar, como decía Machado. Por otra parte, ya es hora que se abra espacio a las nuevas generaciones de poetas, escritores, críticos … etc, para que se los conozca, y se difunda su obra, esto debe empezar desde los medios de comunicación, especialmente la prensa escrita que en muchas ocasiones, si no tienen el nombre de algún “famoso” para sus artículos, simplemente no publican, o publican pequeñeces. También es necesario que se siga promoviendo este tipo de actividades culturales tanto a nivel local como nacional. Bueno me pareció que hay mucho talento poético a la luz, y aún mucho más que merece ser descubierto.

2006-07-20T13:56:00.000-07:00

LA FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO

Con una especie de orgullo y fervor ciudadano concluyó la primera feria del libro de Guayaquil. Digo orgullo por aquello de que con la gran acogida que tuvo por parte de la ciudadanía que asistió a el evento, por fin se tendrá que despojar de una vez por todas a Guayaquil del calificativo de: “La Fenicia”, pues de sobra está demostrado que a los guayaquileños, y costeños en general, les interesan sobremanera la lectura y los temas literarios, prueba de ello es como digo la masiva concurrencia y la gran venta de libros que caracterizó a esta feria.
Lo cuestionable, si, debe ser aquello de “Feria Internacional”, pues de internacional tuvo muy poco. Los precios de los libros, también deben ser tema de revisión para las sucesivas ferias, hay que tomar en cuenta la economía del consumidor y bajar los precios, y por cierto en esto si que es plausible la labor de la Reina de Guayaquil, y el “STAND ” del Banco Central, sobre todo el último, que hizo su agosto con tan buenas obras e inmejorables precios. Las conferencias, excelentes, temas variados, pera todos los gustos, talvez uno de los mejores aportes de la Feria a la cultura.

2006-07-20T13:49:00.000-07:00

"VISIÓN Y REVISIÓN DE LAS LITERETURA ECUATORIANA "

Capitulo aparte merece sin duda la presentación del libro del Dr. Rodrigo Pesántez Rodas. Dilecto maestro, amigo, y poeta ecuatoriano considerado fuera de nuestras fronteras como “El Mejor Sonetista Ecuatoriano”.

Con este libro y como para cerrar con broche de oro la “Feria Internacional del Libro” fue presentada la obra del Dr. Pesantez. Visión denodada y generosa del autor al presentar a la colectividad dos volúmenes de recopilación, reconstrucción y ardua investigación de nuestras letras. Ha traído al quinqué de los amantes de las literatura patria datos y notas desconocidas para muchos (indudablemente me incluyo) como en el caso de reconocer al guayaquileño Jacinto de Evia como el primer cuentista de nuestra “patria” con su obra “El Sueño de Celio ”despojando del titulo a el no menos ilustre J.L. Mera. Y no solo esto, sino amplia información desde los primeros albores de nuestra literatura hasta la primera mitad del siglo vigésimo. Y en estos días en que continuamente HUGO MAYO es motivo de dialogos, publicaciones, homenajes -ese mismo Hugo mayo que otrora fue “escarnecido y ajusticiado moralmente “ -por los “Zoilos de estero” que pidieron incluso que fuera recluido a un manicómio por tanto “atentado contra la estética rubendariana”- (palabras del propio Hugo Mayo ), es Rodrigo Pesántez Rodas el primero en admirar y elogiar su obra cuando -el ahora celebre- poeta vivía, - y es también Pesantez, quien con total conocimiento nos hace llegar “de cuerpo entero” la presencia de su controversial, Motocicleta. En el diario El Universo del 30 de octubre del 2005 con motivo de un reportaje acerca de Hugo Mayo, aparece textualmente lo siguiente: “…ninguna biblioteca ecuatoriana conserva un solo numero de su célebre revista de vanguardia, MOTOCICLETA, al punto de afirmarse que talvez nunca existió” ahí precisamente radica la prolijidad de la investigación del Dr. Pesantez, él nos entrega la portada, el retrato de la celebérrima MOTOCICLETA. (pag. 352- del segundo volumen) Estos, y muchas otras noticias de sumo interés para quienes amamos la literatura y valoramos las letras ecuatorianas, encontraremos en estos dos volúmenes editados en México, como decía, un texto de consulta ideal para los jóvenes, y por que no, para los no tan jóvenes que requieran información sobre el tema literario.

2006-07-19T23:04:00.000-07:00

LO QUE HUBO EN LA FERIA DEL LIBRO AGENDA MÍNIMA PARA LA GOBERNABILIDAD Mario Arauz (presentador) Introducción: Han sido los mismos poderes del estado los que con sus políticas han afectado los pueblos. En definitiva el asunto es la falta de gobernabilidad. El país requiere una ciudadanía mejor informada, Se habla de identidad nacional, los ecuatorianos creemos en el país pero no en sus instituciones. Fabián Corral Burbano de Lara Con respecto a esto Corral dice: que una cosa es ser nacionalista y otra es aquello de “sentido de nación ” y el “sentido del sistema” existe una “DISOCIACIÓN ” que es lo que lleva a la incredulidad. La democracia en el ecuador es una “estafa política” * Vivimos en un país que cree en el populismo, muestra de ello es la cantidad de populistas que han llegado al poder Velasco Ibarra, Abdalá, lucio, etc. (nótese que yo pongo etc.) Un ejemplo: Lucio Gutiérrez llegó al poder con un discurso populista de izquierda “no a la base de manta, no al TLC, se alió con los indígenas (gracias a ellos llegó al poder) y que hizo ni bien se posesionó se fue donde los gringos y se autoproclamó “el mejor aliado de EE.UU.” Además se peleó con los indígenas. Seguía diciendo Corral: Nuestro sistema político es absolutamente anormal, estuvimos un largo periodo, sin corte, increíble! vivimos del disimulo “los ecuatorianos nos hacemos los locos con todo ” no hay estudios sobre los fenómenos sociales del país, la migración por ejemplo. Paradójicamente la republica-cosa publica – esta PRIVATIZADA También hubo comentarios acerca de las autonomías, “se deberían potenciar ” dijeron (yo me pregunto si acaso esto no es otra forma más de seguir dividiendo al país ) Nila Velásquez dijo al respecto : “ uno de los temas que debería preocuparle a los gobiernos es el tema de las autonomías” aunque también dijo que la gente no cree en nada por que sus problemas siguen existiendo, siguen siendo los mismos pase lo que pase con el gobierno. Seguía… “las autonomías no van a disolver el estado, el temor es hasta donde los políticos se pueden despojar de sus intereses, pues no hay grupos políticos sino grupos de poder.” Las autonomías son otra forma de discutir sobre otras maneras de llevar el estado. Con respecto a la educación acotó (tema fundamental ) “es el puntal fundamental para el cambio”, pero tiene que ser una educación de calidad, hay que privilegiar la educación. Se tiene que tomar en cuenta las carencias de ella en temas puntuales como: los maestros, la preparación, preparar a la sociedad, (yo le añadiría…brindar instalaciones adecuadas, material didáctico y de personal suficientemente capacitado, tanto en la docente, cuanto en lo administrativo..) terminó diciendo que se necesita de planes a largo plazo -15 años- y que sin autentica educación no hay autentico desarrollo. Según Gustavo Vega la cultura autoritaria tiene que cambiar y hay que considerarla como una herramienta a los procesos a descubrirse y a manera de conclusión acotó ecuador es un país disperso y a la vez planteaba una pregunta ¿Cómo hacer para que los candidatos reconozcan y reivindiquen su papel en las próximas elecciones ?. La respuesta según Vera es, decirles que no pueden seguir haciendo lo mismo …………! Continuó diciendo que uno de los temas de fondo es la tolerancia, la intolerancia de razas, regiones, etc. Hay que exterminarla ya que se tiene un criterio de “identidad nacional” pero realmente no la tenemos, no estamos integrados. Con respecto aquello de “IDENTIDAD NACIONAL” Creo que últimamente se ha exagerado con el tema, hablo de la “SELECCIÓN” ese fervor “futbolístico”, fanático hasta el punto de convertir en “HÉROES” a los futbolistas me parece off site, (para usar términos futboleros) es acaso que nuestra misma falta de cultura nos hace convertir en héroes a los chicos del balompié ecuatoriano ? o es que acaso no se tiene la más mínima noción de lo que es un “héroe” no tengo nada en contra de de nuestra selección - pues me puse la camiseta y grite a viva voz los goles, y sufrí cada uno de los partidos- pero se ha llegado a idealizarlos a tal punto que me preocupa que se llegue a creer que quedarse a mitad del camino es positivo.

MIGUEL DONOSO PAREJA

Donoso presentó un libro llamado “LEONOR” en sus propias palabras una obra dura, fuerte, dolorosa, y de ninguna manera autobiográfica, aunque en algunos momentos en de la charla de presentación manifestó: "el escritor siempre coloca algo de su vida en las obras que escribe. Me encantó una frase: “el escritor si no es mentiroso no es escritor”

RECITAL POÉTICO DE LA FERIA DEL LIBRO ( SE LLAMABA "LIGAS MAYORES DE LA POESÍA")

Aquí si que hay mucha tela que cortar. Perdonen que me ponga un poco visceral pero cuando se trata de poesía me siento particularmente afectada, no quiero emitir opiniónes, eso quedaa para los lectores y críticos. A…..por cierto Fernando Cazón Vera salía en la guía de la feria (en el universo) como la principal atracción del recital pero no estuvo presente. Ojo escribí lo que pude anotar y no necesariamente tiene que ser literal por ejemplo lo de Maritza Sino iba anotando frases…. frases …frases

SONIA MAZANO:

Brotan de mis muslos

Flores anales,

Flores vaginales,

Flores seminales….. ? Me enamoré un día

Porque el amor

Al tercer día

Apesta a lobo insurrecto MARITZA CINO

Tu manglar y tu ria

…………… Clausuran mi cuerpo……..

…………….Mi puerto es un embrujo de gemidos ………

…………….No invento la vida

…………….Permanece intacta ………………

…………….mi imperfección es un rito sin sombras…………

…………….Plágiame las obsesiones …………(bieeen )

…………….. condéname ………….

con el certero anonimato de la muerte LUIS CARLOS MUSÓ

Baratijas cuelgan del cuello de mis muertos descarriados….

……..Desde las azoteas un zombote sin soneto ……

……. Y los colibríes…. ÁNGEL EMILIO HIDALGO

Alguna vez anduve entre los soles …..

…….el rumbo de tus pasos……….

….estampas de agua clara ……

……..el traje raido …..

……….Hoy soy apenas resquicio de la nada MARCELO BÁEZ

yo habia leido ya la poesía de Marcelo Báez, en la feria dijo un poema sobre … tercetos, y cuartetos, también otro con tintes románticos que no logré anotar, para no quedar en deuda, y cuelgo éste que bajé de la Web.

Aquí prisionero de esta voz

¡qué tedio siente

cada renglón corregido por las manos!

¿pero no corrige el mar las olas

que engendra en su inconsciencia?

cuántas veces me he multiplicado

deshilando y volviendo a hilar

tantos años con los mismos versos

publicarlos será como asesinarlos

impedir que prosigan sus mutaciones